Резко выхватываю палаш и не очень умело пинаю в череп доползшего до меня мертвеца.
Ноги его были качественно ампутированы ударной волной, возможно, это я когда-то поспособствовал из «Коалиции-СВ» или «Мсты-Б». Эх, вот времена были...
Протыкаю голову мертвецу и отступаю на шаг, чтобы получше прислушаться к ощущениям.
Да, я решил, что маски — это круто, но надо бы и самому получить прибавку к могуществу. А то я без маски не гений, не миллиардер, не плейбой, не филантроп... Надо устранять недостаток доступными методами. Нонче за гения сойдёт тот, кто может одним ударом вдавить человеку лицо в череп. За миллиардера сгодится тот, кто бегает как Усейн Болт. Неплохим плейбоем выступит тот, кто слышит и чует, как собака. А за филантропа прокатит тот, кто метко и щедро стреляет из автомата...
Без масок я на это не способен, поэтому буду, по ситуации, ходить как калика перехожий и пытаться уничтожать зомби.
Другое дело, что за этот месяц я сильно изменился ментально: больше не пугают мертвецы, больше не страшно причинять людям боль и смерть — это прививали мне маски, учили меня этому. И научили, выходит.
Ощущения подсказали, что прирост есть, причём неплохой. В кои-то веки это мой персональный прирост, а не масочный...
У обелиска в честь трёхсотлетия чего-то там сворачиваю и иду на набережную.
Стараюсь поглядывать по сторонам, чтобы не пропустить случайно чего-нибудь полезного и интересного. А то я там поострил с Ярославом, но рациональное зерно в его словах есть — не был внимателен, повезло, что искатели, всё же, нашли.
Где-то метров пятьдесят спустя, встретился детский сад № 6 «Ерофейка». Судя по надписи на щите, официальное государственное дошкольное учреждение. А название очень странное. Делать мне там нехрен, но я всё равно стою и задумчиво прислушиваюсь к стуку, доносящемуся изнутри. Зомби там есть, это точно. Вдруг у меня в штанах вибрирует телефон.
Извлекаю его и вижу входящий от Артёма Цыганкова. Жив ещё.
— У аппарата, — отвечаю я.
— Бука, сука, Димка! — доносится до меня ответ. — Живой!
— Как слышишь, — вздохнул я. — Рад тебя услышать, но поскорее переходи к сути, а то я не дома, а прямо посреди города.
— А я как рад! — усмехнулся Артём. — Слышал новости?
— Новостей много так-то, все услышать не успеваю, — ответил я на это. — Так что...
— К нам тут прибыла целая атомная подлодка! — сообщил мне капитан Цыганков. — Запасы у них были на исходе, потеряли связь с начальством, ищут, мать его, кого-то! С Москвой, ха-ха, связь требуют! Представляешь?
— Ты чего это мне рассказываешь? — спросил я недоуменно.
— А того, что на подлодке ты! — усмехнулся Артём.
— Ты выпил, да? — спросил я с участием.
— Ты же Дмитрий Ибрагимович Верещагин, так? — серьёзно спросил капитан.
— Так, — подтвердил я.
— И выглядишь как актёришка из серии всратых фильмов про каких-то чертей, так? — задал следующий вопрос Цыганков.
— В общих чертах, — не стал я спорить.
— Тогда это ты! — припечатал Артём. — Эта атомная подлодка из 2042 года, где ты, Димка, целый кавторанг, то бишь подполковник, если по-нашему, по-сухопутному. И мы тебе писец как не нравимся!
— А чего это вы мне не нравитесь? — спрашиваю я, обтекая от сюрреалистичного содержания этого разговора.
— Тебе, наверное, лучше знать, ха-ха! — рассмеялся Цыганков. — Мутные ребята, если на мой взгляд! На берег сходить не хотят, но готовы поделиться боеприпасами взамен на провизию.
— Так чего ты звонишь-то мне? — спросил я. — Я, конечно, потрясён, удивлён, поражён и в ахуе, но тем не менее...
— Просто знай — ты теперь не один, — усмехнулся Артём. — Ты бы видел себя! В военно-морской форме, с усищами седыми, тебя хрен узнать просто! Если бы не полное совпадение Ф.И.О., подумал бы, что родственники или просто похожи!
— Дичь, — вздохнул я. — Но более чем вероятно, что раз аномалии выдёргивают массы людей, вполне возможно выдёргивание копий существующих у нас личностей. Только я же к морю вообще никак, с детства хотел актёром стать...
