Павел Цветков Легенда © Павел Цветков, 2022 © Интернациональный Союз писателей, 2022 Об авторе Павел Михайлович Цветков родился 1 июня 1965 года в г. Подольске Московской области. Пишет стихи с 1996 года. Несколько раз менял концепцию творчества: от религиозной мистики к черному юмору, фантасмагории и сюрреализму. Пишет компьютерную музыку, преуспел в компьютерной графике. Номинант премий «Поэт года» и «Русь моя» Российского союза писателей. Участвовал в «Каталоге современной русской литературы – 2018», вошел в лонг-лист V онлайнфестиваля ИСП. Лауреат Московской литературной премии-биеннале 2020–2022. Награжден юбилейной медалью имени Анны Ахматовой, орденом Святой Анны за заслуги в области литературы. Член Российского союза писателей с 2020 года, полноправный член ИСП с 2022 года. Автор книги стихов «Плоды вдохновения», вышедшей в издательстве ИСП в 2021 году. Город предков Город есть, где живут мои предки, Где театры и парки, музеи, Где Луна по ночам по аллеям, Есть завод, где отец – инженером… Есть там школы и библиотеки, Мама учит детей-пионеров, Вместе ходят они к Мавзолею Посмотреть на вождя – ведь там Ленин! Но все равно там люди ходят в церковь, На праздник зажигают люди свечи. Конечно, этот мир иной, предвечный, Там смотрят телевизор, видят вести! Там бабушки судачат на скамейках И лыжники катаются по снегу, И каждый здесь в своем любимом деле Всласть погружен, и Бог здесь рядом где-то! Там во дворах играют мирно дети, Там все свои, у всех открыты двери, По улицам гуляет пыльный ветер, Кругом сады, кругом густая зелень! Там грусти нет, но нету и веселья, Там жизнь кипит и вовсе нету смерти, Там много света, но ведь есть и тени, Там прошлое застыло на мгновенье! Там вечером – с клубничным чай вареньем, Меня там нет – живут там дружно семьи, Там весело в снежки играют дети, Но и бывает легких воспаленье! Там не бывает смены поколений, Там смерти нет, не вырастают дети. И неизвестно, где тот Град волшебный… Я буду там известнейшим поэтом! * * * Никто не знает, сколько населенья, Есть мэр, есть городское управленье, Есть дворник с бородой – его все ценят, Собака у него сидит на цéпи… Выходят там журналы и газеты, «Машину продаю» – есть объявленье, И даже старики здесь не стареют, Все умерли, и даже не заметив! Проходят здесь года, тысячелетья, И льется лунный свет все по аллеям, Приходят к Мавзолею так же дети, И красный флаг над Городом все реет! Где правда? Да она в глубинах сердца! Обнявшись, свет и тень шагают вместе, О, совесть! Пред тобою всякий честен; Уже я умер, так и не заметив! Когда светильник Разума на месте, Тогда покой и воля дышат вместе, Душа во тьме сияет синим светом, Господь един – любовь, надежда, вера! Послал я телеграмму в Город Предков: «Осталось сорок дней, меня уж встретьте». Начну читать стихи в библиотеке, Журналы напечатают, газеты! Для мамы напишу венок сонетов, Я в Городе теперь библиотекарь, И сказки напишу я малым детям, И стану депутатом в горсовете! В моей Дороге Город – пункт конечный, Я с Предками, корнями, я на встрече. Взошла Луна, в аллеях уже вечер, Приходит счастье – перед нами Вечность! Господь измерит душу, пульс сердечный, — Конечно, лучше Бога время лечит, Мы с мамой погуляем по аллеям, А вечером зажжем мы дома свечи! Город предков – 2
Жизнь делится на два слепых угла — В одном страданье, а в другом игра, И от угла два шага до угла: Я поиграл, в углу я постоял! Страданье – роль, она ведь нам дана, Играем-то мы только для себя, Спросил бы кто: зачем тогда страдать? На Сцену выходи скорей играть! О, жизнь! Ты два угла, и без окна, Есть только дверь, и нам в нее стучать, Есть занавес, отсутствует стена, Наш дом – Театр, и наша жизнь – Игра! Кто в дверь вошел и занавес поднял? Кто наш герой, кто жизнь нам даровал? Кто даровал нам эти два угла, И кто же заставляет нас страдать? Как хорошо смотреть: растет трава! И быть собой, и вовсе не играть И нет ни одного уже угла… Я в дверь вошел, сначала постучал! Увидел я тоннель, и Свет, и Мрак, Наверно, в Город Предков я попал, Стихи я буду маме там читать, Там смерти нет, и нет нужды страдать! О, как приятно мысль свою ваять! Воображать, придумывать, играть, О Мона Лиза, ты со мною сядь, Свой опыт не успел я передать! Конечно, дверь теперь не заперта, Я снова там, где пыльных два угла, И занавес открыт, прожекторá, Придется мне на Сцене выступать! * * * Мне в жизни всё придется испытать: Любовь, успех, предательство, провал, Я целый день на сцене выступал — Без Режиссера роль свою играл! Я дверь открыл, я снова постучал, Вошел я в Город, я не умирал — Давно я умер, я в углу стоял, Мне в Городе придется выступать! В пустом углу ведь можно выступать, В себя играть и для себя страдать, Я в Городе уже ведь выступал, Тоннель переходил, не умирал! Мне пару бы себе как подобрать? Есть два угла, и есть где постоять, И вместе нам пришлось бы выступать, И вместе нам в углах теперь страдать! Вдвоем тогда и в Граде выступать, Но ты ведь не умеешь умирать! Одной тебе придется в дверь стучать, В тоннеле Свет далекий увидать! Во Граде Предков ты, тебе решать — Ведь ты же научилась умирать, Стоять в углу и для себя страдать, Иль в Граде жить, вкушать там благодать! А можно и обратно в дверь стучать, Прожектор светит, снова выступать, Вдвоем ведь можно вовсе не страдать! В углу вдвоем нам просто отдыхать… |
