Старый фонарь под вуалью сумерек. В нём давно уж не водится жизнь, лишь свет от огня тепла душе не дающего, но способного крылья бабочкам опалить.

В парке дорожки разбитые. Ветер спаси же меня. Тропами тайными, по соцветиям клевера, ты проведи до любимого явного сна. Где звёзды – россыпь мерцания, где травы – шептания грёз. Лес ещё жив, и силы забытые жгут костры, в небо, пуская искр столбы. И всё ещё живо древнее волшебство…

========== Словами вышито ==========

По белому льняному полотну. Нити красные. Узелок завяжу. На удачу.

Я вышью словом тебе оберег - два больших и тёплых крыла. Коль примешь подарок, учись летать.

Нельзя сказать, что этот день не прекрасен. Ты со мной согласен?

Пусть не смущает, что ведьма говорит такое. Желаю тебе добра. Сегодня и после, пусть беды тебя стороной обходят.

Сверкнула, при свете свечи, серебром игла. Алым имя вышито, его укрывают крылья-слова.

В доме тишина, и тревожно ветви в окно стучат.

Вечер незаметно настал. Я целый день провела в трудах, не замечая, как солнце скрывалось от этого дня.

А я улыбалась, вспоминая тебя. Этот день твой, и я была рада ему. А ты?

Пускай ветра унесут тревоги, смоет вода грусть, а ночь навеет мечты.

Случайно палец уколола… Ну да ладно, пусть, на красной вышивке боль не видна.

А в комнате часы уже громко бьют. Последний стежок. Моя работа закончена в срок.

Мурчанье кота. Мягкая шерсть. Улыбаюсь вновь.

Сегодня одна, встречай меня, сон.

Небо без дна, лететь можно пока не достигнешь звёзд.

А у меня во дворе, вот-вот, зацветут цветы. Их белизна лепестков не страшится темноты.

Ты лети, я ведь вышила два крыла, но если захочешь, то можешь ко мне прийти…

========== Догорает… ==========

И опять ночь, и я пишу. На улице уже зима, но снега совсем чуть-чуть. И я, как зама, никуда не спешу.

Мне снятся в последнее время странные сны. Не тяжёлые, не страшные, не весёлые, или же безразличие взялось меня защитить? От кошмаров.

Скоро Январь. Почему-то, перестаю любить его. Декабрь лучше. От более мудр.

Я всё ещё пишу. И буду, пока не умру. Но уже чернила облачают в траур страницы.

Бессмысленность - одно из самых страшных чувств. Мне бы заснуть, а затем проснуться. Но даже зима, её льда и снега, не спасут. Они так белы, им не до грязи, им бы только не обратиться в лужи. А у меня внутри пламя, сажа, зола, меня не примет белизна и, столь чистя, стужа.

Догорает свеча.

Как не хочется спать, ведь завтра нужно будет проснуться, и я вновь окажусь в своём вечном “вчера”.

Мир рухнул, перевернулся. Теперь вижу его немного… страшным, и этого хватило, чтобы я, потерялась, забыла дороги в те чащи, которые мне вселяли надежду в сердца. В сердца, не оговорилась. У всех, кто способен любить, их два, не иначе.

Но, о чём это я? Ведь просто хотела сказать - погибаю.

Мне кажется, за моим словом теперь - пустота.

Очень надеюсь, что ошибаюсь.

Похоже, это письмо пишу для себя, в никуда.

В никуда, так как я, опять, потерялась…