Повисла пауза.
— Серьёзно? — спросил Артём недоуменно. — Ай, ну, наверное, в параллельной реальности твои родители на один из дней рождения купили подводную лодку, а не какую-нибудь другую игрушку.
— Раз ты звонишь мне просто поудивлять охренительным и невероятным, то у меня для тебя тоже кое-что есть, — тоже решил я немного ошарашить капитана.
— Подожди-подожди! — прервал меня Артём. — Неужели к вам выдернуло Артёма Цыганкова, ставшего звездой порнофильмов?!
— Нет, — произнёс я. — Передай полковнику Краснодубову, что у нас теперь есть его вероятный дед. Майор Евгений Игоревич Краснодубов, говорит, что есть сын — Василий.
— Так наш же Васильевич как раз! — выдохнул Артём поражённо. — Ополоуметь!
— Прикинь, — усмехнулся я. — С миром творится какое-то говно, апокалипсис на всех уровнях. И вы имейте в виду, что иногда притаскивает самолёты из будущего, и пилотам совершенно всё равно, что обозначенных целей больше нет.
— У вас тоже, что ли?! — снова удивился Артём. — У нас тут МиГи летают, Фантомы всякие, самых отбитых сбиваем к ядрёне матери! Да, мир сошёл с ума, Димка. Ладно, пора мне. Рад был пообщаться.
— Ты передай Краснодубову обязательно, — попросил я. — И да, рад был пообщаться.
— Всё, конец связи.
— Конец связи.
Прерываю вызов и помещаю телефон в подсумок.
— Наболтался? — раздался вопрос откуда-то с крыши.
— Да вы заманали уже по крышам ныкаться... — вздыхаю я и поднимаю взгляд.
Глава восемнадцатая. Проклятые вещи
/1 мая 2022 года, г. Санкт-Петербург, Большой проспект Васильевского острова/
Поднимаю взгляд к крыше здания и вижу какого-то очень молодого парня, одетого в невероятно чистую и аккуратную вельветовую куртку серого цвета, с меховым воротником, и в камуфляжные штаны. Вооружён он АК74М, с оптическим прицелом, а также с, самопально примотанным, лазерным прицелом. Очень тактикульно и крайне бессмысленно.
— Резко подольше двигайся и даже не тогда проживёшь, — с чувством собственного превосходства посоветовал мне парень с крыши.
У него что, афазия[17]? Но почему я тогда его отлично понимаю?
— Хочешь пристрелить меня? — поинтересовался я.
— Да, останешься если умрёшь, навсегда будешь выёживаться, то, — самодовольным тоном сообщил мне парень.
Странная хрень, но это, наверное, у него расстройство какое-то психическое... Кто сказал, что когда мир станет безумным, психи не выживут?
— Динь-динь... — медленно приподнимаю я всё ещё висящий на разгрузке личный оберег. — Эта штука, если ты не знаешь, даёт гарантированную защиту от целых пяти попаданий. Но я не буду дожидаться пяти попаданий, мне хватит одного, чтобы успеть вскинуть ствол и пристрелить тебя.
Говорю я это с максимальной самоуверенностью, прилагая к этому всё своё актёрское мастерство. Это ничем не замутнённый понт, потому что пустой оберег я ношу только потому, что мне нравится его дизайн и он не особо мешает.
— Взять! — скомандовал этот модненький.
Из окна первого этажа вылетела какая-то шипасто-когтистая тварь, сильно нашумев, при этом, разбиваемым стеклом и громким рёвом. Подавляю рефлекторный порыв отпрянуть назад и рвусь вперёд, на ходу срывая с крепления маску Тесея. Сверху раздались выстрелы, но в меня не попало вообще ничего, потому что модненький растерялся и среагировал запоздало.
Когда тварь, имеющая вес под пятьдесят килограмм, вцепилась мне в плечи когтями, образ уже «сел» и бедное животное было обречено. Хватаю тварь, к слову, обладающую загнутыми назад рожками, за шею, что есть сил сжимаю руку, а затем отбрасываю труп за ненадобностью. Я слышал и ощущал хруст позвонков, потому даже не сомневался, что чертила бесславно подох.
Пролетаю в оконный проём и двигаюсь дальше по помещению некой... мастерской. Бытовая техника полуразобранная и местами побитая, бумаги какие-то, несколько мелких станков, инструменты, доски с прикреплёнными деталями — точно какое-то шараш-монтажное предприятие.
