- Это то, о чем я думаю? - как-то придушенно поинтересовалась из-за спин молоденькая лейтенант Смирнова.

  Капитан был слишком горд собой, чтобы щадить нежные девичьи чувства:

  - Это помидор, Смирнова. Настоящий. Тепличный. Помидор. А вот это - настоящий огурец. Если я не ошибаюсь, сорта Зозуля. Есть извращенцы, которые это... едят. А есть мрази, которые это выращивают на продажу.

  Судя по звукам, Смирнова попыталась протошниться, несмотря на то, что ее желудок был пуст от рождения, как у любого нормального человека.

  Капитан Шарапов отнесся к этому снисходительно, занявшись таинственным зиплоком. Аккуратно подцепил пару кристаллов кончиком мизинца и попробовал на язык, вызвав общий вздох ужаса у оперативников.

  Скривился, сплюнул. Сплюнул еще раз. Подошёл к застывшему Николаю Николаичу, пытливо взглянул в стеклянные глаза: - Да тебя уже помидоры не торкают, как я погляжу, если ты до хлорида натрия дошел... Все, пакуем их, ребята. Хорошо поработали.

  ~

  "Как лох", - думаю я.

  Мысли ворочаются в черепе лениво и медленно, словно вязнут в силовом поле ловушки.

  Вот, оказывается, как бездарно все заканчивается.

  Пять лет строить бизнес, совершенствовать теплицы, добывать на черном рынке древние семена и реанимировать их путем колоссальных затрат Силы. Заводить полезные знакомства, делать себе имя и репутацию, ходить по лезвию мягко и осторожно, оставаться незаметным при любых обстоятельствах, вкачивать и копить Силу, не тратя ее даже на банальную телепортацию. Знать, что цель далека, но с каждым днём все более осуществима...

  Я точно знал, что осуществима. Когда-нибудь я накоплю достаточно Силы, чтобы сотворить маленький остров. Совсем крошечный остров где-нибудь в Карибском архипелаге. Свалю туда и никогда больше не вспомню ни осеннюю стылую Москву, ни нескончаемую вереницу этих богатеньких извращенцев, ни вечный страх перед ПМС. Когда-нибудь. Однажды.

  "Я здесь, - шепнула Сила внутри меня. Плеснулась теплой волной, облизывая изнутри тонкие стенки моего тела. - Я твоя. Я могу тебя спасти".

  " Нет, - взмолился я неслышно, - Я не могу так!.. Я не могу потратить тебя так!"

  "Меня все равно конфискуют, как только тебя телепортируют в участок, - прошелестела Сила. - Все ты можешь. Давай. Я с тобой".

  - Пакуем их, ребята, - успел распорядиться капитан Шарапов за секунду до того, как переулок потонул в болезненно яркой вспышке синего света.

  Он попытался закрыться от нее рукой, но тугая волна отдачи впечатала его в кирпичную стену. В метре от него творилась магия невиданной мощи, словно кто-то одним махом вкачал в телепорт столько Силы, что ее хватило бы на новогоднее освещение всей Москвы.

  Хотя почему "словно".

  ~

  Невыносимо болела голова. Тело ещё звенело и вибрировало воспоминанием о Силе, но я знал, что пуст. Пуст, как покинутая скорлупа.

  Я лежал ничком на земле, уткнувшись лицом в мокрую холодную траву, и рыдал. Выл в голос. Как ребенок, у которого отобрали мечту.

  Я знал, что спасся. Я знал, что за мной никто не пойдет: уходя, я выжег под корень любой энергетический след. Я знал, что все сделал правильно.

  Но не знал, как мне жить дальше.

  "Начинать все сначала", - раздалось внутри.

  "Я не могу".

  "Все ты можешь".

  "У меня нет Силы".

  "Сила наполняет весь мир. Хватит жалеть себя. Вставай".

  И я встал.

  И пошел.

  Прихрамывая и подволакивая ногу, вытирая рукавом куртки мокрое грязное лицо в мелких травяных порезах - но все-таки пошел.

  Куда-то к возвышающемуся из травы проржавевшему дорожному указателю с полустертой надписью "БОБРУЙСК".

  .

  .

  .

  .

  .

  Примечания: