Не тебя одного,
Но — услышал ты зов —
И тебя!
…Человек,
Ты в ответе за все.
Что тебя окружает.
Боль чужая —
Твоя.
Если счастлив,
То счастье
Неси со двора.
В вечность
Жизнь
Прорастает.
Прислушайся —
Так прорастает
Сквозь века
И вражду
Неизбывное
Семя
Добра.
III
Поколенья сошли,
Не оставив следа.
Так же все солона
Человечья слеза.
И не стала она
Солонее ничуть.
Оттого, что трудней
Человечества путь.
Платим так же за все,
И дороже нельзя…
Дешевеет одна
Человечья слеза.
Может быть, потому,
Что узнали не вдруг:
Разум может не все,
Может все только дух.
Сколько душ на земле,
И у каждой свой свет…
Ну, а вместе когда.
Той души разве нет?
Совесть в каждом своя
О своем говорит…
Ну, а вместе когда,
Что, уже не болит?
Знаем боль не со слов,
И не надо — больней.
Ну, а вместе когда,
Забываем о ней?
Что ж ты хочешь еще
Увидать, человек?
Чтоб соленым был дождь?
Чтоб соленый шел снег?
Разве мало пролил
Ты с рождения слез?
Хочешь видеть дыру
Вместо неба и звезд?
Сколько ж надо тебе
На веку Хиросим,
Чтоб ударить в набат
И восстать вместе с ним?
Ни добра нет, ни зла
У природы —
Слепа!
Начинается все.
Что есть в мире, с тебя.
Время тоже с тебя
Начинает отсчет.
Ты умрешь,
И оно
Черной глыбой замрет…
Про любовь
Я хочу рассказать одну историю.
Кому то она может показаться банальной, но это не так. Потому что она про любовь. И еще про стихи.
Что такое стихи, знают все.
Стихи — это когда пишут в рифму. Например, «любовь — кровь». Допускаются и не такие точные. Так, можно срифмовать «боль» — «любовь». Но главное здесь — расположение строчек.
Вот напишу я: «Она меня любила, и я ее любил. Она меня забыла, и я ее забыл». Что буду делать я с этой одной строчкой? Ничего. К тому же мне могут сказать, что здесь, кроме местоимений и двух глаголов, ничего нет. В прозе такое не допускается. А если я то же самое оформлю в виде лесенки, то получатся уже стихи.
Стихи про любовь пишут многие. Может быть, даже все. При этом каждый пишет, естественно, про свою любовь, а стихи все раано оказываются похожими.
Очень странная какая-то особенность у этих стихов про любовь. Такое впечатление, что нам кто-то шепчет на ухо уже готовые стихи. Но не все, конечно, запоминают слово в слово, а главное, не все их потом печатают. Большинство дарит их своим любимым, просто чтобы порадовать.
Теперь про любовь.
О любви сейчас пишут меньше. Не то чтобы к ней уважение потеряно, нет. О ней пишут чаще в связи с чем-то. С работой, например. Сама по себе она как бы уже мало значит. Я не знаю, почему так произошло. Может, потому, что человечество в целом устало от любовных переживаний и решило чуть отдохнуть?
Когда-то люди умирали оттого, что им мешали любить. Теперь таких неприятностей почти не бывает. Люди научились любить не так категорически, как прежде. И потому, наверное, они доживают до второй и третьей любви. Бывает даже, что именно вторая или третья любовь оказывается более яркой, чем первая.
Думая об этом, я понял, почему так много людей начинают любить в стихах и стихами. Тут все можно, все дозволено: и проклинать, и плакать, и угрожать, и иронизировать, и даже умирать от любви. Вот напишите, например, прозой: «Ты — моя отрава, вся жизнь тобой отравлена, я каждой жилкой чувствую, как я травлюсь тобой…» Что о вас подумают? Скажут — сумасшедший. А в стихах это выглядит вполне достойно и даже воспринимается как комплимент. Я знаю одного человека, который дарил своей любимой каждый день по стихотворению. При этом он их нумеровал, что было очень удобно для чтения, потому что можно было понять, как именно, когда именно и что именно он переживал, думая о своей возлюбленной. Стихотворение за № 366 (год был високосный) звучало так:
Опадало прошлое, как листья,
Обрастало опытом — корой.
Много новых обещали истин
Почки, не взошедшие весной.
Все понятно до последней точки.
