– В общем, когда Эля умерла, руки опустились, – затягивается сигареткой Данилов, выпуская в небо сизый дым. – Сначала был в трауре, потом накатила апатия. Почти полгода не появлялся в офисе. А когда взял себя в руки, понял, что дела совсем плохи. Полтора года уже пытаюсь вытянуть нас из ямы, – качает головой, – не получается.

Мы стоим на крыльце у ресторана, где весь последний час я пытался вразумить друга, предлагая свою помощь. И бескорыстно, и в долг – ничего не прокатило. Степан с детства такой. Если чего решил, то на своем стоять будет до победного.

– Плохо мне без нее, Титов.

– Два года, Степыч. Уже прошло два года, пора дальше жить.

– Тяжело, но пытаюсь.

– Юля знает, что с фирмой дела плохи?

– Нет, – обрубает друг, выкидывая окурок в урну. – Не знает и знать не должна. Ей надо о балете думать. Еще года полтора-два потяну.

Перед глазами вчерашняя встреча с Юлькой встает. Хорошая она девчонка. Ладненькая, миленькая, и с каждым днем в моей голове все чаще вскользь проносится мысль о ней. Что в корне неправильно, но остановить совершенно мне не по силам.

– Если дела не наладятся, – продолжает Степыч, – то, как только Юля закончит академию, продам к чертям бизнес. Она уже будет более-менее стоять на ногах, а я…

– А ты? – ухмыляюсь. – Сядешь в кресло и обрастешь мхом?

– Найду, куда прибиться. На старость хватит и то хорошо, – хлопает меня по плечу Степан. – Ладно, – тянет руку, – в любом случае, спасибо за беспокойство, дружище. Рад был, как в старые добрые, потрещать по душам.

Я пожимаю протянутую другом ладонь, но не могу отделаться от ощущения, что звучит это все как-то… дерьмово. Как будто он совсем хорошее в жизни видеть перестал. Сдался. Не нравится мне это. Данилова из этой жопы надо вытаскивать всеми правдами и неправдами. Если мне не изменяет память, в эти выходные у Степана днюха. Надо что-то придумать.

К крыльцу подкатывает его машина с водителем. Данилов уезжает. Я иду к своей. Снег за жалкий час засыпал всю тачку, и, пока она прогревается, приходится поработать щеткой. А оказавшись в теплом салоне, рву с места в сторону дома. На работу сегодня возвращаться не хочу. Упало все. Башка тяжелая.

Тычу на панель, врубая негромко радио. Достаю из кармана пальто телефон. Надо бы позвонить Илоне, спросить, где она. Может, придумаем что-то вместе, на вечер.

Но я даже не успеваю открыть список последних входящих. Кося одним глазом на дорогу, которую едва видно за обильным снегопадом, вторым улавливаю мелькнувшее на экране уведомление. Прямиком из мессенджера с белым самолетом – новое “входящее” с незнакомого. С учетом того, что этот номер у меня сугубо личный и направо-налево я его не раздаю – любопытно.

Врубая щетки, притормаживаю на светофоре и открываю сообщение. Хмурюсь. Перечитываю пару-тройку раз и даже не знаю: впадать в ярость, в панику или в безудержное веселье, когда вижу на экране крайне странный вопрос:

“Если бы тебя спросили, что в жизни важнее: любить или быть любимым – что бы ты выбрал?”.

Что за ерунда?

Жму на профиль отправителя – фото нет. Имя еще больше вгоняет в ступор. Юла. Это прикол такой? Как там нынче говорят? Пранк? Рекламная рассылка? Социальная программа? Что б этим гребаным мобильным операторам долго икалось!

Пробегаю глазами по сочетанию цифр – номер в памяти не всплывает. Я понятия не имею, кто написавший мне человек. Да еще и это “ты”. Панибратское. Тоже кажется странным. Ни “здрасте”, ни “до свидания”.

Сворачиваю инфу об отправителе и еще раз перечитываю сентиментальную ересь. Сзади начинают нетерпеливо сигналить водилы. Приходится отложить телефон и давануть по газам. Оказывается, уже давно горит “зеленый”.

На следующем светофоре попадаю в приличную пробку. Судя по “картам”, восемь из десяти баллов, а впереди серьезное ДТП. Две полосы из трех перекрыты – общая скорость движения падает до черепашьей. Неудивительно. Город давно не видел такой снежной зимы. Коммунальные службы просто не справляются.

