* * * Новой бессонной ночью Келли вдруг поняла Что чистое а что грязь Стало жалко невинного детского тела наверное в первый раз Не захотелось Кое-что повторить Новой бессонной ночью ей наконец разрешили Забыть И голова перестала болеть как-то сама собой Келли тихо спала до утра Не запоминая снов Александр Логунов Родился в Москве в 1975 году. Окончил Литературный институт имени Горького. Стихи публиковались в газете «Литературная Россия», «Литературной газете», журнале «День и ночь». Автор книги стихотворений «Ковчег» и нескольких альбомов песен. * * * Континент Евразия видится мне человеком, раскинувшим руки, чтобы обнять полмира. С левой руки он в Америку шлет корабли, Правой рукой – держит ее за Аляску. Он видится мне человеком, стоящим в соленой воде океана Индийского. Некуда больше идти. Он созерцает свет Полярной звезды, отраженный в арктических льдах. В холоде разум питая. Витают кругом головы его шестикрылатые воины Герды. Сердце его бьется от века свободно, пульсируя сменами времени года. Дыханье его – расцветы империй и их угасанье Никакая другая земля не кажется мне столь живой и антропоморфной. Но дело не в этом. Меня заботят вопросы праздные и риторически Когда свитком станут привычные небеса, Новое небо – какого оно будет цвета? И станет ли суша единым материком планеты обетованной? * * * Прозрачный лес вливается в окно чуть приоткрытое, и тянет прелью. Скрипят неубранные на зиму качели. Твои календари сулят метели, и что там после, в общем, все равно. И дождь – не дождь, – сочение воды в холодном небе над моей землею, тоскливой, бесприютною, пустою. И все, что было выращено мною, приносит непотребные плоды. Так редко долетают голоса И отсветы садов нерукотворных Сюда, где стынет палая листва, И холодом сквозит в деревьях черных, И лес – не лес, а лесополоса. Стефания Данилова Санкт-Петербург. Была участником шоу «Бабушка Пушкина», «Посмотри на меня» и «Суперстихи» на ТНТ Music. Автор 19 книг стихов, в том числе в издательствах «АСТ», «Рипол Классик» и «Пальмира». Победитель Всероссийского семинара-совещания «Мы выросли в России», премии «Пушкин и XXI век» и международного слэма Дениса Рубина Metaverse. Участник международных форумов писателей РФ и СНГ и Школ СЗФО.
Небо становится проще КАРЕЛЬСКИЙ ЛЕС Я-одна открывает окна, чтоб я-вторая улетала спокойно, куда так давно хотела — на таинственный перекресток между мирами, из больного, ненавидимого ей тела. И, пока я-одна грустит и болеет дома, я-вторая к тебе Рускеальским летит экспрессом, выходя из окна девятого, как из комы, едет рядом с тобой, и шутит, и пьет эспрессо. Я-одна просыпается утром и слышит лето — так об стол в поездах подстаканник стучит железный. В этом доме, где воздух морщится от таблеток, почему-то отчаянно пахнет карельским лесом… 2021 РЕТУШЬ Из гусиных перьев счастливец творит крыло. И еще одно, чтоб пуститься в большой полет не Икаром, который падает, а орлом. Если падаешь вверх, об землю, асфальт и лед, невозможно разбиться, как ни старайся ты. Перьев, карандашей и ручек там, наверху, не найдешь, равно как и гаджеты, и листы. Там поют Аллилуйю и Ом мани падме хум. На руках ты несешь меня в спальню, леса, поля, ретушируешь травмы детства и стыдобу. Буду стихотвореньем из горного хрусталя на небесной бумаге звездами вместо букв. 2016 СТРАНА ТОГО, ЧТО МОГЛО БЫ БЫТЬ А теперь закрывай глаза и открой их там, где твоя любовь за тебя все еще в ответе, где идешь за ней, не спрашивая, куда, где кроме вас нет вообще никого на свете. Где не помнишь, какой он, мир за пределом штор: солнце рядом, чтоб засыпать с ним и просыпаться. Где страшнейшие обстоятельства ни за что не посмеют противиться вашим сплетенным пальцам. Где собачий лай, песни ветра и стук копыт, вместо сердца на части разбилось на счастье блюдце. Уезжая в Страну Того, Что Могло Бы Быть, разреши себе… Разреши себе не вернуться. КРЫМСКОЕ мне нравится здесь я стала опять никем в огромной нелепой рубашке курить во двор таская ангедонию на поводке не видимую собеседниками в упор смородиновое небо – да звезд не счесть… забывшая про бессонницы и ноябрь то падать в песок хочу то на крышу лезть сверчками гремит перуанская степь моя мне нравится что выходишь во двор а там растет не нарисованный виноград так быстро как огонь бежит по листам и сказке – начало. кто слушает, тот и прав… 2018 |
