© Федотов Е., 2023

Я родился в 1945 году в городе Куйбышев (ныне Самара). Родители работали на авиазаводе, строили самолеты. В 1951 году семья переехала в Подмосковье, которое стало для меня родным на всю оставшуюся жизнь. Здесь прошли детство и юность, принесшие яркие впечатления. С Подмосковьем связаны все важные события в моей жизни.

Получив образование инженера, а затем – математика, всю жизнь работал в ракетно-космической отрасли. Специалист по математическому моделированию и системному проектированию.

Работа, семья оставляли мало свободного времени, но на досуге увлекался горными лыжами, мотоциклом, автомобилем. По возможности путешествовал. Всю жизнь интересовался музыкой и литературой.

Стихи стали «приходить» ко мне ближе к сорока годам, чаще всего во сне, иногда – вместе с мелодией. Удивлялся, относился к этому критически, и поначалу их даже не записывал. Когда стал вести записи, долгое время «складывал в стол», никому не показывал. Первая моя книга «Стихи, которые приснились» была подготовлена к печати в 2020 году, свет увидела только в 2022. В нее вошло не все, а стихи продолжали и продолжают рождаться…

В дополнение к уже изданному, отчасти доработанному, данный сборник содержит отдельные тексты из архива, ранее не публиковавшиеся, и новые стихотворения, написанные за последний период. Датировка стихотворений неполная и приблизительная, а размещение в пределах книги – без строгого соблюдения хронологии.

К вам со стихами обращаясь,

Я сомневаюсь, я – несмел.

Хоть зал пустой, но я смущаюсь –

Поймут ли, что сказать хотел?

Чем в ваших душах отзовется

Мой откровенный разговор –

Каким ответом обернется?

Каков ваш будет приговор?

В стихах рубцы былых страданий,

Восторгов трепет, восхищение,

О светлых днях воспоминания,

О чем-то важном размышления…

Все накопилось и созрело.

И выплеснулось роем строк,

Что согревало, что болело,

Что удержать в себе не мог!

Стихи в дремоте пребывают

Пока настанет их черед –

И, кто-то запись открывая,

Их обнаружит и прочтет.

Стихам в плену бумажном тесно –

Они в звучании живут.

Они, читатель неизвестный,

Тебя когда-нибудь найдут.

И запечатанные строки

Словами тут же отзовутся,

Рождая образов потоки.

Сокрытым смыслом облекутся.

Переживания, настроение –

Все, закодировано в них!

Длинноты жизни и мгновения –

От судьбоносных до чудны́х.

Что ты расслышишь, как воспримешь?

Увы, не ведаю теперь!

Отторгнешь, или сердцем примешь?

Лишь смаху не захлопни дверь…

Весь мир на кончике пера…

Но как он может уместиться?

Законы физики поправ,

И не такое сотворится.

Секрет в словесном волшебстве, –

Поток словесный, бесконечный,

С пера стекает в естестве,

И образы уносит в вечность.

Слова способны передать

Ничтожно мало, и так много!

Словам возможно лоск придать,

Изящество и совершенство слога.

А можно в простоте сермяжной,

Такие страсти уместить,

Что сердце ёкнет не однажды,

И душу болью защемит.

Пока живет язык словесный,

Им будет мыслить Человек.

Его и разум бестелесный

Не сможет заменить вовек.

Из глубины седых времен

До наших дней речь развивалась.

У всех народов, всех племен

Людская общность ей скреплялась.

Молчат старинные скрижали,

Что до сих пор не разгадали,

Покуда время не придет, –

И человек в них смысл найдет.

Всему когда-то выйдет срок, –

И в круговерти Мира вечной,

Где Человек не одинок,

Ступить к Соседям на порог

Язык поможет человечий…

Я на заказ стихов не сочиняю,

Не мучаюсь за письменным столом.

И замыслы меня не осеняют,

Чтобы взойти рифмованным столбцом.

Когда ведет сюжет или явление

Тебя в поток словесный. Вовлекает

Воспоминание или размышление,

И образы живые порождает.

Нет, все бывает несколько иначе.

Не наяву, как правило, во сне.

Приснится стих – лови свою удачу,

Записывай, проснувшись в тишине.

Не записал, – едва ли потом вспомнишь,

А на бумаге вот он пред тобой.

Читаешь в изумлении, долго смотришь,

Что рождено твоею головой.

А может кто-то диктовал с усмешкой:

«Мол позабавлюсь, удивлю его».

И наблюдает надо мной, потешным,

Как среагирую, и сделаю чего?

Стих чаще возникает целиком

От строк завязки и до завершения.

Но если текст, увы, не завершен,

Не суетись – и будет продолжение.

Оно придет, само тебя отыщет,

Поставит точку, тему закрывая.

Или фантазии твоей подкинет пищу,

В финале многоточие оставляя.

Вопросов два: «А почему пришло об этом?

И почему приснилось мне теперь?»

Ответ на первый: «Так с тобою было,

Иль как сторонний это наблюдал.

Оно тебя когда-то «зацепило»,

И ты над этим после размышлял».

Второй вопрос обычно без ответа.

Возможно это мне предупреждение

О том, что в жизнь приходит незаметно,

Что проглядел, и не придал значения.

Стихи, которые приснились,

Те чувства, что в слова вложились,

Как будто вырвавшись из плена, –

Вы каждый раз – сюрприз бесценный.

Но как вообще это выходит?

Откуда все это берется?

Процесс подспудно происходит, –

Все в подсознании создается.

Мне, что является спонтанно,

Дороже миллиона строчек,

Рожденных мыслью неустанной

Стихи творящих одиночек.

На свете все необратимо,

И краткий миг, и день-деньской.

Блеснет, иль пронесется мимо

В воспоминаниях с тоской.

Один ты был бы рад забыть,

Стереть свой стыд ли, боль лютую.

Другой же хочешь повторить,

Мгновенья счастья памятуя.

А иногда вздохнешь украдкой:

Вот бы сначала все начать!

Вдруг в этот раз все будет гладко,