— Но проблески, у него в сознании, все же есть… У тебя бой сегодня. Последний. Помнишь? Соберись, давай. Я сама передам документы.

— Спасибо.

Да…

И как тут собраться? Деньги еще нужны, конечно. Маму я забрал из клиники. Нанял ей медсестру. Оставшиеся уколы будет делать. Потом массаж и гимнастика. И тогда, уже можно будет говорить о ходьбе. Сегодня к ней точно не успею, завтра эта гребаная свадьба. И что делать?

Так…

Бой. Осталось 5 часов. Надо бы на тренировочку. Нет ни желания, ни сил, ни концентрации.

После того, как пропала Линда все ушибы, как-то странно, быстро зажили. Сам удивляюсь.

Пересиливая себя, собираюсь.

Еду в клуб на такси. Башка совсем не варит. За руль в таком состоянии не рискнул сесть.

На тренировке делаю упор на техническую сторону. Отрабатываю удары, комбинации. Но больше, конечно, на защиту. Что-то, я сегодня в атаку не ходок.

Прошу знакомого бойца встать со мной на спарринг. Постоянно теряю концентрацию. Мысли, так или иначе, уплывают к Линде.

Вот как она там?

Плюнув на все, ухожу в тренажерку. На беговую. Хоть, мысли успокою. Перед боем это не дело.

Теперь, надо бы познакомится с соперником.

Итак. Молот.

“Все говорят, он молод. Его кулак — молот”?

Вспоминаю когда-то популярную песню. Жаль, сейчас не крутят.

Черт. Не знаю его. Даже не видел. Это сложнее.

Молодой. Дерзкий. Легкий.

И коэффициент на мою победу зашкаливает. В основном, ставят на него. Интересненько. Включаю первое видео.

Быстро двигается. Можно сказать, летает. С ним надо быть начеку.

Маневренный. Молниеносно выходит из захватов. Интересный у него стиль. Какое это единоборство? Никак не пойму.

Накидываю несколько приемов, которых, возможно, он не ждет. Вряд ли, конечно. Опытный он, хоть, и на вид, салага совсем.

Выхожу на воздух перед боем. Проветриваю мысли. Душно в городе вечером. Хотя бы, не жара.

Наш бой сегодня первый. Самые крутые, обычно, в конце вечера. Сегодня есть кто-то поинтереснее нас, видимо. Если все получится, и Астахова закроют, то для всех наших этот бой последний.

Настраиваюсь перед боем. Закрыв глаза, делаю акцент на дыхании. Что-то, вроде медитации. Вдох — выдох… лишние мысли уходят.

Все мысли о сопернике, предстоящем поединке.

Диктор первым вызывает меня. Поднимаюсь в клетку. Разминаю шею.

А вот и Молот. В глазах огонь. Азарт.

А я вот, что-то потух.

— Бойцы в центр! — командует рефери.

Объясняет правила, которые и так все знают. Не слушаю. Концентрируюсь на сопернике.

— К бою!

И понеслось…

Я не могу его поймать. Скачет вокруг меня. Толком не бьет, и не дает себя бить. Как собака на сене.

Больше в защите. Заставляет меня атаковать? Я не ведусь на провокации. Подстраиваюсь под него. Хочешь прыгать? Давай! У нас еще двенадцать раундов. Интересно, он, вообще, выдыхается?

К середине пятого раунда я уже никакой.

И даже не понимаю, кто по очкам ведет.

Это уже какие-то танцы получаются. Походу, надо брать все в свои руки.

Какой уже момент подряд, мне кажется, что он хочет меня схватить за ворот кимоно?

Но у нас нет кимоно.

Откуда же ты пришел? Дзюдо? Карате? Самбо?

Нет! И тут до меня доходит. Больше он похож на джитсера. А что я знаю из джиу-джитсу? Да, нифига.

Помню, что фокусируются на бросках, блокировках суставов. Уделяют внимание наземным боям.

Седьмой раунд. Для зрителей это, конечно, капец. Уже завывают. Они пришли посмотреть на море крови и шоу. А тут пляски двух здоровых мужиков шесть раундов подряд. Всякому терпению придет конец. Вот и мне надоело.

Иду в прямую атаку. Он не ожидает. Отступает, защищаясь. Поджимаю его к сетке. Выдаю серию прямых ударов. Выставляет блок мне навстречу.

Пропускаю захват за шею. Но быстро реабилитируюсь, хватая за бедра и поднимая его в воздух. И все-таки, роняю его на канвас и накрываю сверху.

Судья разнимает. Ну, по очкам я уже впереди. Неплохо.

