И магия свершилась. Детская фантазия воплотилась в реальность.

  Девочка вошла во вкус и нарисовала другую картину: штурм средневекового замка. Изображение получилось красочным. Настырные захватчики лезут на крепостные стены по приставным лестницам, таранят ворота, разбивают с помощью катапульт здания. В то же время мужественные защитники отстреливаются из последних сил, но уже приходит понимание, что поражение неизбежно. Однако случается невероятное. Девочке пришло в голову изобразить парящего в небе огнедышащего дракона. И позабыта война. Люди в ужасе разбежались прочь от проклятого замка. В легендах осталось только имя этого дракона, кажется, его называли Фафниром.

  Ещё немало картин живописала девочка. Причём по незнанию рисовала она чаще всего, то, что простым людям причиняло боль. Ей было тяжело разобрать, что есть добро, а что - зло. Ведь девочке не было и семи лет.

  Лишь разок она нарисовала то, что принесло добро в жизни. Девочка узнала, что родители разводятся, и изобразила на картинке счастливую семью: маму, папу, себя, держащихся за руки. Однако с той поры спрятала кисть. От греха подальше, чтобы ненароком никому не навредить".

  "Го-о-о-о-ол!!!"

  Радостный вопль отца выводит меня из раздумий. Это "Спартак" наконец вляпал банку своим соперникам. Я бросаю взгляд сначала на отца, затем на мерцающий экран телевизора, на котором возникает картинка повтора момента. Недовольное лицо моего старика подсказывает мне, что не всё так радужно. Это всего лишь очередной форвард в очередной раз вышедший на очередное рандеву с голкипером "один на один" в очередной раз пробил мимо ворот.

   - Папа, - встреваю в неподходящий момент, - ты мне купишь краски? Лучше масляные, в крайнем случае, гуашь. А то акварель по бумаге расплывается. К тому же темпера даёт насыщенный цвет, более естественный. Живой!

  - Хорошо, Инза, - голос отца спокойный, не раздражительный, видимо, смирился с поражением своей любимой команды. - Через три дня у тебя ведь день рождения. Тогда и подарю.

  - Договорились. Спокойной ночи, папочка. - Я встаю, собираю свои вещи и отправляюсь в спальню.

  Меня зовут Инза. Удивительно красивое имя, об этом мне все окружающие говорят. Я и сама так считаю. Это редкостное имя переводится с тюркского как "жемчужина", и одарил меня им отец. Родители долго, до хрипоты, спорили, как меня назвать. Но папа сумел настоять на своём. И мама, что удивительно, согласилась. Дело было не в принципах, от которых позже, по рассказам отца, она старалась не отступать. Ситуация с моим именем была довольно щекотливой. Это имя носила девушка, которую папа безответно любил в молодости. И мама эту историю знала, но, несмотря на это, согласилась выйти за него замуж. За что я ей бесконечно благодарна. Иначе просто не появилась бы на свет.

  Впрочем, теперь это в прошлом. Настоящее - беспросветно. Но надежда остаётся, особенно для меня. Ведь легенда - не случайность. Умом понимаю, что подобное - чистой воды вымысел, но вот сердце думает иначе. А вдруг...

  Вот подарит папа мне масляные краски, а я к этому времени научусь рисовать людей. Хотя трудно вернуть тех, кто ушёл добровольно, но нужно попытаться.

  И тогда обязательно нарисую свою маму. Живую. Согласитесь, тяжело прожить без матери добрых полжизни.

   А в сказки хочется верить. Особенно, когда тебе через три дня исполнится десять лет.