Я решил, что она просто блефует, рассчитывая напугать меня своим внезапным появлением. Но затем я увидел в ее ладони пистолет. Так вот блеск какого металла я заметил! Вот теперь мне уже было не до шуток.

– Послушайте, дамочка, – начал я, включая свою самую обаятельную улыбку. – Видимо вы меня с кем-то спутали. Эту машину я одолжил у приятеля.

– Я ни с кем тебя не перепутала. Ты Кевин Блейк – знаменитый писатель и автор нашумевшей серии романов «Кот в мешке», – она говорила так, словно читала статью в утренней газете – бесстрастно, равнодушно. Она угрожала мне пистолетом, но было чувство, будто я совсем ей не интересен.

– И чем я тебе не угодил? – стараясь вложить как можно меньше сарказма, спросил я. – Автограф не дал?

– Заткнись и следи за дорогой, – бросила незнакомка, для верности махнув перед зеркалом пушкой.

Что ж, другого выбора у меня все равно не было, поэтому я решил к ней прислушаться. Я ехал по трассе, как она и сказала. Видимо бутылка скотча была кстати. Я не чувствовал страха. Я понимал, что дамочка может быть вполне опасна. Да о чем это я? У нее пушка в руках и явно не все дома! Конечно, она опасна. Но я чувствовал только некоторое любопытство по отношению к ней, но точно не страх. Где-то в глубине души я был уверен, что она не причинит мне вреда. Видимо слава и богатство вбили мне в голову, что я неуязвим.

В салоне автомобиля было темно и я не мог нормально разглядеть незнакомку. Я только понял, что у нее густые черные волосы и холодные глаза. Про такие как раз говорят «глаза убийцы». А это сейчас совсем некстати.

– Здесь поверни направо, – спустя пятнадцать минут молчаливой езды произнесла девушка.

Я не стал ни о чем ее спрашивать. Пока. Решил оставить все вопросы на потом. Местность, куда меня вела сумасшедшая дамочка, была мне абсолютно незнакома.

– Мы что, в гетто? – спросил я, наблюдая по сторонам заброшенные дома.

Но девушка даже не обратила внимания на мой вопрос. Улицы в этом подозрительном районе были плохо освещены, да и во мне была бутылка скотча, что не способствовало уверенному управлению. Я стал сильно вихлять. Пришлось сбросить скорость на минимум, чтобы никуда не врезаться.

– Останови машину, – вдруг приказала незнакомка. И от этого приказного тона меня даже немного отрезвило. Но прежде, чем я успел что-либо сказать ей, увидел направленное мне в лицо дуло пистолета.

– Окей, останавливаю, – без возражений, согласился я.

– Выходи, – очередной приказ. – Даже не думай сбежать.

– При всем моем желании, боюсь я бы даже не смог, – и я не соврал. Ведь я, по-моему, говорил, что успел выпить бутылку виски?

Кое-как выбравшись из машины, я сразу наткнулся на все тот же пистолет.

– Может уже перестанешь тыкать мне этой штукой в лицо? – не выдержал я. – О правилах приличия вообще слышала?

– Иди вперед, – девушка продолжала приказывать, делая вид, словно вообще меня не слышит.

– Как скажете, мэм! – отсалютовал я.

Мы шли в кромешной темноте. И это было действительно странно для Нью-Йорка. Я даже не знал, что здесь еще существуют такие места. Под ногами чувствовался гравий, от чего вопросов становилось все больше.

– Где мы? – вновь попытался узнать я. – Что это за место?

– Мы на обрыве, – ответила чокнутая.

На каком ещё обрыве? Да она совсем с катушек слетела! Я благоразумно промолчал, хотя несколько крепких словечек так и просились сорваться с языка.

– Пройди вперед на десять шагов, затем повернись ко мне лицом. Руки держи вверху, – она продолжала отдавать странные приказы, ничего при этом не объясняя.

Я сделал, как она просила. Повернулся. Не знаю как так вышло, вокруг стояла сплошная темнота. Но когда я повернулся, незнакомка словно оказалась под прожектором. Она была одета в черный мужской костюм, который ей действительно очень шел. Густые вьющиеся, черные как смоль, волосы свободно развевались на ветру. Я бы даже назвал ее красивой, но для меня она была слишком тощей и нескладной. Хоть костюм скрывал полностью ее тело, отсутствие груди было не спрятать от моего зоркого взгляда. Но что было самым странным – это ее лицо. Оно не выражало абсолютно никаких эмоций. Глаза, мимика все оставалось спокойным. Но разве человек, который собирается совершить убийство не должен выглядеть хотя бы взволнованно?

