<p>
И руки творца изваяли полотна с вязью в форме этих древ, в которых запечатлены были все вехи его жизни, что только сумел запомнить мастер.</p>
<p>
В его волосах появились первые чёрные волосы. Белой гриве это даже добавляло некоторого шарма.</p>
<p>
Распоряжением уважаемого государева писца старый домик соблюдался в чистоте и порядке – и часовенка с ароматической лампой горела каждую ночь. В память о любим отце и матушках.</p>
<p>
Их саркофаги он укрыл теми самыми полотнами с изображением любимого дерева. Хоть внутри не было останков, ибо прах ушедших возвращается ветру, там он оставил память о дорогих предках, о детстве, о воспоминаниях про ягодку, от которой чешется нос – и о том, как папа подарил ему сокровище, что стало его жизнью.</p>
<p>
Свиток со сказкой, с крупными буквами, что легко читать. Сказка о бродячем семечке, за которым однажды пошёл целый лес…</p>
<p>
Писец улыбнулся, глядя на алеющее в раннем закате солнце.</p>
<p>
Он сумел подарить им, матушкам и папе, то, о чём не жалел – они были счастливы всю жизнь. Он ни в чём не разочаровал, он ничем не обидел – и даже в последние самые дни они были счастливы. Счастливы всему.</p>
<p>
Он уж сколько раз ловил себя на мысли – при всех своих заслугах и регалиях, среди всех вопросов и похвал, если бы он обратился к ним, то спросил бы лишь одно.</p>
<p>
«Я… был хорошим сыном?»</p>
<p>
Он снова произнёс это вслух.</p>
<p>
И снова улыбнулся – да. И он это знал.</p>
<p>
</p>
<p>
А ещё он знал, о чём напишет последнюю из своих историй, вплетённую в вязь искусного полотна-картины.</p>
<p>
Эта история будет доброй и у неё будет счастливый конец – потому что он прожил жизнь счастливо. И не только свою.</p>
<p>
Но это уже иная история и иная сказка…</p>
<p>
Для совсем иного полотна.</p>
<p>
</p>
