- "Путь воина". Когда-то баловался этим. Воин должен уметь не только убивать, но и лечить. Пришлось покопаться в медицине.
- По-моему, трупные пятна - это вовсе не медицина.
- Медицина. Только немного иная...
Хватить киснуть! - Гаркавый ободряюще похлопал друга по плечу. Подбрось меня до дома, а сам езжай к себе: отвези сумку и сиди, жди моего звонка.
Они остановились за квартал от дома Гаркавого.
- Выше нос! - Гаркавый ободряюще подмигнул другу. - Мы же никого не убивали.
- Ладно тебе успокаивать - не маленький, - Скитович через силу улыбнулся. - Звони.
Гаркавый кивнул и зашагал прочь от машины. Немного выждав, двинулся и Скитович.
У своего подъезда Гаркавый заметил черную "БМВ". Сердце тревожно екнуло.
Он оглянулся по сторонам: во дворе мирно резвилась детвора, у контейнера с мусором, размахивая руками, матерились дворники.
"А почему, собственно, она должна быть ко мне?" - подумал Гаркавый и решительно направился к подъезду.
Едва он поравнялся с "БМВ", как дверца машины открылась. Боковым зрением Гаркавый увидел вылезающего из-за руля молодого мужчину. Он ускорил шаг.
- Братан, не спеши, разговор есть! - послышалось за спиной.
Гаркавый остановился и резко обернулся к говорящему: плечистый парень примерно одних с ним лет медленно шел навстречу. Гаркавый окинул незнакомца взглядом. Такого он раньше в городе не встречал: короткая французская спортивная стрижка, бледное, несмотря на разгар лета, лицо, крепкие, в татуировках, руки.
"Синий" какой-то... видно, недавно откинулся".
- Ты мне? - спросил Гаркавый, хотя и не сомневался, что это именно так.
"Синий" надвигался, изучающе сверля его глазами. В машине тем временем открылась еще одна дверца, и оттуда показались ноги в кроссовках.
- Тебе, - кивнул тот.
Теперь их было двое. Второй с виду был пощуплее.
- А в чем дело? - Гаркавый лихорадочно соображал, как быть.
- Ты зачем хороших людей обижаешь?
Страх потерял? - парочка приблизилась к Гаркавому вплотную.
- Каких людей? - не понял он.
- Сам знаешь, - плечистый осклабился во весь рот, обнажив ряд золотых коронок.
- Хоть убейте, не пойму... - Гаркавый незаметно подал назад правую ногу и слегка ее расслабил.
- Новикова Николая Васильевича знаешь? - спросил татуированный.
Второй стоял молча, то и дело сплевывая сквозь зубы на асфальт.
- Знаю, а что? - Сердце у Гаркавого бешено застучало.
- Он на тебя обижается. Зачем книгу без спросу взял?
"Он обижается?" - Гаркавый лихорадочно соображал что к чему: если это убийцы, то почему "обижается"? Ведь антиквар уже мертв.
- Какую книгу? - чтобы оттянуть время, переспросил он.
- Что ты из себя юродивого строишь?
Сказано - верни книгу, а то... - Щуплый расставил ноги, явно готовясь к нападению.
Гаркавый бросил взгляд на "БМВ": там больше никого не было.
- Ах, книгу... - Он повел корпусом, делая вид, что собрался уходить.
Плечистый потянулся к нему. Гаркавый резко присел и, поднырнув под протянутую руку, что есть силы ударил того снизу в челюсть. Почти одновременно с ударом он наклонил тело влево и молниеносно послал ногу в пах второму. Плечистый молча рухнул на асфальт; второй закрутился как юла, воя от боли...
Гаркавый рванул в подъезд. Быстро пролетев лестничные марши, он ввалился в квартиру и лихорадочно закрылся на замок. "С каких это пор мертвецы стали чтото требовать?" Он заскочил в ванную и сунул голову под холодную воду.
Остудив начинающие "закипать" мозги, Гаркавый выглянул в окно: щуплый хлопотал над еще не пришедшим в себя дружком. "Вот зараза, яйца у тебя, что ли, железные?" Гаркавый посмотрел на правую руку - ныл распухший козонок.
Он ринулся в спальню и достал из шкафа книгу. "Выбросить на улицу, чтоб подавились? Ну нет! Пока она у меня - я хозяин положения!" Он достал из стола нунчаки в черном чехле из-под зонтика.
Это была его гордость: восьмигранные "палки" из дельта-древесины с наборными металлическими наконечниками. "Попробуйте теперь!" Оружие придало ему уверенности, хотя он и понимал, что против пули это не очень веский аргумент.
Под окнами громко скрипнули тормоза. Гаркавый выглянул вновь: рядом с "БМВ" стоял темно-синий "Мерседес-190".
Из открывшихся дверей один за другим выскочили трое коротко остриженных парней. "Связались по сотовому!" - догадался он. Двоих из прибывших Гаркавый знал: это были бывшие каратисты, подавшиеся работать на "общак". Рассчитывать на снисхождение бывших одноклубников не приходилось. "Чушь какая-то! Зачем им нужно было убивать антиквара, чтобы потом возвращать ему книгу? Может, это просто уловка?"
Возбужденная "бригада" дружно нырнула в подъезд. "Не многовато ли на одного?" Гаркавый повесил нунчаки через плечо. В дверь громко постучали. Он зажал пакет с книгой под мышку и вышел на балкон. У машин, как ни странно, никого не оказалось.
Еще раз оценив обстановку, Гаркавый решительно перекинул ноги через перила.
- Ловко он их! - Клим и Стрема метров с пятидесяти наблюдали за происходящим.
- Что им от него нужно? - Клим волновался: такое развитие событий его не устраивало.
- Черт их знает, разборка какая-то.
Похоже, на него наехала братва.
- С какого хрена?
- Смотри! - Стрема указал на показавшегося на балконе Гаркавого. - Вон он!
- Неужели сиганет?
- Пустой номер, - Стрема, прищурив глаза, прикинул расстояние до земли.
Гаркавый тем временем сбросил пакет на балкон второго этажа и, повиснув на руках, стал спускаться. Очутившись рядом с книгой, он поднял ее и, вновь перекинув ноги через перила, сиганул на землю.
- Даю зуб - в пакете у него книга! - Клим тронул машину с места.
Мягко приземлившись на газон, Гаркавый тут же снял с плеча нунчаки и сложил ремень. Теперь в руках у него был обыкновенный зонтик. Бросив взгляд на подъезд, он, ломая цветы, растущие на клумбе, бросился за угол дома.
Скитович жил на противоположном конце города.
Гаркавый оглянулся, ни "мерса", ни "БМВ" видно не было. "Оторвался!" удовлетворенно отметил он и ускорил шаг.
