Ворожея выходит во двор, стекают по огненным волосам ручейки, а ветер терзает белый сарафан.
- Я заберу тебя к себе, оставь человека, не тревожь его сон. У меня чай заварен, горяч и сладок он. Зачем тебе под ветром искать вход в дом, кликать человека, стучать в его окно? Ты лучше ко мне иди, у меня уютно и тепло.
Полночь минула, три часа ночи уже, дождаться бы утра. У ворожеи на диване, лежит боль её, она горяча, спит в бреду, а на столике над кружкой с чаем, клубится пар. Тепло и обещанный уют…
Дитя леса не дремлет, она похудела, ослабела, но не отводит взгляд от Его окна…
Давно уж фонарь погас, дождь прекратил свой бег по крышам, ветер умчался вдаль, и улицу окутала тишина. Ворожея не одна, с ней боль и беда.
Идёт женщина по дороге, она словно из серебра. Каждый шаг и движение её звучат беззвучием, и холодом подёрнулось стекло окна. Розы у Его дома голубы от инея. Лето тревожное выдалось…
К возлюбленному ворожеи, сегодня смерть пришла. Она сама решает, в двери кому стучаться, её не позвать к себе, обещая тепло. Смерть не обратит внимания на слёзы, ей всё равно. Она стучит в дверь, и загорается Его окно…
Дитя леса выбегает из дома, слышит - тревожно шумит листва. Ей травы шепчут, прося остановиться, но она бежит к розам, где за углом дверь другая ведёт в Его дом. Шепчет заклятье слово, и отомкнулся замок. Ворожея огненным вихрем ворвалась внутрь, мимо прошла комнату, в которой проснулся любимый. Дева спешила открыть дверь, там же стучится смерть… Ворожея открыла ей, а боль и беда в это время очнулись от своего сна.
- Ты не пришла ко мне, а я звала… Вместо него, возьми меня. Тебя мне нечем прельстить, но всё же тебе дверь открыл не Он а я. Прошу, позволь уйти с тобой. Пусть Он заснёт вновь, но проснётся поутру!
И смерть взяла за руку деву, и у той, волосы побелели, стали белы, словно окутаны снегом… Ворожея ушла ни к закату и ни к рассвету…
Он утром проснулся, кажется, жар спал. Мужчина так и не узнал, кто беду от него отвёл, кто боль отогнал, и кто смерти отворил дверь вместо него. Только розы всё ещё не оттаяли, они роняют слёзы-хрусталики.
Ворожею больше не видели в тех краях, да о ней люди и раньше не знали. И не ведомо им, что погибла она счастливой, с улыбкой на губах алых. Лишь лес грустил о потере. Зато живы в нём воспоминания её мечтаний…
С тех пор увидев зелёные огни, можно услыхать песню её последних счастливый страданий. И духи леса помнят о каждом предательстве-подвиге волшебства ради людских жизней. Может поэтому они способны указать заблудившимся ночью в лесу, путь к исполнению их желаний.
========== Горький яд ==========
За окном уже сумерки, серые как дым, они бродят по улицам, им нравится быть одним. Они не ищут попутчиков, не интересуются разговорами людей, если ночь слушает чьи-то грёзы, то вечера - это всего лишь тень…
Стекло окна, в небольшой уютной комнатке, уже черно. На столе стоят низкие свечи, и их спокойное пламя разгонит мрак, но не убьёт его. Две, пока ещё пустых, кружки, находятся средь огня. В чашах, на краю стола, лежат веточки мелиссы, сухие травы и лесные цветы. В кружках уже вода, и в ней раскрываются листочки, лепестки, напиток окрашивается в янтарь. В глиняном сосуде мёд, источающий запах сладкий и терпкий, дополняющий аромат трав, собранных мною на рассвете.
