«И, сражённый такой красотой, Осознав краткой жизни бренность, Породнишься с родною землёй: Сам – на век, а душа – на вечность!..» Многие из вас спросят меня: «Так всё-таки о чём же эта книга? О человеке или о природе? О явственном или о надуманном?»
Я отвечу: «Это книга о любви! – к родине, людям, Богу… Она написана для простого народа, чтобы души очистились от скверны, тогда и мир искусства предстанет перед людьми не в чёрной хламиде, не в белом саване, а обнажённым и крылатым, таким, каким видит его идущий вперёд литературный герой Александра Ковшикова. Не мешайте ему… Пусть идёт…» Владислав Терентьев, поэт, публицист, член Российского союза писателей, член Ассоциации Поэтов и Писателей «Арт», магистр Международного Фонда «ВСМ» «Прохладный сок родных берёз…» Стихотворения 2016–2021 годов Мой путь тернист Мой путь тернист, как впрочем, и у всех. И вот когда спускаются туманы, И дождь осенний, растревожив раны, Напомнит мне о прожитых годах, Когда холодный ветер-шалопай По небу грозовые тучи носит И по лесам листву с деревьев сбросит, Крича природе грозно: «Засыпай!» Я вспоминаю тёплым словом тех, Кто был со мной, от самого рожденья, Меня любил до самоотреченья, Кто кудри вил мне в русых волосах, Кто колыбель мою качал впотьмах И прививал любовь к родному краю, Всех тех, кого безмерно уважаю. И плача, в кровь я губы искусаю, Пред Господом винясь во всех грехах! «Укрыла ночь окрестности села…» Укрыла ночь окрестности села. Лишь где-то воет глупая борзая, Да на реке тревожит плеск весла Ночную тишину родного края. Гуляет сон по дремлющим домам, Рогатый месяц смотрится в окошки, Скрип половиц ползёт по чердакам — То домовые или, может, кошки. Дрожит перед иконой огонёк, По потолку крадутся чьи-то тени, Настроил скрипку старый друг сверчок… Не спится. Одеваюсь. Выйду в сени. Там пряный запах, кругом голова От медуницы, мяты и ромашки. И вновь в стихи слагаются слова, И не мешают разные букашки. Открою дверь, пойду в мой старый сад, Вдохну всей грудью свежесть летней ночи. Как нежен сладких яблок аромат, Им просто наслаждаюсь, что есть мочи. Разносит ветер чью-то ворожбу. В подлунном мире, Господом хранимом, Я наблюдаю вечную борьбу, Где свет и тьма сошлись в бою незримом. Ещё чуть-чуть, и полыхнёт восток, Ворвутся в мир и краски дня, и звуки, Молоденький исполнит петушок Дуэтом с ночью арию разлуки. Ну, а пока по небу пролегла Река из звёзд от края и до края. И тишина в окрестностях села, Лишь где-то воет глупая борзая. Жеребёнок Бархатные губы раздвигая, Жеребенок хлеб с ладошки ест, Головою медленно кивая, Тишь ночную слушает окрест. Вздрагивает и прядёт ушами, Отгоняет комаров хвостом, Прямо в душу умными глазами Смотрит, размышляя о своём. Маленький – поэтому боится Маму кобылицу потерять, То прижмётся к ней, то удалится, То пристанет молоко сосать. И ему, и мне сейчас не спится, Нравится за ним мне наблюдать. В небе полуночная зарница, Значит, утром будем дождик ждать. А пока прошла жара дневная, И гармошка слышится окрест, Бархатные губы раздвигая, Жеребёнок хлеб с ладошки ест. Зов Вдыхаю воздух родниковый, И в первозданной тишине Я слышу шёпот васильковый Как наяву, так и во сне. И через луг, где в спящих травах Тропинка вьётся сотню лет, Сбивая росы на купавах, Спешу в ромашковый рассвет. Купаюсь в терпких ароматах, В оттенках, в запахах цветов, А в птичьих утренних руладах Отчизны слышится мне зов. Он так и манит за собою, И словно дарит два крыла, Чтоб полетел я над землёю, Туда, где мама родила Меня (О, дай ей Бог терпенья) И окружила теплотой, И подарила в миг рожденья Огромный этот край родной. Там я нетвёрдою походкой Ходить учился налегке, Держась малюсенькой ручонкой За мамин пальчик на руке. В льняной короткой распашонке Смешной, весёлый карапуз, И грязи, как на поросёнке, Бывал на мне не малый груз. И хорошо, что я влюбился В лес и безбрежные поля, В село, где грамоте учился, В рябины, сосны, тополя… …И вы меня не забывайте, Так пойте, чтоб текла слеза, И чаще, чаще зазывайте В деревню, птичьи голоса! Благодать
Моя избушка крайняя в селе, За ней рябины, огород, околица, А дальше лес, где на седой ветле По вечерам кукушка Богу молится. За что лежит на ней беды печать, О чём тоскует средь плакучих веточек? Быть может, начинает вспоминать Подкинутых в чужие гнёзда деточек?! А мне сейчас на сердце так легко И полной грудью после зноя дышится! Из крынки пью парное молоко, Стихов листаю старенькую книжицу. Ах, как я рад вернуться вновь сюда, Где между сосен ветры хорохорятся, Где первая любовь всегда чиста, Где даже птицы рьяно Богу молятся! От вас, друзья, не буду я скрывать, И пусть с трудом кому-то в это верится, Но этой ночью льётся благодать Мне в душу из ковша Большой медведицы. |
