ВВК
Визуальные образы июня, нанизанные на
I и II строфы «Колыбельной Трескового мыса» И. Бродского
I
Пространство
Онемевшей гармошкой, испанским дырявым веером,
Нецелованными запястьями голубых танцовщиц
Сложило время.
И отныне не ногу – в стремя,
А наоборот.
Перекошен рот.
Вернее, перечеркнут зигзагом слова подбородок.
Глаза – отдельно.
И вдоль левой части лица
Начинается
Улица,
Которую взглядом не перейти,
Нюхом не переплыть,
Только волком
Вынуть степенно
Степное солнце Куинджи, Луну из кармана,
Расстегнуть циферблат
И скованно выть.
Выпь
Где-то в болотах
Акварельно
Рисует шаг
Циркулем, растущим из пуза.
Медуза
Пыжится подражать зонтику,
Смятому коврику, юбке, надутой ветром.
Побуду немного уткой.
Украшать гнезда так глупо.
Но хочешь – землю со дна достану
Или сама землею стану,
Землей сто первого километра,
Песком твоего Туркестана,
Где зноем лениво размазан запах шафрана.
17 июня 2019 г.
II
Над головой пиала голубая,
В ней медленно солнце горит, притяженьем влекомо:
Так манго падает в море,
Эмпатия бьется о горы в горе.
Затухает вечер под Шуберта в ля миноре.
Затихает волны вспененной бег,
Аритмия изранивших чувств – тише.
Так – ток и всё ток – каштаны по крыше
Трамвая,
Так – ток и всё ток – к небу и выше
Стремится твоя душа.
У лестниц прогнили ступени,
Надломлен и стебель бобовый.
Эмпатия смахивает со лба
Пот рудокопов и прах рудниковый.
Родник всё чище.
Сошью тебе крылья.
Слышишь,
Трепещут уже?
Сошью тебе крылья из облака, стали, малиновой пенки.
Приклею их, как подорожник к израненной в детстве коленке.
17 июня 2019 г.
III
И пагубно увечье пустоты,
Рождающей фонтаны и фастфуды.
На каждой улице, на каждом блюде –
Ты,
Как рыба, бьющая о лед плавник.
Простуде
Дай дорогу. И фагот
Немедленно концертом не умрет.
Источник слова ищешь,
Как утеху.
Побуду для тебя – библиотекарь.
Следуй за белым кроликом ковылем Юга,
мхами
Севера
Страусом, в землю ввинченным.
Пусть все восторги и покаяния
Вымучены
На полотнах да Винчи
В ночь со среды на пятницу.
Сквозь прощения и прямиком в рай
Меня пока отлихорадит стихами.
Ты полетай на крылышках, полетай.
Для тебя сегодня заштопаю матрицу
17 июня 2019 г.
Английское счастье
ВВК
Сплин
Печаль свою шептать воде текучей,
Как будто бы она – твой вечный случай,
Твой мнимый паж и проводник минучий,
Минувший полдень, утомивший день.
И каждый шаг ее вьюнку научен,
Как аксиома, вычурная лень.
Едва брести сквозь утомленность парка,
Сквозь гербы на листве и веток арки,
Срывая бальзамины, как помарки,
Помарки в клумбах, между алых роз.
Воздушные почти разрушить замки,
Из вечера творя апофеоз.
Так просто подытоживать безбрежность
Своей судьбы, не понимая нежность,
Осмысливая тлен и неизбежность
Сквозь струйки дыма, что родит камин,
Набрасывая искру на валежник.
И сердцу неизбывно сладок сплин.
Туман над Темзой
И сердцу неизбывно сладок сплин.
Туман колыблет Темзу вдоль долин,
Сонату источает клавесин,
Целуя виноградность пальцев.
Преодолев усталость стылых зим,
Пора нам быть. Нам ни к чему казаться.
Перебирая чувства невпопад –
Так нежно руки пряди теребят –
Один неверный жест, и водопад
Волос по шее, как признанье.
Переплетать впервые долгий взгляд
И в унисон увязывать дыханье.
Признав неторопливость верных чувств,
Бутоны роз весной приемлет куст.
Переборов медлительно искус,
С душ отчужденности снимая маску.
Едва коснувшись разомкнутых уст,
Давай смотреть незыблемости тряску.
Пикник
Давай смотреть незыблемости тряску,
Уткнувшись в плед и оседлав коляску,
С английского переходя на ряску.
Обычной рыжей глины сохнет завязь,
Улавливать в которой смутно сказку,
Полупечалясь, полуудивляясь.
Давай не верить в истинность разлуки.
Над нами шепчут, как по Климту, буки,
Листва и солнце, соплетая руки,
Бросают сетку тонкую в траву.
Сердца, купаясь в двухголосной фуге,
Подхватывают нежную игру.
Закат по небу разливает краски,
И ветер южный, преисполнен ласки,
Воркует с облаками о Небраске,
Смущаясь над помятою травой.
Пора, мой друг, нам устремить коляску
В наш милый дом над спелою рекой.
Чай
В наш милый дом над спелою рекой
Вливаются отрада и покой,
Тот самый, что сродни порой
Шопену и мурлыканью огня,
И клеверу, покрытому росой,
Теплу, созревшему в итоге дня.
Пить чай, с изюмом грызть сухарь,
Вдвоем читать и ждать январь,
Приемля, что сейчас, как встарь,
Листы с деревьев свергнет осень,
Под солнцем превратив в янтарь
Слезу унылых прежде сосен.
Вход в истину сокрыт в ключах:
В стремленье сердца, в трепетных ночах
И в нежном свете, что в твоих очах, –
И Промысел является сквозь случай.
Так слоги счастья узнавая в мелочах,
Печаль свою отдать воде текучей.
17–20 марта 2020 г.
Осадки
Снег
К деревьям устремляется вода,
И в этой молчаливой круговерти
Ни жизни нет уже, ни смерти,
И мнится, перечеркнута беда.
И снег твердит стволам и веткам танец,
Качает мир вокруг своей оси.
Он так желанен и невыносим,
Он параноик, пастырь, чужестранец.
И всё напоминает смутный сон:
Остановилось время, стерты грани,
Снег обескровлен, выпорот, изранен
И брошен, позабытый, на газон.
Ему расти цветами и листвой,
Корнями проверяя неуклюже
Те зерна, что проснутся плюшем
И будут смяты женскою стопой.
17 ноября 2020 г.
Вода – лёд
Вода падала в ноги своему господину,
Падала, пуповиной перегрызая звуки,
По веткам черемухи выгибая спину,
