Знаете, а ведь до этого момента я был уверен, что мне уже все равно.

  Пока не почувствовал жар.

  Я кричу.

  Кричу, захлебываясь, срывая голос. Даже когда моя плоть начинает покрываться коркой - я все еще кричу.

  Меня никто не слышит.

  * * *

  Слепящий синий.

  Жесткий, колючий желтый.

  Прохладный зеленый.

  Запахи. Звуки.

  Движение воздуха.

  Ко мне прикасается ветер.

  (Я вспомнил, как это называется, да, ветер).

  В памяти ещё треск огня. Красное. Белое. Желтое. Ужас и бесконечная боль.

  Ничего этого больше нет. Только ветер.

  Так странно. Больше не болит.

  Зеленое пятно передо мной оказывается зарослями травы. Покачиваются белые зонтики, гудят пчелы, пахнет одуряюще сладко. Солнце, миновав зенит, лениво катится на розовеющий край неба. То зеленое вдалеке - лес. Темный, темный лес.

  Я не знаю, сколько у меня времени. Просто собираю последние силы, перекатываюсь и падаю в траву.

  За мной никто не гонится.

  * * *

  - Бабка! А где же колобок?..

  - Так на окошко я его положила...