Девушка, повалившись на бок и обняв себя за плечи, жадно хватала ртом воздух, стараясь успокоится. В её голове всё ещё звучали строчки из письма:

«В любом случае просто знай, что я до сих пор люблю тебя. Чёрт возьми, я люблю Гермиону Грейнджер. Твою мать…Я люблю тебя.»

— Малфой…— хрипло прошептала она, вновь взяв пергамент в руки. Единственное чего ей хотелось сейчас, так это увидеть юношу. Глядя на каждое слово, выведенное чёрными чернилами, в голове уже чётко вырисовывался образ Малфоя. Но не того зализанного, белобрысого наглеца, а взрослого мужчины. Взрослого не только внешне, но и внутренне. Образ того, кого она всё ещё безумно сильно любила.