И вот думаю, готова ли Ника бороться. Готова ли была бороться Даша за себя. А за нас?
Почему-то мысли относят в тот год, когда сестра легла под своего режиссера, чтобы оплатить лечение матери. Я тогда и пошел работать. Не мог на это смотреть. Тогда и с Кириллом разосрался.
Потому что он, влюбленный в сестру, словно в ней разочаровался. Ублюдок.
– Она шлюхой стала!
– Закрой рот! У нее выбора не было! Надо было работать идти!
Наверное, он тогда острее принял эту ситуацию. Наверное, он сильнее все переживал. Но для меня она была сестрой и сестрой останется, а для него была кем-то вроде возлюбленной. Как бы это не было неправильно.
«Впрягся бы ты за сестру», – спрашивал меня Череп. Блять! Да! Тысячу раз да!
Рисковал бы жизнью ради Ани? Ради той, что положила три года ради семьи? А ради Даши?
В голове полный треш, но я принимаю решение. Иначе уже не выходит, как бы тараканы в голове не орали: «Дебил, у тебя даже пистолета нет. Ничего нет, кроме желания справедливости».
Выхожу на свет, сжимая от напряжения челюсти. Страха уже не осталось. Лишь жажда крови.
– А ты кто такой?
Глава 7
Даша Малышева
– Как дела, Даш?
Останавливаюсь рядом с Пашей и в недоумении открываю рот. Ну как бы…
– Мы только что с одной тренировки? Или… – его бровь скептически взлетает. – Ты обо мне?
– Да, я спрашиваю, как дела, потому что уже четвертую неделю вижу этого красавчика, ждущего тебя у крыльца. И я вижу, что это не Марк.
– А еще ты видишь, – если уж заговорили об этом. – Что он как две капли на него похож.
– Да ну? – смеется Паша, чем начинает меня раздражать. Все начинают раздражать. От Алекса, который так и не прокомментировал разговор с Кириллом, до Саши, которая упорно считает, что клин "Марк" можно выбить только клином "Кирилл". Особенно меня раздражает Кирилл, который вообще ничего не делает. Но стабильно приезжает после каждой тренировки в ТОДЕСЕ и просто стоит, даже не смотря в мою сторону. Вот как это называется. А потом просто здоровается, когда прохожу мимо. Я же решила. Никаких Синицыных. Мне плохо, когда я смотрю на него. Мне просто пиздец как хреново, потому что я вижу схожесть и вижу разницу. И не знаю, что хуже. Быть с Кириллом и обманывать себя, что это Марк. Или быть с Кириллом и забыть Марка.
Где гарантия, что однажды я не оговорюсь. Где гарантия, что однажды я их не спутаю.
– Ну да! – выдыхаю, стиснув зубы, и легко сбегаю с высокой лестницы, а Паша неожиданно меня догоняет и заслоняет проход. – Ну что еще? Тоже будешь убеждать, что мне нужен клин в виде копии человека, который меня уничтожил.
– Нет. Предлагаю забыть о нем и взглянуть на ситуацию иначе.
Очень заумно сказал, но послушаем. Не отпихивать же его с дороги. Хотя порой хочется. Отпихнуть всех и просто побыть одной. За последний год мне все реже это удается. Столько знакомств, что голова кругом. Будто стоит мне остаться одной, я снова найду глазами крюк. Надоело.
– Тебя преследует парень. И на Марка он не похож. У него отличная прическа…
– Прилизанная.
– Стильная. У него отличный вкус в одежде… Посмотри, даже стрелки на брюках.
– Они же в облипку…
– У него хорошее образование, машина, скорее всего квартира…
– Давай я вас познакомлю? – предлагаю я со смешком. Больно ласково он о нем отзывается.
– Да я бы не против. Но он сюда приезжает из-за тебя. А еще он симпатичный. Ты же…
– Вот опять. Вы действительно считаете, что я два года убивалась по Марку, потому что у него глаза красивые и бицепсы на руках?
– А разве нет? – удивляется Паша, чем вынуждает меня применить силу. Отпихиваю его и, даже не махнув привычно Синицыну номер два, иду к метро. Достали. Просто все достали. «Он в твоем вкусе». Да я терпеть не могу блондинов, я даже не задумывалась о цвете волос Марка, я просто любила его. А он просто… Предал меня.
