Странно все это.

Наконец не выдерживаю и задаю вопрос водителю:

– Юрий, а почему вы ни разу не обмолвились о наличии у Демьян Сергеевича семьи? К чему такие тайны? Почему нужно скрывать собственную дочь?

Мужчина бросает короткий взгляд в зеркало и спустя мгновение раздумий отвечает:

– Не могу ответить на этот вопрос. Подписал документ по неразглашению…

Разговор заканчивается так и не начавшись, а я все больше дума о том смогу ли поладить с девочкой, а… а может и с женой босса…

Ведь дети откуда-то берутся и раз Коршунов скрывал наличие ребенка, то возможно сегодня мне предстоит познакомиться и с его женой.

На этой мысли сердце пропускает удар, а богатое воображение рисует невероятно привлекательную высокую брюнетку, нет лучше блондинку в идеальном костюме, с укладкой и макияжем, а еще улыбкой на миллион…

Почему-то плечи у меня от этой картинки поникают, я уже вижу насколько гномиком выгляжу рядом с такой женщиной…

И как она терпит измены мужа в таком случае? Он же только с моделями и встречается, то и дело отправляю очередной пассии прощальный букет.

Ну не может он быть женат…

А с другой стороны… что я, собственно, знаю своем дьявольском боссе?

Ничего. И пусть все остается так же. Не мое дело с кем и как встречается Демон Боссович и уж тем более наличие, или отсутствие жены – не моя проблема.

За мыслями я не заметила, как мы въехали в элитный район, где вряд выстроились огромные особняки, мелькающие крышами поверх огороженных территорий.

Машина катится неспешно и углубляется до тех пор, пока я не вижу перед собой огромные во

рота, которые распахиваются, являя моему взору огромный домище, который намного массивней всех остальных, которые я видела в элитном поселке.

Камеры, охранники и…

– Ой… мама… эти крокодилы в шипастых ошейниках… что с-собаки?! – не выдерживаю и пищу вопрос в слух.

– Да, хозяин предпочитает бойцовские породы.

– Как мило…

– Любите собачек?

– Как сказать, – делаю паузу, – безумно… только я люблю мопсов… пуделей…

Залипаю на мужчине в форме с ручищами булавами, в которых зажат широкий поводок и огромной черной псине, которая скалит неестественно огромную зубастую пасть…

– Здесь преимущественно ротвейлеры служат, бешенные псы…

– В смысле собачки, или мордовороты, которые их придерживают сейчас?

Легкий смешок и веселое:

– Зоя Павловна, вы в своем амплуа, вы только охранников вдруг псами Коршунова не обзовите, им не понравится, хотя в некоторых кругах бодигарды так и величаются…

– Это в каких таких кругах?

– В некоторых.

Отвечает односложно и дает понять, что тема закрыта, а мне как-то совсем страшно становится.

Это как мне выбираться с этой территории, если охрана такай?!

Ладно, не паникуй, Николаева, ты всего лишь няня, тебя отпустят… Ведь должны отпустить?!

Машина останавливается и на встречу мне выходит мужчина неопределенного возраста. Мило улыбнувшись, он распахивает дверь.

– Рады видеть вас, Зоя Павловна, Демьян Сергеевич предупредил, что вы новая няня, – приторно улыбается мажордом со смешными усиками, как у Эркюля Пуаро, но внезапно в доме раздался страшный грохот и улыбка у мужчины становится откровенно вымученной…

Приподнимаю в удивлении брови.

– Это что там такое? – спрашиваю, но учтивый вышколенный мужчина лишь улыбается.

Ясно. Отвечать на вопросы здесь не любят. Кажется, Коршунов выбирает персонал себе под стать.

Делаю глубокий вдох и под цокот собственных каблучков направляюсь к огромному белоснежному особняку.

Прохожу в холл и буквально утопаю в роскоши, огромная хрустальная люстра красуется в самом центре, свисает вниз со второго этажа, мраморная лестница опоясывает пространство, подобно гигантской анаконде, правда первое впечатление портит огромная клякса, выделяющаяся грязно алым пятном на белом мраморе.

– Ик…

Напоминает место убийства с рачлененкой, ну или флаг Японии на худой конец, рядом замечаю… эм… попу.

