-Кто?

  -Ряженый. Играющий роль своего любимого персонажа. Вы заполнили им пустоту своей души. И так увлеклись, что начали выдавать себя за него.

  -Нет! -он схватился за голову, словно та у него вдруг заболела.

  -А вот и да, -продолжил давить его я. -Герой Кайдановского - это идеальный для Вас образ. Доведённый до абсурда режиссёрским замыслом. Чем он там занимался? Напомните. Кажется, водил людей в какую-то комнату, где якобы исполняются желания. Но сам при этом ни разу этой комнатой не воспользовался. Как думаете, почему? Не знаете? А я знаю. Всё дело в том, что этот шарик - действительно не Ваше счастье. Свой счастливый артефакт Вы здесь не найдёте никогда, сколько бы не ползали по чёртовой "Фабрике". Потому, что счастье Вы уже обрели. И это не какой-то бытовой предмет. Это сама "Фабрика". Вот, почему Вы сюда приходите раз за разом. Потому, что Вы счастливы только здесь. Среди этих руин. Вам доставляет невероятное удовольствие здесь тусоваться, представляя себя Сталкером из фильма Тарковского. Знатоком этого сакрального мира. Настоящим гуру. Когда люди ходят за Вами, заглядывая Вам в рот, и веря Вашим байкам, Вы чувствуете себя по-настоящему счастливым. Поскольку в Вас кто-то нуждается. Таким образом, мистификация стала для Вас реальностью. Вот, почему Вы остались здесь, со мной, хоть и не хотели. Из-за того, что всё пошло не по плану. Ведь если бы Вы ушли, то расписались бы в собственной беспомощности, спасовав перед Вами же созданной природой. Но поймите, Аркадий, то, что Вы принимаете за счастье, является всего лишь его имитацией. Причём временной. Когда-нибудь это место исчезнет. На нём построят торговый центр, или жилой район, или церковь. Не важно. Что-то да построят, обязательно. И Ваша любимая "Зона" канет в лету навсегда. Что Вы тогда будете делать? Куда пойдёте за счастьем?

  -Прошу Вас, хватит, -он опустил голову и заплакал.

  -Эй, ну что это такое? Прекратите, -я понял, что перегнул палку.

  За этот день он меня успел основательно достать, и мне жутко хотелось на нём отыграться. Но теперь, когда у меня это получилось, я почувствовал, что совершил ошибку, за которую мне стало стыдно. Ведь я понимал, что он болен. И всё равно прошёлся по его самолюбию паровым катком. Мне стало очень неприятно за себя. Наверное, сейчас стоило как-то его успокоить, локализовав этот досадный эксцесс, но я просто сидел и молчал. Что-то удерживало меня от этого. То ли гордость, то ли стыд.

  Подбросив в огонь ещё пару досочек, я наблюдал, как над потрескивающим костром вьётся пара ночных мотыльков. Хотелось спать, но я боролся с накатывающей дрёмой. Мой собеседник перестал плакать, и теперь просто шмыгал носом. Всё-таки зря я его расстроил. Одному Богу известно, что за жуткая фантасмагория сейчас творится в его хрупкой голове.

  Прижав свой затылок к фанерному щиту, я чувствовал, как он постоянно от него отрывается, заставляя меня клевать носом. Слишком уж я устал за сегодняшний день. Мозг буквально отключался. Пока я упорно боролся с дрёмой, Аркадий вдруг зашевелился и поднял с пола шарик. Я встрепенулся, с подозрением глядя на него. Заметив мой взгляд, следопыт ещё раз шмыгнул, и произнёс, -"Вы ничего не поняли. Абсолютно ничего. Я не боюсь её потерять. Потому что она не моя. И никогда не будет моей. Считаете меня трусом? Нерешительным ничтожеством? Ошибаетесь. Я готов. Готов признать, что вот это (он показал мне шарик) - моё настоящее счастье. Прочь сомнения. Надоело. Пришла пора поставить в этом деле жирную точку". Закончив свою решительную речь, он похромал в сторону соседнего помещения, и при этом забыл забрать свою палочку.