Вот теперь, бой идет плотничком.

Есть захваты. Пошли болевые.

Во мне просыпается азарт. Усталость, как рукой сняло.

Выдаю серию коротких ударов. И я, уже уверенный, что он отыгран и, наверно, расслабившись, пропускаю его маневр.

Резко сев на пол роняет меня на себя и ступнями, как крюками захватывает бедра. Берет в захват. Держит. Я ничего сделать не могу. Руки, ноги блокированы. Это не удушающий. Судья тормозить бой не будет. Поэтому либо выдумывать что-то, либо сдаваться.

Быстро соображаю. Есть еще несколько секунд.

Взглядом прохожусь по рекламному щиту в зале. На нем бабочка. Как кулон у Линды. Ну, конечно. Это баттерфляй гард. И из этого захвата есть выход. Вытягиваю руку крюком и захватываю его бедро, чем заставляю ослабить хватку моей ноги. Тут же реагирую, выдергивая из захвата ноги. Его руки расцепляются и я уже на ногах.

Ну, ты меня взбесил.

Не даю больше ему ни разу ударить. Удар и тут же отступаю, чтобы исключить контратаку.

Устал я уже от тебя. Была ни была. Рискую сильно. Делаю шаг вперед, снизу занося руку.

Эффектный апперкот.

Капа вылетает.

Он падает без сознания…

Рефери поднимает мою руку.

Победа. Арена скандирует: Гладиатор!

Последний бой. Последняя победа.

Всё…

Ухожу с арены.

Достаю из кармашка кулон.

Ты опять меня спасла…

— Линда, проснись! — кричит Марк.

А я улыбаюсь. О чем он?

— Я же не сплю… — спокойно ему отвечаю.

— Нет! Ты спишь! И тебе надо проснуться! — не прекращает орать.

А потом, зачем-то, наваливается на меня. Мне тяжело, нечем дышать.

— Слезь с меня! ‐ мой голос еле-еле слышно.

— Проснулась! Быстро!

Распахиваю резко глаза. Я в комнате. А на мне лежит… Астахов! И слюнявит мою шею и лапает меня.

Аааа…

— Стойте! Я не хочу! — ору, но он дотрагивается до моего плеча. Целует за ухом.

Мне противно. Я вырываюсь. Но он настойчив.

Страх парализует. Но сейчас, нужно бороться. Во что бы то ни стало.

— Не надо! Отпустите меня! — голос предательски срывается.

Отпихиваю его. Не получается. Тяжелый. Слезы застилают глаза. Изо всех сил толкаю, пинаю. Ничего не получается. Он как будто не в себе. И не слышит меня.

— Помогите!.. Кто-нибудь… пожалуйста… — пытаюсь докричаться, хоть, до кого нибудь. Не все же здесь изверги?

Навалившись на меня всем телом, перекрывает мне доступ к кислороду. Я задыхаюсь…

Это всё! Конец. После того, что сейчас случится, я не смогу жить. Просто не захочу.

Марк в моей голове, приказывает не сдаваться.

И я покорно слушаюсь…

Не придумав ничего лучше, кусаю его за плечо. Прокусываю кожу.

— Аааааа… Сучка! — с воплем отстраняется от меня.

Кровь хлещет. Прикладывает руку. Отвлекается от моего тела и от меня.

Пользуясь его замешательством, заряжаю коленом в пах. Сгибается, освободив мне путь на волю. Спрыгиваю с кровати, залетаю в ванную и запираю дверь. Дверь хлипкая, ему не составит труда ее выломать. Оглядываюсь, тяжелого ничего.

Что может мне помочь? Ничего…

Ком подкатывает к горлу. Мне нечем дышать.

Видимо, придя в себя, начинает ломиться в дверь.

— Открой! Или хуже будет!

Тарабанит в дверь. Орет что-то несвязное. А я с каждым ударом вздрагиваю, надеясь на то, что этот удар не станет последним и дверь выдержит.

Неожиданно стало тихо. Слышу какие-то голоса. Слов не разобрать.

Еще один удар. Вздрагиваю.

— Ладно, сегодня твоя взяла. Но завтра, после свадьбы, ты мне за все заплатишь! Все равно будешь моя!

Слышу удаляющиеся шаги. Уходит.

Все это время простояв в душевой, сползаю по стене на пол. Даю волю эмоциям. И они выходят через слезы. Просто текут. Долго. И я не хочу их останавливать.

"Завтра! После свадьбы! Ты заплатишь!" — отдается эхом в моей голове.

Завтра моя свадьба.