Однажды устанут картины
Питаться энергией впрок.
Падут неприступные стены,
И золото чернью сойдёт.
Последней волною по венам
Желание жизни пройдёт.
Однажды падёт моя вера
Во всё, что так надо любить.
Как пепел с руки и по ветру,
В один чтобы миг растворить.
И всё может стать просто былью,
А может быть, сказкой дурной.
Неважно, ведь правда забыта.
История будет другой.
2020 (2023)
Картина мёртвого дождя
Зачем тебе чужие мысли,
Зачем тебе его судьба?
Весна на улице, и виснут
Сосульки мёртвого дождя.
В окне играет «пьяный зайчик»,
На солнце греется трава.
А помнишь, хмурый юный мальчик?
В портфеле двойки, как всегда.
Вокруг ему всё улыбалось,
Но он на это не смотрел.
И что же в памяти осталось?
Ты помнишь ту весну, капель?
Всё тот же взгляд пронзает Вечность,
И та же жажда… но не та!
А жизнь чужая – просто мелочь,
Нет сожалений никогда.
И что тебе чужие мысли?
И что тебе его судьба?
Последний штрих кровавой кисти –
Картина мёртвого дождя.
2014 (2023)
Позволь
Позволь с тобою быть мне рядом.
Позволь с тобой поговорить.
Встречаясь изредка хоть взглядом,
Позволь с тобою просто быть.
Я, может, многого желаю.
Быть может, многого хочу.
Взамен же мало обещаю,
А может, просто я спешу.
Тебя так часто обижали,
Что верить больше нет и сил.
Ведь ты меня совсем не знаешь,
И в этом есть какой-то смысл.
Мы можем сделать шаг навстречу,
Всего лишь шаг, и ты, и я.
Пусть время ничего не лечит,
Но ты важна ведь для меня!
Позволь с тобою быть мне рядом.
Давай мы просто помолчим.
За нас всё скажут наши взгляды,
А дальше… дальше мы решим.
2020 (2023)
По ту сторону
По ту сторону собственной тени,
За чертой отражения стен
Не имеет значение время
И не важно – когда был и с кем.
Там открыта тяжёлая сущность
Непонятных поступков и дел.
Там прозрачно, казалось что мутным,
И бесформенна правильность тел.
Там теряется здравый рассудок,
Нет причин ненавидеть и лгать.
И всё правильным кажется будто,
Все давно там умеют летать.
Я бывал там когда-то, однажды
Водки с Демоном злобным попил
И с Русалкой в фонтане… нет, дважды!
Чуть её даже не утопил.
Матерился я там, как сапожник,
И стихами, конечно, – не грех.
Мне теперь туда долго не можно,
Значит, дольше жить буду вас всех!
2020 (2023)
Макияж
Луна полни́тся из-за моря,
И словно парусник на ней.
Картина писана природой,
Играя жадностью теней.
Но тени ей едва послушны,
Свои рисунки норовят…
На первый взгляд – безумно скучно,
Но это лишь на первый взгляд.
И зеркалами море стелет.
А звёзды правят макияж.
Слегка заигрывает ветер,
Чуть слышно напевая марш.
Но этот марш немногим слышен,
Ведь ноты выше всех похвал.
А море этим маршем дышит.
И я, конечно, им дышал.
Вдали возник косой рисунок
И изумрудами зацвёл.
Что было – вспомнилось. Что будет?
Что потерял, а что нашёл.
Года мелькают пред глазами,
А волос чёрный, не седой.
Что было в прошлом между нами? –
Не раз, конечно, не с одной.
И петь так хочется, и слушать,
Чтоб скрипка плакала душой!
А изумруды кружат, кружат
Под чьей-то ласковой рукой.
И я ту руку ощущаю,
Но где-то рядом, не со мной.
Я ничего не отпускаю.
Мне быть так хочется собой.
И как же всё вокруг красиво!
Дышать бы воздухом, дышать…
Пусть хоть на миг так всё застынет,
Другого чтоб вовек не знать.
2021 (2023)
Другой
Ты ведь не можешь просто жить,
Не можешь ты любить и верить.
Всегда ты знаешь, куда плыть
И кто, возможно, будет верен.
Так много истин и причин,
Так много притчей и истоков.
Но ты всегда ведь был другим!
Возможно, в этом ты и проклят.
Но есть всегда всему черта,
И есть другие всё же люди.
Другим не будешь никогда!
И в этом что-то есть и будет.
Но ты не смотришь в злую быль,
Ты видишь доброе, и всё же…
Дорога дальняя, и пыль
Глаза застелет болью, может.
И нет, пожалуй, и причин.
И нет, пожалуй, самой боли!
Твой камень, что давно остыл,
Строка собой согреет, может.
2021 (2023)
Зеркальная сказка
Красивая история, как в сказке,
Сюжет, не растворённый в зеркалах.
Немножечко размазанные краски,
Чтоб слёзы проявлялись на глазах.
Как спящая прекрасная Принцесса,
Которую однажды Принц нашёл.
Но утром, ранним утром, на рассвете,
Как будто растворился, он ушёл.
Он просто приходил к тебе однажды.
Однажды он цветы тебе дарил.
Художник своей кистью что-то мазал.
На самом деле – просто он творил.
Ему ты ничего не говорила,
Не спрашивала даже, но ждала.
Не зная ничего о нём, любила,
Конечно же, любила как могла.
А он смотрел в глаза твои хмельные
И просто улыбался и молчал.
Он гладил твои волосы, и были
