При лунном свете кожа мертвеца
Похожа на пергамент.
Страданьям нет конца.
Не страшно мне гореть в огне,
Страшнее на земле.
Ещё страшнее от того, что разговор вести со смертью мне не суждено.
****
Он меня любит и должен это знать
Я должна ему это сказать.
Широкая улица.
Пышные деревья.
Всё это очень нравится мне.
Под ними кафе — туда ведут нарисованные на асфальте следы.
А внутри столики и малюсенькие чашечки с кофе на дне.
Немного вкусной еды.
Я была там уже дважды.
Пойду туда сегодня опять завтракать. Ведь живу я одна, а
там сидит один человек, который полюбит меня. Но как будет он знать?
Вот поэтому я туда и хожу:
Мне нужно ему об этом сказать.
****
Жила, как хотела
Я ею легко вертела
Не знала другой
На зависть врагам
На радость друзьям
Рыхла, мягкотела
Без воли, без печали,
Без дела
Гуляла в поле
Под солнцем сидела
С непокрытой головой
Цветы рвала и себя осыпала
Я ведь знать и не знала,
Когда среди коров засыпала
Что мы расстались с тобой…
****
негодное к прочтению сердце
Думалось, прошло две жизни.
Его сознанье сливалось со словами, как и мысли.
Которые ложились на бумагу и писались так легко, казалось, сами.
Всё виделось вокруг его продолжением.
И вот замкнул писатель круг —
Пера резким движением.
И сник, и опустел он вдруг, и стал старик.
И не осталось в груди у него ничего.
И стало всё безлико.
И потеряло всё своё значение, что было для него велико.
Потерянно зашамкал бессловесным уже ртом…
Он наконец-то выплеснул огромное сердце своё,
как скажут потом, негодное к прочтению…
****
растворился туман и увидел он алый кафтан
ему нравится аромат твоей яркой богатой одежды
это просто дурман…
качаясь на ветру, поёшь песнь ты свою и кажешься пьян
недолгий час тебе остался,
часто дышал поэт — хулиган,
не удержался и
тебя сорвал
Прощай, о прекрасный тюльпан!
****
Бездна себя. Как ты спасаешься без смерти,
О жизнь?
Откуда я. Куда иду. В чем смысл меня.
Что значит свобода. Как я век проведу.
Судьба слепа, или мудра, или справедлива.
Во всей тьме знаний — голод надежды.
И жажда наживы.
Во всей мощи разврата — быстротечность всех удовольствий.
В каждой минуте, в трепещущем свете — горечь мелодий.
В колышущихся садах сумрак окутывает.
О! Как мы лживы!
Человек — это временность. Моя первая любовь и моя первая ненависть.
Всё это во мне. Всё это вместилось в меня.
Не отпущу я себя.
Так и блуждаю, вне времени и пространства.
Брожу день и ночь.
То к ним, то прочь.
Без постоянства.
Мы беспечны, капризны.
Неужели после смерти нет другой жизни?
Где смысл в уважении ко всем существам. Бескорыстный.
Где жизнь в смирении по отношению к творению.
****
Гансу Саксу. идущий с тростью,
МОЙ ВАЛЬЯЖНЫЙ МИЛЫЙ ДРУГ, НЕ ВИДИТ НИКОГО ВОКРУГ.
Ему милее всех свобода
От всяческих потуг.
Ему желаннее просторы.
Камни.
И заборы.
И наковальни, где стихи куют.
****
Забыл, что у него не крылья, а их задатки
Когда ты,
расправив крылья,
ото всех вдали,
на краю,
Там внизу
ничего не увидел,
Глубину
лишь и сумрак —
Стоишь.
И соображаешь
разумно,
шагнуть ли…
А тот, кто сзади подкрался бесшумно,
Подумал, что ты сейчас вот-вот взлетишь.
И тебя опередил.
Забыл, что у него не крылья, а их задатки —
Нераспустившиеся лопатки.
****
Письма из снега. Снег, как пепел. Только белый
Зачем небеса бессмысленно замораживают воду и посылают её на землю?
Как прекрасен зимний лес,
Он спокойный.
Когда белый снег покрывает землю
И деревья — почти до небес.
И тихонько скрипит под подошвой.
Воздух освежающе холодный и чистый.
И дышится волей свободной!
И я наедине со своими мыслями,
С красотой одиночества легкомысленной, сумасбродной,
С головой лёгкой, лучистой…
И путь мой серебристый, от ёлок душистый
Занесло. И исчезло, пропало всё зло.
Снег, как пепел. Только белый.
Залепил лицо.
Сыпет, сыпет мне назло.
А зачем он землю метит,
Знать мне не дано.
****
ни Бог, ни Сатана, не дали мне ума
Пред Ними днём стою и ночь, почти, как дочь.
Хочу просить помочь убраться прочь.
Хоть я в нужде живу и славно, ладно и исправно,
Мне всё хватает, но мне мало.
Среди людей сильна.
Среди людей тверда.
Здорова, не больна.
Среди людей живая, не мертва.
Поэтому среди людей
Бедна моя сума — ни Бог, ни Сатана, не дали мне ума.
****
пишу грязной водой от стирки
Основано на реальных событиях. Речь идёт о знаменитом писателе 60-х годов, из Москвы, которого разорили дети. Сейчас дети живут в Берлине и продолжают получать за книги отца гонорары.
Я прачка. Достаточна бедна.
Хочу творить. Чернила не купить.
Что может прачка?
Хоть в прошлом знаменитый автор,
Воспетый на весь мир.
Великий был кумир.
А нынче —
Внимание Ваше — мне подачка.
Кто я? Прачка…
****
Я жива. Но плакать не способна.
Мне люди режут сердце без ножа.
Пирог их сух, весь в жилах:
Отплакал он своё
На их могилах.
****
Спасенье где? где Рай? где двери?
Я знаю только Ад — он на земле
И я замешен в его теле
****
Мне слова твои
Боль и хворь причиняют
Луны горький плач
****
Я говорю мне кажется, что я опавшая листва
А ты мне видишься туманом,
Молчаньем укрывающим мои слова…
****
Вечер любит тишину после шума дня
Я хочу покой
Ты окно закрой
И обними меня…
****
Немного посвежело,
Похолодало — это
Туманное утро лето задержало
Средь сосен
И я по тропинке бежала —
Встречать осень…
****
как счастливы наши молодые деревца
Посмотрите, как счастливы наши молодые деревца — дети,
Когда мы рассыпаем серебряные звёзды на их ветви.
Не забыть им эти моменты — празднование Рождества в семьях.
При свечах получать подарки — что может быть романтичней на свете.
Мы все, все хотим, чтобы были счастливы дети.