Потом подготовка к поездке… планы, звонки, интернет-переписка, встречи. Завертелось, закрутилось. Ожил – цель появилась. И она при нём. Куда он теперь без неё? Помогала изо всех сил. Ночами представляла, как заживут свободными в загадочных монгольских степях, не скрываясь, никого не боясь. Будет юрта – их юрта – с печкой, с коврами на полу, с диковинными бубнами, развешанными по стенам. И бесконечное небо над головой. Он улетает на охоту, а она ждёт, когда вернётся – уставший, загорелый, иссечённый степными ветрами. Они будут вдвоём, только они и небо! Откуда возьмутся юрта, печка, ковры, дрова и вода – она не думала, это было не важно, они просто должны были появиться и всё. А он всё больше отстранялся, уходил в себя. Появились какие-то секретные переговоры, переписка, к которым он её не подпускал и о которых ничего не рассказывал. Она смирилась. Превратилась в придаток – полезный, необходимый, как рука. Раньше он сам настаивал: каждый должен иметь свою собственную жизнь. На этом строились их отношения. Она старалась. А получилось так, что он сумел сохранить свою собственную жизнь, а она – нет. Где уж тут о себе думать, когда нужно за ним ухаживать?

Он принял это как должное. И с этим смирилась. Терпела из последних сил эту бесконечную дорогу, готовку, полуголых мужиков, которые перестали её стесняться. Грязь, неустроенность, мат. Враньё это… Близость, которая уже не радовала, а только пугала: потому что надо, ему надо. На стоянке, в кустах по-быстрому… по-собачьи… – и обратно к костру. Глаза не поднимаешь – стыдно. Терпела. Там, впереди, где-то на краю сознания продолжала маячить юрта в степи, спокойная жизнь вдвоём, солнце над головой и большие крылья, которыми он станет её обнимать.

Все рухнуло. Не будет юрты. Будет всё то же… грязь, мужики, враньё. Ему это нужно, а вот ей – зачем? И что бы он сейчас ни сказал – нет ему больше веры! Он поступит так, как считает нужным, как ему выгодно. Ничего она для него не значит. Перешагнёт. Поняла.

– Оля, подожди! Куда ты разогналась?

Остановилась, повернулась. Бесформенный ватник. Платок повязан по самые брови. Губы упрямо сжаты. Ждёт, что скажет.

«Как изменилась, – подумал Валерий. – Что-то обрюзгшее, бабье проступило в лице. Ей ведь всего двадцать шесть…»

– Хочу спросить: что думаешь?

– Ты о чём?

– О том, чтобы остаться здесь, поработать с Романом пару месяцев.

Ольга молча смотрела поверх его головы на чёрный скальный выступ, на узкий язык серого снега, который всё никак не тает, на небо, усыпанное мелкими звёздами.

– Я хочу уехать с Сергеем.

– Почему? Что случилось?

Не ответила.

Да… Это засада! Не ожидал… От этих ещё можно было… но чтобы она… А может, и к лучшему? Пусть едет. Нет. Нужна. Нужен хотя бы один свой с руками. Эмоциональный срыв? Устала? Чёрт! Больше внимания ей уделять надо. Поговорить, приласкать. Одна ведь среди мужиков. Ладно, исправим.

– Оля! Оля! Устала? – шагнул, раскинул крылья, обнял, прижал к груди. Застыли. – Давай не будем с ходу ничего решать, давай завтра? Выспимся, солнышко взойдёт, вот тогда… – шептал, уговаривал, как маленькую, дышал теплом в затылок. – А сейчас, пойдём спать. Пойдём, я тебя уложу…

Они ушли, и пусто стало в бараке, словно в приоткрытую дверь тепло выдуло. Фонарь, подвешенный под потолком, бросал на заставленный посудой стол пятно света, размытое по краям. Черными неподвижными глыбами тени сидящих – на стене.

– Ну что ж… – задумчиво произнёс Николаич. – Вот всё и прояснилось.

– Ты о чём? – живо откликнулся Валентин.

– О поездке… Я ещё в Москве чувствовал, что дело здесь не чисто.

Сейчас, в полутьме, Николаич казался стариком – резкие глубокие морщины, кустистые брови, чёрные впадины глазниц. Плечи ссутулил, крылья обвисли.

– Да что такого случилось-то? Ну задержимся на пару месяцев. О чём разговор? – Валентин заговорил напористо, сбивчиво, словно сам себя уговаривал. – Чем здесь плохо? Летаем! Людей – нет, ловцов – нет. Что ещё надо?

