В морге меня встретили излишне приветливо. Я б даже сказал, подозрительно приветливо. Кто-то куда-то позвонил, и меня тут же проводили в какой-то кабинет, где сидел престарелый мужчина в белом халате. Он как раз увлечённо расчёсывал большим деревянным гребнем свою ухоженную седую бороду, когда я открыл дверь и вошёл.

– Кирилл Иванович? – спросил он, вскакивая из-за стола и направляясь ко мне с протянутой для рукопожатия ладонью. – Добрый день!

Я молча поздоровался и сел на предложенный стул.

– Как чувствуете себя? – заботливо поинтересовался он, поспешно пряча в ящик стола гребень и масло для бороды.

Я хмуро пожал плечами и посмотрел на фотографию на столе, на которой он слишком интимно обнимал какую-то молодую женщину.

– Расскажите подробнее, как это случилось, – попросил он, кладя руки на клавиатуру и приготовившись слушать меня.

Спотыкаясь и путаясь в словах, я кое-как изложил, при каких обстоятельствах нашёл жену мёртвой.

– То есть она точно ничего не пила и не ела до этого? – настойчиво спросил он уже который раз.

– Мы только собирались завтракать, – я начал выходить из себя, потому что все эти непонятные вопросы казались мне излишними.

– А что вы ели и пили вечером? Накануне. Что?

– Это так необходимо? – разозлился я.

– Это очень необходимо, – он наконец-то убрал со своего холёного лица дурацкую приветливую улыбочку, а в его взгляде проступила серьёзная озабоченность.

Я пожал плечами и кое-как вспомнил наше вечернее посещение хинкальной и чипсы перед сном, которыми мы заедали неинтересный итальянский фильм, рекомендованный моей излишне умной сестрой.

Он записал адрес хинкальной и марку чипсов.

– Вы все чипсы съели? Упаковку ещё не выбросили? – его настойчивые вопросы сбивали меня с толку.

– Все съели. Пакет в мусорке. Я не успел выбросить пакет… Обычно перед тем, как сесть в машину…

– Кто ел больше, вы или она? – спросил он.

– Хинкалей я больше. Она их не любит… Не любила… Чипсы она всегда любила, я старался особо не есть, всё-таки вредная еда…

Следующие две минуты я снова плакал, стыдливо отвернувшись к стене, а врач стоял у окна и смотрел вдаль, сцепив руки за спиной и вздыхая. Больше всего мне хотелось уйти, и я решительно не понимал, к чему вообще весь этот глупый допрос.

– Зачем эти вопросы? – промычал я, когда наконец-то смог снова говорить. – Я хочу просто похоронить её.

– Всё очень непросто, Кирилл Иванович, – с готовностью откликнулся он, тут же возвращаясь за стол. – Но я не могу раньше времени вам пока ничего сообщить. Но вы обо всём узнаете!

– Я не понимаю, – я наконец-то закончил сморкаться. – Когда я смогу забрать её, чтобы похоронить?

– С этим… есть затруднения, – врач замялся и стал подозрительно бегать глазами из стороны в сторону. – Пока мы не можем отдать вам её тело.

– Почему это? – я посмотрел на него неприязненно.

– Потому что мы ещё ведём работу по определению причины смерти.

– А от чего она умерла? – мне мучительно хотелось услышать диагноз, потому что от этого зависело, какой величины чувство вины отныне будет жить во мне до конца жизни.

– Э-э… эта… – он сделал вид, что закашлялся.

– От чего она умерла?! – закричал я, мгновенно выходя из себя и забывая все рекомендации, которые обычно помогали мне держать гнев под контролем.

– Мы не знаем, – он прикусил нижнюю губу и посмотрел на меня виновато, как побитая собака.

– Как такое может быть? – я встал со стула и шлёпнул ладонью по столу. – Значит, у вас тут плохие врачи, раз вы не можете определить это!

– Возможно, – неожиданно согласился он, кивая головой. – Поэтому нам нужны расширенные анализы и изучение обстоятельств смерти вашей жены.

– С каких пор смерть обычных людей вдруг начала заботить вас?! – агрессивно выкрикнул я, плюясь слюной ему в лицо. – Написали бы «инфаркт», как вы это обычно делаете! И никто бы никогда не узнал настоящую причину!