Откидываю голову на подголовник, потирая переносицу. Тянусь к пачке сигарет, валяющейся в бардачке, так – для случая. Закуриваю. Как последний дебил все еще кручу дурацкий вопрос от “Юлы”. В какой-то момент не выдерживаю и набираю:

Богдан: “Это какой-то глупый социальный опрос? Если так, то, боюсь, не по адресу”.

Юла: “И все-таки. Первое или второе?”

На том конце провода кто-то очень настырный. Лесом бы этого “кого-то” послать. Но… не посылается. “Любить или быть любимым?” – такие вопросы вообще не моя стезя. В жизни не занимался самоанализом и терпеть не мог ванильную херню. Являясь практичным и циничным человеком, я вообще в эту самую “любовь” не верю. Может, поэтому Илона от меня так этих слов и не дождалась за пять лет? Характер мой под другое заточен. Вместо сердца – аккумулятор, вместо мозга – калькулятор.

Тем не менее ответ приходит сам. Не знаю зачем, но я все-таки пишу:

Богдан: “Любовь – ширма, скрывающая за красивыми речами настоящие чувства и желания. Как по мне, главное в этой жизни – быть самодостаточным. Я прошел этот тест?”.

Перечитываю и отправляю.

Приоткрываю окно и, затянувшись, выпускаю сигаретный дым. Телефон брякает новым входящим. Чисто интуитивно руки тут же тянутся открыть сообщение.

Юла: “Категорично. Из чего я делаю два вывода: либо ты никогда не влюблялся, либо тебя очень обидела какая-то женщина”.

Тон сообщения такой, что я не могу отделаться от мысли, будто мы с этой Юлой хорошо знакомы. Что и решаю уточнить. Гадать шарады у меня попросту нет ни желания, ни времени.

Богдан: “Мы знакомы? У тебя ко мне какой-то вопрос, Юла?”

Отправляю, а у самого в черепной коробке бьется: Юла – Юля. Созвучно-то как. Данилова, например. Но я даже потенциально отказываюсь рассматривать подобную версию. Дичь какая-то!

Новая затяжка и еще один метр вперед по заснеженной улице в плотном потоке. Центр, мать его, города. Выкидываю окурок и закрываю окно. Телефон издает короткий сигнал.

Юла: “Фрейд говорил: «Мы встречаем только тех, кто уже существует в нашем подсознании». Я склонна верить его теории :) Так что, в какой-то степени, ответ на твой вопрос “да”.

Чем дальше – тем больше загадок. Эта девчонка умеет изящно съехать с темы – это уже порядком начинает бесить. А пишет явно девушка. Кто-то из бывших решил повеселиться за мой счет? Напрягаю память, но не припомню, чтобы хотя бы одна, хорошо знающая меня женщина, рискнула заводить со мной разговоры на тему чувств. Поэтому эту мысль отметаю мгновенно. Решаю не гадать и пишу в лоб:

Богдан: “Кто ты? Как тебя зовут? Откуда номер? В профиле нет фото. Мне нужна конкретика, котенок, если ты хочешь продолжить этот диалог”.

Это “котенок” было лишнее. Соображаю запоздало. Просто понесло. Но сообщение не вернуть – оно уже прочитано. Смотрю одним глазом на дорогу, вторым на экран. Там прыгает “печатает…”. Долго.

Я уже успел выползти из затора и завернуть на парковку, и только тогда прилетел ответ:

Юла: “Я далеко не котенок. И конкретика не то, что нужно в данный момент. С кем ты еще можешь быть откровенным, если не с “Юлой”?”

Припарковавшись, снова и снова бегаю взглядом по сообщению.

Не котенок она. Ну да, как же…

Херней ты занимаешься, Титов! Абсолютно бесполезной херней!

Психанув, сворачиваю окно переписки и набираю Илону. Пока слушаю гудки, в голову закрадывается мысль. А если это ей перед свадьбой взбрело меня на “леваки” проверить? Вроде поводов не давал, но вчерашнее ее “сватовство” меня Даниловой – пздц, как подозрительно. Накануне неприятный разговор – сегодня неожиданный смс-вброс.

Невеста не отвечает, и это еще больше будит во мне подозрения. Я сбрасываю вызов и снова пробегаю глазами по переписке. От и до. Блть, слишком, конечно, пафосно и возвышенно для прямой Илоны, но других вариантов у меня попросту нет.