Невероятный везунчик. Я даже преисполнился непродолжительной завистью. Всю свою недолгую сталкерскую жизнь я высокомерно считал: тот, кто прогуливается в Зоне по приборам - либо живёт долго (так как далеко не заходит), либо наоборот. Так как сложная электроника очень часто рисует своему владельцу ложную картинку действительности. Приборы либо слишком чувствительны и сходят с ума одинаково громко как в сотне метров от реальной опасности, так и нескольких сантиметрах; либо, увы, недостаточно, и срабатывают только тогда, когда ты уже, как говорится, вляпался. При любом раскладе электроника при всей её сложности оказывается довольно грубым инструментом, дополняющим, но отнюдь не заменяющим наблюдательность и интуицию. Прогуляться в "мой" микрорайон, ориентируясь исключительно по показаниям "калькулятора" большая удача. Тот, кто это сумел явно родился не только в рубашке, но и в волшебных ползунках и маленькой вязаной шапочке. Дело в том, что любая аномалия не однородна. Я это давно осознал. Ну а те, что с приборами, в большинстве своём до сих пор этого не понимают. Ну и слава богу. Шагая сквозь аномалии, я избегаю многих неприятных встреч. Но сегодня...
Мне следует сказать немножечко о себе. Я здесь давно. В смысле не годы, а всего три недели. Но я тут безвылазно. День и ночь. От Выброса до Выброса. Кто знает - поймёт. Для несведущих поясню попроще: во время Выброса в Зоне выжить непросто, а если ты в сердце какой-нибудь аномалии - можно прибавить, что невозможно. Но я-то живу. Кое-как... Я в беде. Я не могу выйти из "моего" микрорайона. Куда не пойду - всюду тупик, очерченный видимыми и невидимыми, мыслимыми и немыслимыми препятствиями. Войти сюда можно. Многие сюда попадают. Вот только... выйти... Ну в общем вы поняли.
Я давно потерял своё снаряжение. Я два дня ничего не ел. Своего оружия у меня нет. Всё что имею на руках - "одолжено" у других неудачников. Да и этого не много. Зона, "перекручивая" людей, не жалеет и предметы. Многие вещи, с большим риском вытащенные мной из местных ловушек, ни на что не годятся. Наиболее неприятный пример: жратва и амуниция. Никому неизвестно как та или иная аномалия воздействует на угодившие в неё объекты. Мне не раз доводилось вытаскивать вещмешки, которые трухой расползались в моих руках. Банка консервов, вполне обычная с виду, обработанная Зоной может быть наполнена неопределённой субстанцией, которую не то что жрать, даже нюхать не больно хочется. Не смотря на дикий рёв непокорного воле и чертовски голодного желудка.
С порохом та же проблема. Непонятно, сработает или нет. Выплюнет твоё оружие свинцовую пилюлю, или подведёт в неподходящий момент.
Таскаешь на себе столько барахла! И не знаешь: трухлявое оно или годно к использованию. Вот у меня, например, с десяток автоматных рожков. Я четко помню, какой и где раздобыл. В случае чего не попутаю при замене... Хотя, как правило, времени на замену не остаётся...
Но этот парень... Первоначально, не скрою, я испугался. А теперь, сидя в укрытии, тихо радовался. Он же экипирован под самую завязку. И это всё "натуральное". Без "обработки". Вот только вопрос - захочет ли он делиться со мной? Последние двое, которых я встречал, не захотели. Один сразу, не задумываясь, открыл огонь. Другой чуть помешкал, для приличия. Тот, который "приличный", ушел. А "забияка" вляпался. Вместе со всем снаряжением. Лежит он на видном месте. Но к нему хрен подлезешь.
Проще, конечно, паренька пропустить. А потом аккуратным выстрелом в голову... Но меня на подобный поступок не хватит...
И вот я ждал, ждал, уговаривая себя философской мурой про личных и чужих демонов, и в общем дождался пока меня не заметили. Я уже говорил, что два дня ничего ровным счётом не ел? Вроде бы да... Так вот паренёк мимо прошёл. Я его видел в проём. Даже хуже того. Носом чуял. Пахло от него табаком и жратвой. Чётко улавливался аромат кофе и чего-то такого, от чего живот сводило голодной судорогой. Так вот судороги эти он и услышал. Живот же когда абсолютно пустой ревёт как Иерихоновы трубы. В трёх шагах только глухой не услышал бы.
Парень (хотя какой к чёрту парень; мужик - лет под сорок) среагировал четко. Тренированным движением скинул с плеч рюкзачок. "Калькулятор" мимоходом затолкал в нагрудный карман. И, припадая на колено, с разворота дал очередь из автомата.
Спасло меня только то, что стрелял не прицельно. С одной руки, без упора в плечо. Это в кино всё легко. А в жизни такая стрельба даёт посредственные результаты. Отдача у АКС, как и у любого ствола не под пистолетный патрон, будь здоров. При такой, в лучшем случае, только первая пуля идёт куда хотелось, а всё остальное в белый свет как в копеечку. Но страшно, ей богу. Я от неожиданности на землю осел. Плюхнулся обоими полушариями. Судорожно вдавливая курок своего калаша. Не со зла - с перепугу. Но... без результата. Боекомплект у меня не то чтобы "протухший", а просто Зоной отмеченный - когда сработает, когда нет.
Секунды кажутся вечностью. Время ползёт настолько медленно, что сознание (вместо того чтобы заняться чем-нибудь полезным, направленным на выживание) удивлённо отмечает как хрупки бетон и кирпич, прошибаемые навылет. Стена... в две моих головы толщиной!.. разлетается осколками и крошкой, открывая солидную брешь, прикрытую плотной каменной пылью, в которой красиво "материализуются" падающие сверху лучи света. На голову мне сыпется каменное крошево - пули застряли где-то в стене надо мной.
Чудак по ту сторону коридора перестал палить и сменил обойму. Вслушиваясь в холодное клацанье металла, я начал оттаивать. Ступор прошел. Страх только теперь хлынул в меня, подобно ледяной воде в пробоину корабля, и заставил хоть что-то сделать.
Перво-наперво я отполз в сторону. Комнатку мою надвое разделяла бетонная плита, упавшая сверху, вот за неё я и залез. После чего тихонько клацнул затвором, выбрасывая давший осечку патрон. В уме вертелось множество матерных слов. Я их придирчиво перебирал, отбирая наиболее смачные. Это ведь был проверенный рожок! Я их все проверяю, делая по пробному выстрелу в воздух. Этот мне казался надёжным. Я его подобрал у самого края "свечения", ни чуточки не рискуя - ему посчастливилось не попасть туда, куда "засосало" его предыдущего обладателя. И вот так повезло... А я ведь мог убить того парня. Я держал его на прицеле...
А может это и к лучшему? О демоны, спящие в нашем оружии. Вы так давно царапаете своими когтями наши души, что мы, люди, уже не верим друг другу - чуть малейшее подозрение, и мы выпускаем вас на свободу.
Мужичёк мог подумать, что на него охотится зверь. Он же не видел меня. Он услышал урчание - развернулся, дал очередь. Пуганный воробей. Или стреляный? У каждого ведь есть свой личный демон. И каждый думает: пусть лучше кто-то другой, а не я.
