В ожидании лета… Февраль умчался в никуда, Прощаясь утренним дождем, И талый иней у пруда Навряд ли мы уже найдем… Но вот и ласковый апрель Случайной весточкой донес, Что через несколько недель Счастливый миг и радость слез… И снова синяя Нева Волною бьется о гранит, Смывая горькие слова Ненужных споров и обид… И снова розовый закат Запеленал косую тень В аллее парковых оград, Окрасив белую сирень… Радость вдохновения… Вдохновенье не уходит Ни на час, и ни на миг! Рифма образы находит И я вновь беру Дневник! Написала сочиненье, В Прозе пробуя себя, Но идет Стихотворенье, Улыбаясь и любя… И я вспыхнула, как спичка, Возмущаясь над собой: «Что за дерзкая привычка Рифмовать наперебой!? Вы с утра меня заели! Растревожили мой сон! Рифмы, как вы надоели! Из-за вас сменила тон! Вы всю Душу искололи Мне загадочностью фраз! Не намерена в неволе Быть заложницей у вас!» Но как только ни старалась Я писательницей стать — Поэтессою осталась, Прозу мне не дописать! Первый снег… А в любимом Ленинграде Появился первый снег На витрине, на фасаде, На ресницах наших век. Серебристой пеленою Город бережно укрыт, А под солнцем и луною — Синим инеем блестит… Жаль, что завтра на рассвете Питер – в строгом силуэте, И хрустальная вуаль Улетит куда-то вдаль… Малиновый клён… И снова клён озолотил аллею Осенним вечером перед дождем, И от ажурного ковра теплее Туманным и прохладным днем… А лист Малиновый печально падал Воспоминанием в мою ладонь, Но я была невероятно рада, Что в дорогой аллее Ленинграда Кленовым кружевом пылал огонь…. Возвращение Домой… Проходит отпуск… Близится прохлада… На берегу – то дождь, то – облака… Меня ласкает моря серенада И в унисон с ней горная река: «Не уезжай, побудь ещё немного, Пройдёт гроза, отступит ураган, Не торопись к осеннему порогу, Еще увидишь Питерский туман… Пусть обнимают брызги водопада, Пускай качают в море корабли, Звезду небес, как высшую Награду, Тебе отдаст Вселенная Земли!» И не забыть мне солнечного зноя! Я буду помнить и соленый бриз, И грозовые ночи под луною, И от Души подаренный сюрприз, И нетерпенье пенного прибоя, И голубой пленительный рассвет! Мне – не забыть, но, с вдохновеньем споря, Я берегам морским сказала: «Нет… Спасибо вам за жаркие закаты, За пелену и всполохи огня. Спасибо, Море, я, конечно, рада, Но мне роднее берег Ленинграда! Я – улетаю… Улетаю я…». Вечерний звонок… Смотрю на фото – вижу сон: Иду в районе Петроградской… За переулком – Телефон, Но он давно не Ленинградский… И, укрываясь от дождя, Я позвонить Ему решилась, Но, к Телефону подойдя, — Заволновалась и смутилась… А дождь сильнее и сильней Воспоминания тревожит: И рампа Пулковских огней… И не вернуться Он не может… И – я ждала, и – Он не знал, И – разминулись мы в дороге… Никто из нас не понимал Непредсказуемой тревоги… И снова дрогнула рука, Звоню…. А вдруг мне будут рады!?… Но связь нежданного звонка Отключена за неуплату… И мысль одна – перезвонить? Быть может – не туда попала? Ведь все возможно изменить! Ведь я о главном не сказала! Но дождь прошел… И ветер стих… Я постою еще минуту… Перечитаю этот стих И перезванивать не буду… Замёрзла темная Нева… Замерзла темная Нева… Мосты уснули, как и прежде… Туман раскинул рукава, Купаясь в ледяной одежде… И обволакивает взор Его таинственная нега, Ведя со мною разговор Необещающего снега… И у гранитных берегов Давно знакомого причала, Где у реки не раз встречала Огонь закатных облаков, Уж не услышать птичий крик С ограды Троицкого свода, И… мой потерянный Дневник Молчит с Заката до Восхода… |