  -Эй, Аркадий! Ну Вы чего? Куда Вы посреди ночи? -поднявшись, я забрал его тросточку и поспешил следом. -Ну бросьте Вы, ей-богу. Вернитесь.

  Следопыт добежал до прохода, и скрылся в темноте, после чего, оттуда раздался его короткий то ли всхлип, то ли вскрик.

  -Аркадий! -я остановился в проходе, пялясь в темноту. -Вот же, беспокойное хозяйство. Аркадий!

  Что-то гулко грохнуло и зашуршало по полу. Глянув себе под ноги, я увидел, как к ним из темноты выкатился знакомый шарик.

  -Что за чертовщина?

  Вынув смартфон, я включил светодиодный фонарик, и посветил вперёд. Увиденное показалось мне слишком сюрреалистичным и абсолютно нереальным. Всего в паре метров от меня, в основании деревянных стропил, уходящих под потолок, висела причудливая паутина. Тенёта были развешены так искусно, что я готов поклясться на чём угодно - ни одному даже самому ловкому пауку такая работа была не под силу. Словно некий скульптор слепил из воздушных паутинных сетей человеческую фигуру, подвешенную на стропильных перемычках, словно марионетка на ниточках. Поза у неё была такая, будто она продирается между хаотично наваленным строительным хламом. Сама паутина перемешивалась с клочками пыли и сухой листвой. Форма, которую она имела, выглядела не идеально приближённой к человеческим пропорциям, а скорее схематичной, точно набросок, или макет. Но при этом были сохранены все мелочи, включая пальцы на руках.

  -Эпическая сила, -только и сумел выдохнуть я, и от моего дыхания паутинная фигура слегка всколыхнулась. -Как же так-то? Почему?

  Разум упорно отказывался верить в происходящее. Тогда я осторожно протянул трость, и потрогал фигуру. Паутина оказалась невероятно липкой, и никак не желала отцепляться. Я дёргал тросточкой так и сяк, но ничего не получалось. Сети тянулись за ней, быстро разрушая изначальную форму фигуры. Наконец я отпустил трость, и та упала на пол, окончательно разломав призрачный образ.

  -Вот же, чёрт.

  Я попятился назад, неосторожно споткнулся обо что-то и упал. Тут же вскочил и... Понял, что лежу на своём лежаке. В висках стучал пульс. Костёр почти потух, и вокруг царила практически полная темнота.

  -Зараза. Я что, спал?

  Ощупью, я принялся шарить руками по полу, ища доски. Нашёл. Сложил их вокруг кострища, и начал спешно раздувать угли. Костёр вновь ожил, и принялся за очередную порцию пищи. Когда вокруг стало светлее, я заметил, что кресло напротив костра пустует. "Значит он всё-таки ушёл. Но то, что я увидел, ведь не было правдой?" -я покосился на чернеющий впереди дверной проход, за которым видел ту самую, жуткую паутину. Ходить, проверять, приснилось мне это или нет, я не хотел. Поджилки тряслись от страха. "Нет, он просто свалил. Ушёл домой, в свой Камышинский", -убеждал себя я, постукивая зубами словно от холода. -"Доберётся, не маленький. Зачем я вообще про него думаю? Вот он мне сдался". Все мои попытки успокоиться и собраться ни к чему не приводили. Я лишь сильнее погружался в апатию, ощущая, что начинаю сходить с ума. В голову полез всякий бред. "Это моя вина. Это из-за меня всё так получилось. Но я же не хотел. Я просто пытался вернуть его с небес на землю. Хотел, чтобы он реально смотрел на вещи. А получилось, что подставил его. Подвёл под ловушку. Я думал, что это он пытается загнать меня в мясорубку, но вышло-то всё наоборот. Получается, что это я - Рэдрик Шухарт. Я - убийца. Боже, что со мной творится? Во что я превращаюсь? Или уже превратился?"