– Что надо, говоришь? Вера нужна, Валя, вера. А здесь подстава. На вранье ничего не выстроишь. Команда-то рассыпалась, неужели не видишь?

– Какое враньё? Что рассыпалось? – Валентин вскочил, навалился на стол, задел фонарь, метнулись тени по стене.

– Сядь! – жёстко произнёс Николаич. – Нечего крыльями размахивать. Блаженный ты человек, Валя, – заговорил уже спокойно. – Ничего не видишь, в своём мире живёшь. Хорошо, попробую объяснить. Чем Валера в Москве занимался?

– Разным… Не знаю. Что-то с мумиё связанное.

– Ну? Соображай.

Валентин плюхнулся на лавку. Волосы растрёпаны, бородёнку куцую вперёд выставил.

– Всё у Валеры ещё там просчитано было. Он не в Монголию, он сюда ехал. И мы ему нужны, чтобы мумиё собирать. Он жизнь свою устраивать приехал. Он даже бабу свою с собой притащил.

– Какую бабу? – вскинулся Валентин.

Безучастно сидевший до сих пор Сергей засмеялся.

– Да Ольгу! Ты что, действительно думаешь, что она его дочь? Трахает он её. Что, не веришь? Вон, у Сергея спроси.

Повисло молчание. Оно было таким тягостным и вязким, что казалось можно мять рукой.

– И что теперь? – растерянно спросил Валентин.

– Сергей на днях в Москву укатит, а нам с тобой надо свою жизнь обустраивать как-то… – отозвался Николаич. – Нет, я не против… можно и мумиё пособирать… и жить здесь можно. Только понимаешь, Валя, теперь мы каждый сам за себя будем.

– Подожди! А зачем он так сделал? – перебил его Валентин.

– Просто он себя самым умным возомнил. Лидер. Мы ему в рот смотрели. Он же видел: завлекла нас сказочка про свободную Монголию, на этом и сыграл. Скажи, что мы поедем мумиё на Алтае собирать, могли бы и отказаться. А ему руки рабочие нужны. Тьфу ты! Не руки, крылья!

– А с Ольгой? Зачем скрывать-то?

– Если бы ты знал, что он со своей бабой ехать собрался, ты бы, наверное, и свою жену позвал? Да и я, может быть… Это была бы уже не рабочая команда, а семейный табор. Зачем ему это? Да и не добрались бы… Сейчас, Валя, не о том думать надо, что случилось, а о том, что дальше делать. Оставаться или упасть в ноги Серёже: отвези нас обратно. Останемся – пути назад не будет.

Глава девятнадцатая

Видавший виды автобус, с тонированными до черноты стёклами, натужно завывая мотором, вползал на перевал Чике-Таман. Слева – каменная стена, забранная крупноячеистой сеткой, предохраняющей от осыпающихся камней, справа – обрыв, внизу – бурлящие воды Катуни, впереди – пики снежников, освещённые слабыми лучами заходящего солнца. Дорога петляла – серпантин.

Михаил Васильевич сидел особняком, на переднем сидении, сразу за шофером. Медленная натужная езда усыпляла. Клевал носом, проваливаясь на секунды в благодатную дрему и тревожно вскидывался, смотрел в окно на проплывающую мимо каменную стену и проваливался опять.

День был длинным и тяжёлым, и конца-края видно не было. Как только выяснилось, что крылатые в Курае, поступил приказ – брать! Неразбериха, суета. Счёт пошел на часы – успеть до прибытия московской группы, справиться собственными силами, отрапортовать. И вот он трясётся в автобусе с приданной группой ОМОНа – ребята серьёзные, молчаливые. Командир – парень лет тридцати, лицо в веснушках, чёлка короткая… Деревня деревней кажется, если бы не косая сажень в плечах, квадратный подбородок, выпяченный вперёд, и пустой взгляд водянистых голубых глаз. Сидит рядом с водилой, на дорогу смотрит. И имя под стать – Василий. Вася-Василёк со «стечкиным» в руке. Остальные – в салоне. В чёрной форме, молчаливые, зловещие. Один на заднем сидении раскинулся – спит, другой – на наваленных в проходе рюкзаках пристроился – спит тоже, остальные сидят, в окно смотрят. Автоматы на сидениях разложены, сумки брезентовые.

– Смотри, чего это он? – ткнул в лобовое стекло командир.

Впереди красная «бэха» со включенной аварийкой притормаживает, не даёт ехать.