Он считал, что не достоин её.

Но отчаянно любил.

Желал ей лучшего.

Хотел защитить.

Для него она не инструмент. Не оружие.

Для него она обычная девушка. Девушка достойная жить свободно и быть любимой.

— Ты очень важна… и драгоценна.

— Нет, майор! Не смейте умирать!

— Я не хочу, чтобы тебе было больно. Я хочу, чтобы ты была здорова. Я хочу, чтобы ты была счастлива.

— Замолчите!

— Вайолет… ты должна жить дальше и стать свободной. Сбежать из армии и жить своей жизнью. Ты будешь в порядке, даже если меня не будет рядом. Пожалуйста, живи.

— Нет! Замолчите! Пожалуйста, замолчите! Мы выберемся отсюда! Вместе выберемся! Я верю в это!

— Вайолет, я…

Слова болью отзываются во всех полученных ранах. Боль уже стала неотъемлемой частью и тела, и души. Пуля, застрявшая в глазу, невыносимой тяжестью давит на мозг. Не то что просто говорить и думать — дышать было сложно. А сердце разрывалось от вида слёз дорогого ему человечка.

Именно человечка.

Он бы отдал всё, чтобы она жила свободно.

Чтобы она не страдала.

Чтобы могла беззаботно улыбаться.

Чтобы улыбнулась сейчас.

— …люблю тебя.

Вот и всё.

Он чувствует небывалую лёгкость.

Он сказал это.

Признался.

Разум и тело отключаются.

— Я… люблю тебя? — эхом повторила она, заливаясь слезами ещё больше. — Что… что это значит? Что значит «я люблю тебя»?!