моей души, – исследуя Тебя.

Про Крестину

Двадцать томов шедевров и все – мимо

ненаписанных, недоосознанных…

Лениво

перебираю в памяти встречи, радость

кроткая плюшево, мягко на дне осталась

спать, а я стерегу беду и желаю денег

вместо любви, ибо все здесь имеет ценник.

Книги не портят жизнь, с ними можно верить

даже в любовь, что излечивает от потерь и

делает мир игривей, мягче.

Право,

я бы сюда не рождалась, если бы знала,

что к тридцати семи совсем разуверюсь в принцах,

золушках, свадьбах, богах на колесницах.

Грустно теперь. Ничего, это тоже опыт,

так говорят. Мой в ночи сиротливый топот

по кухне пусть слышат стены, окна, картины,

просто проходит еще одна жизнь,

про Крестину.

Я думаю, лучше мечтать о Боге

Я думаю: лучше мечтать о Боге, чем о деньгах,

ибо сколько ни накопил – все превратится в прах,

а Бог подарит улыбку в конце пути,

с которой не страшно в новую жизнь войти.

Но ты не думай – каждому своя печаль,

и будет все тот же круг: смешно, как встарь,

нелепо, нескладно жить. Быть может, тлен

нас меньше будет пугать, и кроме стен

красивых с мебелью, дорогих авто, и проч.

мы будем еще любить огни и ночь,

запотевшую от дождей, снегов. Шаги

наши станут неспешны, смелы, легки,

и мы научимся немного больше себя беречь,

себя и других – для будущих жизней-встреч.

Feel in

Скучаю. Просто по тебе скучаю

и думаю о том, что не забыть:

шутливые слова с горячим чаем,

их за большие деньги не купить…

Есть что-то глубже, что сосет под сердцем -

такая жгучая суровая тоска…

Ты для меня всегда был иноверцем,

вот потому, наверное, рука

к тебе тянулась для рукопожатий,

чтобы понять, почувствовать, кто ты,

чтобы узнать из горестных объятий

твой раи, чистилища, ады.

А я мечтала быть звездой и музой,

и той единственной, с которой по пути,

но, кажется, я стала тяжким грузом,

и ты за мной, увы, не уследил.

И мне все больно, все, к чему не двинусь,

и сил нет жить, и сил нет умереть,

и если то была любовь на вынос,

то меня вынесло до нитки, чтобы впредь

ни чуять, ни планировать, ни думать

я не могла без раненой тоски.

О чем теперь? Какая же я дура!..

Мы никогда и не были близки.

Март

Жизнь коротка и плохие дороги не повод

не улыбаться теплу, не идти по следам тишины.

Скромно люблю тебя, пыльный мой маленький город,

вместе с тобой одеваюсь в одежды весны.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.