- Что это за хрень?

   - Сведения о том, откуда поступали запросы.

   - Да уж, трындец какая ценная информация, - Урбан отодвинул от себя бланки.

   - Это как посмотреть, - Пратт вновь пододвинул их к детективу. - По закону о внутренней миграции, данные в картотеку вносятся при регистрации последовательности сродства, пересечении миграционных пунктов Большого Лондона, а также забиваются при регистрации по месту проживания, - Пратт чиркнул ногтем по строчке отверстий. - Если кто-то запрашивает эти данные, запрос передается пневмопочтой в центральную картотеку. Там его обрабатывает автомат, который извлекает нужный бланк, перфорирует на нем номер терминала, с которого послан запрос, и дату, и отправляет инициатору. Вот здесь идут отметки о том, с какого терминала и когда информация запрашивалась. А теперь обрати вниманием вот на что...

   Пратт положил бланки друг на друга и поднес их к настольной лампе. Папиросная бумага бланков просвечивалась насквозь. Буквы, цифры и специальные символы в результате слились в нечитаемую массу, однако по краю листа, как раз там, где шла перфорация, несколько рядов отверстий загорелись прошедшим через них светом.

   - Все эти запросы были сделаны до убийств, - Пратт передал стопку листов Урбану. - И не только эти. Кто-то производил массовые запросы по прибывающим женщинам в город за последний год.

   - И они делались с одного и того же терминала? - Урбан недоверчиво рассматривал светящиеся отверстия.

   - Номер 687. Это терминал нашей справочной картотеки.

   Урбан швырнул бланки на стол.

   - А ну-ка пойдем, побеседуем с парнем.

   Они спустились на первый этаж, где находилась справочная картотека управления - тесное помещение с высоченными окнами. Там размеались с десяток терминалов - обыкновенных парт с клавиатурами и примитивными кинотропическими экранами. В воздухе стоял запах озона, ежеминутно раздавались звон и хлопки прибывших контейнеров.

   Обойдя терминалы, Урбан и Пратт быстро нашли нужный. Как назло, он пустовал.

   - Эй, парни, кто работает за этой машиной? - во всю глотку заорал Урбан.

   - Уилберт Фиск, - откликнулся клерк из-за соседнего терминала. - Да вот он, возвращается с обеда.

   Он указал на входящего в зал щупленького лысого человечка в очках, полицейская униформа на котором висела как на вешалке.

   Урбан скользнул за спину Фиску, отсекая путь к отступлению. Пратт молча подошел к нему вплотную, протянул руку и поправил сбившийся галстук клерка. Он прекрасно знал, какое впечатление производил этот невинный жест.

   В глазах у Фиска отразилось отчаяние, он отшатнулся от гиганта Пратта и тут же наткнулся спиной на Урбана.

   - Мистер Фиск, - зловещим тоном произнес детектив. - Я и констебль Пратт хотели бы задать вам пару вопросов.

   Фиск сглотнул и судорожно кивнул.

   Урбан выволок его за дверь и швырнул к стене. С проходящей поверху трубы парового отопления сорвалась капля и разбилась об лысину Фиска. Тот несколько раз моргнул, не в силах оторвать глаз от двух полицейских. По выражению их лиц он уже понял, что речь пойдет не о его повышении...

   - От тебя, гражданский клоп, мне нужно знать только одно, - Урбан наклонился к Фиску. - Кому ты сливал информацию о прибывающих в город бабах?

   - Я все скажу, я все скажу! - сдавленно взвизгнул Фиск и часто-часто задышал. - Мне просто были очень нужны деньги! У меня жена и трое детей...

   - Боже, какая трагедия! - ухмыльнулся Урбан. - Расскажи про это суду присяжных, может быть они разрешат намылить твою веревку получше, когда отправят тебя на виселицу за соучастие в семи убийствах...

   - Какие убийства?!

   Не увидь Урбан это своими глазами, в жизни бы не поверил - лицо Фиска стало одного цвета с покрытой ржавыми потеками кладкой у него за спиной за долю секунды.

   - Я всего лишь толкал мадам Агриппе выборки по приезжим дурам из провинции! - Фиска заколотила крупная дрожь. - Она обычная мошенница, разводит в Степни лохов фуфельными предсказаниями! Какие, к дьяволу, убийства?! Я ничего про это не знаю!

   Урбан и Пратт переглянулись.

   - Нет, ну правда, какие убийства?! - продолжал завывать Фиск. - Пожалуйста, офицеры, я дам все показания, я готов понести наказание за свой проступок, но я пресвятой девой Марией клянусь, что ни про какие убийства я ни сном ни духом!

   - Знаешь эту херову сивиллу? - спросил кадавр.

   Урбан кивнул.

   - Десять минут отсюда на машине. Давай-ка, двинули.

   Фиск, уже сползший по стене, недоуменно уставился вслед удаляющимся Урбану и Пратту.

   - А мне что делать, офицеры? - всхлипнул он, размазывая слезы по рыхлым щекам.

   Ответом ему послужил лишь грохот захлопнувшейся за кадавром двери.

<p>

6</p>

   Изнутри на теменной кости аккуратными буквами была выдавлена надпись "Мастерская театрального реквизита Бруфорда".

   - Бедный Йорик, - вздохнул Урбан и поставил череп на полку.

   Как он и подозревал, тот был сделан из папье-маше.