Дорогой мой друг,

в твоих руках невеликий труд

недавних лет, который я скомпоновала

и разукрасила.

Во время создания этих произведений я работала стюардессой, много гуляла, мало спала, смотрела фильмы на телефоне в наушниках, часто фотографировала и размышляла.

Из отрезка моей жизни и некоторых домыслов родились стихи. Наверное, многое тебе будет знакомо и близко.

Наконец-то пора

показать тебе в полной мере мою душу.

Буду рада обнять тебя строками стихов и линиями иллюстраций.

Лизоркина Вера

2023

И снова хочется туда,

Где мне не снятся города,

Где много улиц и домов,

Где все понятно мне без слов,

В котором вечно что-то ищешь,

В котором постоянно пишешь,

В котором море, скалы, дюны,

В котором неизменно юны.

И там, средь мировых шедевров,

Пусть то во сне, то наяву:

Встречаю снова человека,

И поцелуй свой отдаю.

Я врал всем тем, кого встречал,

Стелился в пол, я так привык,

Всегда невнятное мычал,

Я, как мне кажется, мужик.

Я прочитал 60 страниц

И ровным цветом украшал

Я мышцы тонкие мои:

Еще глава равно – загар.

Читал все, что дает жена,

Иное было не по мне,

Я прочитал 60 страниц,

Герой я времени? Вполне!

Читаю Довлатова.

В белой комнате

Мне слышится шум,

Мне кажется, холодно.

И хочется высказать,

Но нет повода,

Писать чистый лист-

Сродни подвигу.

И вид из окна-

Чужие горы,

Другая и я:

Мне все знакомы.

Мелькают лица,

Но я – константа.

В огромном мире

Одна постоянно.

Ты ушел выгуливать птиц,

Оттого, что это просто.

Но в окне вижу я: у подъезда стоишь,

Жадно ешь свои папиросы.

Ты в осеннем пальто под дождем февраля

Без зонта и, конечно, по моде,

Ты свободен от всех, ну а я от тебя,

Неожиданно – ты мне подобен.

Ты вошел и сказал, подмечая всерьез,

 Что прогулка сродни неудаче:

«Птицы вышли летать, не спросив у меня,

 Где же я свои крылья прячу»

Пел песни,

Ел мысли,

Был где-то,

Жил быстро.

Шел смело -

Всё мимо,

Любил женщин

Всегда красиво.

Одет богато

За 3 копейки,

Зато честен,

Зато силен.

Луна, а скорее, месяц,

Повторяет крыла форму,

Когда за окном моим тёмно,

Когда вся стена – окна.

По Азии круг бесконечный:

Он только вчера начат.

Мне вторит порыв ветра,

Мне кажется, надо иначе.

Чтоб хоровод сосен,

Чтобы вокруг тихо,

На небе пусть – звезды,

Эхом луны приливы.

Это Париж цвет олова,

Это импульс, бьющий в голову,

Это кофе с запахом счастья,

Это вредно, когда часто.

В черном – краски играют в прятки,

В левом кармане смята десятка,

В зеленых глазах нет грусти,

Хоть в правом кармане уже пусто.

Хочется точным, чеканным и емким,

Только по делу, без лишних стеснений,

Хочется высказать, чтобы обрушилось,

Хочется сделать, как я не умею.

Только подумав – рубить, да наотмашь,

В уши чужие со звонким аккордом,

Только они эту фальшь обнаружив,

Скажут с ухмылкой: «Она не умеет!»

Эту дурную привычку природы

Мой организм понимает иначе:

Девочка в женщине плачет порою,

Порою другою – в горле мячик.

Между «страшно» и «пожалуй» так ли много? так ли мало?

Между небом и землею высота сродни провалу,

Между «далеко» и «близко» только пару километров,

Между нами чьё-то лето и разбросанные числа.

Много писем и бумаги мимо урны, мимо ванны,

Мимо города и страны, мимо сердца – даже странно.

Мимо реки, мимо горы, просто нет окна, пожалуй.