– Мы всегда вскрываем людей! – попытался он возмутиться, чтобы защитить свою профессиональную честь, но получилось неубедительно.

– Отдайте мне мою жену! – теперь я стукнул по столу так сильно, что стакан с ручками перевернулся, а ноутбук подпрыгнул.

– Секунду, – он поднял указательный палец левой руки. – Сейчас. Где же это… Сейчас-сейчас… Чёрт… Куда же…

Он некоторое время поковырялся в содержимом верхнего ящика стола, а потом с торжествующим восклицанием извлёк из него небольшую белую визитку. На её обороте корявым почерком был нацарапан номер телефона.

– На самом деле они сами должны были на вас выйти и пригласить к себе, – принялся он объяснять, переписывая номер на небольшую бумажку. – Не знаю, завтра, наверно. Но раз вам так невтерпёж, то вот сюда надо позвонить.

– Кто это? – ледяным тоном поинтересовался я.

– Это следователь, – он протянул мне бумажку.

– Следователь? – я взял номер и посмотрел на него растерянно. – Это зачем?

– Я не должен ничего говорить, – врач помотал головой. – Звоните, идите к нему, и там вам расскажут всё, что нужно.

– Хорошо, – я спрятал бумажку в карман и только сейчас вспомнил про медицинские карты. – А это?

– А это оставьте пока у нас, пожалуйста, – он скорее потребовал, чем попросил. – Мы вернём как можно скорее.

Я брякнул карты на стол и вышел из кабинета. В голове творился сумбур. Я упорно не мог сообразить, при чём тут следователь, и что вообще происходит. Они, что, меня в чём-то подозревают? С её смертью что-то нечисто? И что не так со вскрытием?

Хмурясь и прокручивая в голове одни и те же вопросы, я вернулся к машине, сел за руль и достал из кармана мобильник. Игнорируя сообщения шефа и мамы, я трясущимися руками набрал номер неизвестного следователя.

– Слушаю, – недовольно отозвался какой-то мужик.

– Это я́ слушаю, – не менее грубо парировал я.

– Кто это?

– Мне нужен следователь.

– Какой именно следователь? – мужик разозлился.

– Я откуда знаю?! – взорвался я, желая удавить неизвестного собеседника. – Мне в морге дали этот номер!

– А, в морге, – он тут же погас. – Вы родственник одной из жертв?

– Жертв чего? – я тут же уцепился за это слово, которое показалось мне очень подозрительным.

– Приезжайте к нам в уголовное управление, – велел он. – Сегодня сможете? Знаете, где мы находимся?

– В курсе, – буркнул я.

– Привлекались? – заинтересовался он.

– Предыдущего шефа в тюрьму провожал.

– Занятно. Кабинет номер сто пять. Так я вас сегодня жду?

– Я подумаю, – я прервал связь и бросил телефон на соседнее сиденье.

Естественно, я тут же нашёл на карте адрес управления и направился туда прямым курсом. Мне нестерпимо хотелось понять, что произошло с женой, и при чём тут уголовный розыск. Меня переполняло такое нетерпение, что половину города я преодолел, наплевав на все правила и возможные последствия. Мне вообще на себя было наплевать.

После регистрации дежурный направил меня в нужный кабинет, сопроводив странным взглядом. И вообще мне показалось, что в заведении царила какая-то нервная и шумная обстановка. Дёргаясь от резких звуков, я быстро поднялся на второй этаж и постучал в дверь нужного кабинета. И не дожидаясь ответа, вошёл внутрь, игнорируя правила поведения.

– Э-э! – удивился-возмутился крепкий усатый мужик, сидящий за столом, заваленным какими-то распечатками.

– Мельников Кирилл, – сухо представился я, проходя к его столу и без приглашения садясь на единственный свободный стул.

– Борзой, что ли, – буркнул он. – Мельникова Мария…

– Моя жена.

– Мне очень жаль.

– Спасибо.

– Как чувствуете себя?

– Давайте ближе к делу.

Несколько секунд мы мерились взглядами, потом он порылся в бумажной куче и извлёк из неё помятый листок с пометками, сделанными красной ручкой.

– Мельникова Мария Степановна, тысяча девятьсот восемьдесят третьего года рождения, – он принялся быстро читать вслух содержимое распечатки. – Смерть наступила сегодня в семь часов девятнадцать минут в результате неустановленных причин…