Несколько секунд, и снова темнота. Я повернулся в поисках источника света и увидел вдалеке маяк. Черт возьми, да где мы вообще находимся?

– Кевин Блейк, – произнесла сумасшедшая. – Сегодня ты умрёшь. Есть какие-то слова на прощание?

– Что? – от столь внезапного заявления я окончательно протрезвел. – Какого черта? Что я тебе сделал-то?

– Ты – убийца, – голос девушки ничуть не изменился. Всё такой же ровный и безразличный. – Ты убил Тайлера.

– Твою ж мать! Значит ты одна из этих чокнутых фанатиков? И как я сразу не догадался! – выругался я шепотом, а вслух добавил: – Ты хочешь, чтобы я вернул Тая? Так нет проблем. Если не веришь моему слову, я могу написать расписку.

Черт, да я готов был все что угодно сделать, лишь бы она уже убрала это гребаную пушку.

– Слишком поздно, Кевин Блейк. Ты уже убил его, – она не просто чокнутая фанатка. Она действительно сдвинутая. Если раньше у меня ещё были какие-то сомнения, то теперь я был уверен в этом. А, как я слышал, с сумасшедшими надо говорить на их языке.

– Еще не поздно все исправить, – я на ходу придумывал всяческий бред, стараясь не наговорить лишнего. – На самом деле Тайлер не умер. Он все ещё жив. Похороны были фальшивкой, а мое заявление лишь пиар ходом. Мой менеджер слишком жаден до денег, – прости меня, парень, но сейчас на кону стоит моя жизнь.

– Не верю, – коротко ответила девушка. – Ты убийца и ты должен понести наказание.

Девушка приняла удобную позу и, подняв пистолет, начала целиться. Выпитый дома скотч уже давно перестал оказывать на меня влияние. В крови резко подскочил адреналин, а в голове застучало.

Блядь, она же не выстрелит? А что если… Да нет же, этого точно не будет.

– Послушайте, дамочка, – вновь завел я разговор. – Эта шутка уже слишком затянулась. Тайлер Уайт всего лишь персонаж книги. Его не существует. А вот я вполне себе живой человек. Чувствуете разницу? За убийство выдуманного человека меня никто не осудит, а вас посадят в тюрьму, если вы выстрелите.

– Ты не бог, чтобы вершить чьи-то судьбы, – она как будто не слышала о чем я говорю.

– Да что за бред ты несешь, чертова фанатичка! – я сорвался на крик.

– Последнее слово, Кевин Блейк, – палец девушки мягко лег на курок.

– Чертова сучка! Ты еще пожалеешь, что решилась на это! – да простит меня покойная бабуленька, которая с рождения воспитывала во мне уважение к женщинам.

В глубине души я все еще надеялся, что это идиотский розыгрыш. Просто недовольная фанатка, решившая запугать злого дяденьку автора. Но последние сомнения растаяли, когда я услышал громкий выстрел.

Пуля лишь слегка задела мою руку. Фанатичка оказалась тем еще стрелком. Удивительно, что в итоге меня погубила не чокнутая девка с пистолетом в руках, а выпитая бутылка восемнадцатилетнего Джонни Уокера. Мое тело качнулось в сторону, нога дрогнула и я оступился. Мгновение и я уже летел вниз с крутого обрыва.

Вода была зверски холодная. Настолько ледяная, что буквально за секунду у меня онемело все тело. Я упал с приличной высоты и ушел довольно глубоко под воду. Первая же мысль, которая пришла мне в голову, мысль о смерти.

Я умру.

В меня стреляли, я упал в океан с хрен знает какой высоты. Какова вероятность того, что я могу выжить? Так есть ли смысл пытаться выбраться? Проще было бы просто закрыть глаза и отдаться на волю богам.

Но это было лишь мгновение моего отчаяния. Никогда, даже в самые суровые времена, когда ублюдочный отчим стегал меня ремнем, не жалея сил, я не сдавался. Даже когда в восемнадцать лет я наконец ушел из ненавистной приемной семьи и несколько месяцев голодал, я не сдавался. Сейчас у меня есть все: слава, деньги, фанаты. Разве сейчас у меня не больше причин, чтобы жить?