Да именно вздернутую попу, обтянутую узкой юбкой, длинные ноги и убийственные шпильки.

– негодяйка, такая… – слышу глухой яростный шепот.

– здравствуйте, – решаю закончить с рассматриванием упругой попенции, как эта самая попа приходит в движение, вернее девушка.

И мой страшный сон оживает.

Модельным отточенным движением пантеры знойная брюнетка выпрямляется и встает в свой полный рост.

Эх мама… и на каких фабриках таких кукол штампуют…

Наконец женщина разворачивается и устремляет на меня яркие синие глаза, обведенные черной подводкой.

– Ты еще кто такая?

– И вам здрасте, – улыбаюсь миленько, как пиранья в аквариуме.

Знакомство явно не удалось. Мы с этой дамочкой не пришли друг другу по вкусу, опускаю взгляд на нехилую такую груди и замечаю кляксу такого же какашечного цвета, а потом до меня доходит, что дамочка – то не брюнетка, это у нее волосы в жиже темной.

Кажется метили в нее, но промазали. Или у нее костюмчик грязеупорный. Словом. Что-то внутри кольнуло меня обидой.

Даже облеванная чем-то странным эта мамзель выглядит так, словно это задумка ее дизайнера, который через секунду запустит эту диву в шмотках за миллион на подиум.

– Госпожа Николаева, господин Коршунов ожидает вас в своем кабинете, – внезапно доносится до слуха голос, и я смотрю в сторону пухленькой домработницы, – прошу пройдемте, я покажу.

– А… так ты новый персонал… – раздается голос дивы. Кстати, все дивы злюки. Ну эта уж точно.

Делаю вид, что не слышу шпильки модели, иду в сторону горничной. По сути, я пока никаких документов дополнительных не подписывала и в нянях еще не значусь.

Делаю несколько шагов, а затем меня вдруг коротит мыслю:

– А что, если эта мегера и есть жена олигарха?! И я только что чуть язык не показала госпоже Коршуновой…

Я шла по коридору, разглядывая убранство. Лоск. Роскошь. Блеск. Изысканная английская утонченность и картины… подлинники скорее всего. Олигарх обладает еще и вкусом.

Под мерный стук своих каблучков я иду, женщина распахивает передо мной дверь. Прохожу внутрь и обнаруживаю, что кабинет пуст.

– Господин подойдет.

Киваю в ответ, и женщина оставляет меня одну. Рассматриваю интерьер кабинета Демона Боссовича и понимаю, что Демонюка все такой же педант с какой-то явной поверотостью на порядке. На столе в ряд лежат ручки, причем если присмотреться, то все предметы лежат попарно.

– Обсессивно компульсивное расстройство как на ладони, – хмыкаю себе под нос, понимая какой эстетический шок переживал Демьян Сергеевич каждый раз при видя творческого хаоса на моем столе.

Ну ладно… ничегошеньки творческого в беспорядке у меня не было. Обыкновенный завал. Правда даже в этой неразберихе я всегда знала, что где валяется и какая бумага, где находится.

Взгляд со стола соскальзывает к стенам и меня буквально молнией пробивает от цвета, от палитры…

– Не может быть… – Это… это… – слов нет, я просто смотрю на одну из самых ярких картин Климта и не нахожусь с ответом, – это… это…

– Думаешь подлинник?

Наконец нарушает молчание кабинета глубокий мужской голос.

Резко останавливаюсь. Подпрыгиваю и тону при виде собственного босса.

Видеть Демьяна Сергеевича таким… это как выстрел прямо в сердце. Педантичный босс в извечном костюме с иголочки сейчас предстает перед моим ошалелым взглядом совершенно иным…

Рукава рубашки закатаны, демонстрируют предплечья, увитые венами и опоясанные какими-то странными … эм… фенечками?!

Не знаю, как называется ряд кожаных ремешков, но выглядит это просто крышесносно и брутально. Может босс еще и на мотоциклах гоняет?

Залипаю. Красивые руки у Демона. Опытные. Мужчина держит в одной руке бокал и медленно помешивает льдинки на дне, играет, вертит из стороны в сторону и до слуха доходит приятное позвякивание.