За внутренней бурей совершенно не вижу, куда иду. Просто марширую прямо. Где-то там должно быть метро.
И выпадаю из астрала только в тот момент, когда яростно сигналит автобус, а меня силком утягивают обратно на тротуар.
– Даша! – рядом уже друг, лапает мое тело, за что получает толчок в грудь, а из объятий спасителя я вырываюсь. Обернувшись я вижу Марка… То есть Кирилла.
– Ты в порядке? – только и спрашивает он, и я киваю. Говорить не хочется. Он зацепится, начнет меня уговаривать. Или нет, и мне просто давит на голову корона?
– Спасибо…
Он улыбается, вынуждая меня как кролику не отрывать глаз от таких знакомых и таких чужих губ. Уйди. Господи. Просто уйди.
– А знаешь, что самое главное? – шепчет рядом искуситель Паша, когда я пялюсь в удаляющуюся спину Кирилла.
– Ну и что.
– Ты ничего к нему не чувствуешь. Тебя не трясет. Ты не хочешь броситься к нему в ноги. Ты не возбуждаешься. Даже ко мне ты более эмоциональна.
– Ты раздражаешь…
– А он для тебя просто фото человека, которого ты хочешь забыть…
– Я не понимаю, – поворачиваю я голову и смотрю на Пашу. Ну вот что он несет?
– Знаешь, как разлюбить мелодию…
Поняла.
– Поставить ее на будильник.
– Бинго, крошка. Равнодушие к копии поможет тебе забыть оригинал. Воспринимай это как анти-марко-терапию. Ты ведь хочешь его забыть?
– Наверное… – шепчу я, снова наблюдая за спиной Кирилла, обтянутой спортивным пиджаком. И я ему под стать. В платье вырядилась. Знала ведь, что приедет.
– Хочешь! – поворачивает меня к себе Паша, заглядывает в глаза. – Этот человек убил тебя. Твоя задача убить в себе чувства к нему и это… очень хороший, – тыкает он пальцем в «Вольво», – пусть и нестандартный способ.
– Ты прямо как Саша.
– Именно… Мы любим тебя. Мы не хотим, чтобы ты страдала. И поверь, лучше плыть по спокойной реке, но далеко и надежно, чем по бурной и в водопад.
Разумно. Рационально. Правильно.
Но как же тяжело это принять. Потому что бурная река в каждом моем сне. И я несусь по ней с громким смехом, с криками экстаза, но никогда не доплываю до края.
Водопад и то, что в нем, для меня так и остается загадкой.
– Ладно… Я… Попробую.
Глава 8
– Тогда пошли… – тянет меня Паша…
– Не сегодня, – резко разворачиваюсь и иду к метро снова, уже более внимательно смотря по сторонам. – И не завтра.
Мне нужно подумать. Самой принять это решение.
Тем более Кириллу, правильному во всех отношениях, может просто надоесть меня преследовать. Тогда и вопрос отпадет сам собой.
И именно так мне показалось, когда всю следующую неделю Кирилл не появлялся в поле моего зрения.
И я бы уже начала дышать легче, Марк не прислал очередную заявку в друзья.
Я не помню, сколько просидела, смотря на сине-белый профиль в вк. У него он тоже был закрытый с одной единственной аватаркой. Спиной. Во время боя. Ждала. Ждала. Как дура надеялась. Уверяла себя, что это правильно. Что давно пора перестать о нем думать. Убеждать легко. Принять трудно.
После этого я проплакала всю ночь, понимая, что последняя связывающая нас с Марком ниточка лопнула. Теперь мы никто.
Просто прошлое, которое нужно перешагнуть.
Значит пора закрывать эту страницу своей жизни. Пора думать о более материальных вещах. Например, о том, то Алекс вместо того, чтобы строить свою семью, содержит взрослую деваху. Пусть даже свою дочь. Деньги законных родителей – так я их называю – ежемесячно капают на счет. И пусть. Потом пригодятся.
Так что невзирая на убеждения Алекса и Саши, что ему это по силам, я решаю найти работу. Может быть со временем жилье.
Спустя буквально пару дней поиска мне улыбается удача. В ресторане европейской кухни рядом с домом требуется помощник повара. И я узнаю об этом по объявлению на двери, которое с жадной улыбкой срываю и иду обходить здание, чтобы найти черный вход.
