- Ты просто Крез, по сравнению со мной!

   Юрковский оскалился.

  - Тебя помяло, Лёша. Сильно помяло. Боюсь даже спрашивать...

   Быков потёр грязноватый туфлеобразный нос.

  - Нечего мне скрывать, Володя... Хорошего ничего не было...

  - Прости...

  - Ах, оставьте... Гриша погиб в первую чеченскую. Их с комэска на пару сбили под Шатоем... ПЗРК... Хоронили пустой гроб... Жена не выдержала... Слегла... Через месяц и она...

   Голос Быкова становился глуше и глуше.

  - Я запил с горя... По чёрному, Володя... Очнулся - без дома, без семьи, без ничего... Так и кантуюсь с тех пор...

   Юрковский встал.

  - Алексей, я хочу, чтобы ты пошёл со мной... Проживём кое-как... Вместе, э-э-э, легче... Я прошу... И они пошли по темнеющей аллее, поддерживая друг друга, как когда-то на Венере...