Тишина так приятна и желанна сейчас, ненароком спугнуть волшебство, не хочется. Понимаю, что тишь бывает громче и осмысленней крика, песен и слов, ты согласен со мной? Нет, не отвечай, лучше наблюдай за тем, что делается…
Пар над кружками кружится и устремляется к потолку, я рукой над ним проведу, словив тепло. Нет, не колдовство творю. Готовлю яд для вечера, а для нас - горький чай с ароматом пряных трав и горчичного мёда. Друг мой, хочешь испить?
Стрелки часов на стене, продолжают свой бег, тики их громки. Пей напиток, пока он горяч. Будем ждать ночи. Теперь скажи то, что хочешь сказать. Я вот снова молчу, в тишине столько слов, и в этот раз нету боли. Или яд тому виною?
========== Страницы книги разбились… ==========
В доме тихо и темно, но в комнате этой, треск камина и слабый свет от торшера.
Девушка книгу держит в руках, покачиваясь в кресле-качалке.
Хозяйку дома не смущает, что вечер взял давно уж власть над городом, над улицей
и, почему-то, фонарь у дороге до сих пор не включают.
Она сидит, укрывшись клетчатым пледом. Уютно и тепло.
На губах лёгкая улыбка. Думает о чём-то своём, и по ком-то, со светлой печалью, скучает.
Сквозь шторы проник лунный луч, но девушка этого не замечает.
По стенам и зелёному, словно трава, ковру, блики огня танцуют.
Каштановые волосы - водопадом с плеч, задумчивый взгляд - в строки книге.
И котёнок, который, давно уж решил покой здесь стеречь, чтобы девушку немного отвлечь,
клубочком свернулся у той на коленях.
Полосатая шёрстка мягка, девушка гладят за ушком тёплого зверка.
У него разного цвета глаза, голубой один, другой как листва.
Мурчанье по комнате разлилось уютом.
Книга лежит в стороне, но не забыта.
Её написала та, к которой ласкается котёнок, напевая мелодию сна.
Он ревниво смотрит на книгу.
На обложке, лес и луна, которая будто собрана из потрескавшегося хрусталя.
- В книге есть и про тебя. Только ты, там человек, который живёт вдали от меня. У него необычный взгляд. Есть мечты, и силы дороги к ним найти. Ну, что, не веришь? Интересно, что дальше? Тогда, смотри… Только, дай дочитать, до конца ещё далеко.
Потянулась к книге, но вскоре, всё равно, пальцы её в шёрстке мягкой забились.
Девушка в кресле спит, обнимая своего зверка.
На её ресницах - свет от луны, на лице - блики огня.
Котёнок мурлычит, а она, гладит его сквозь дрёму…
Книга упала на пол, открылась на середине. Строки разбились, и выпорхнули мотыльки из пыли.
Они устремились к огню, окрасив лёгкие крылья, и закружив по комнате, распались на яркие искры.
Тихая музыка сна, вырвалась со страницы, ещё чьих-то два письма, на столе, вдруг, появились.
Сколько же разных чудес, освободилось в тот вечер из строк. Котик же, на коленях хозяйки снов, забрался повыше, и уткнувшись ей усами в висок, заснул. Ему, да и ей, уж стали родными сказки, чудеса, и иные причуды…
О чём эта история? О нас. Если прочёл эти строки, сломай их враз, дай выбраться на свободу уюту…
========== Всё ещё живо… ==========
В парке дорожки разбитые. Это не город, не лес. Тропами, где трава примятая, ходят не звери, не воплощенья чудес…
Здесь колдовству жить сложно, оно уносится вдаль, но всё же, если вести себя тихо и осторожно, можно заметить на травинках росы хрусталь. Услышать тревожный шелест листвы. Вечерами увидеть, под кронами клёна, игру наползающей тьмы.
В парке дорожки разбитые. Старый фонарь ещё не горит. Небо на западе в пламени, закат на прощание землю кровью оросит. Здесь тихо и время будто застыло. Ветер гоняет пыль по земле. Отчего же сердце бьётся неистово больно? Возможно, скучает по чём то, что видело только во сне.
