Потому и не с кем мне
Сокровенным поделиться.
Предложите свет в окне -
Впору будет застрелиться.
Одиночеством плесну
На холодную бумагу.
Но кого я обману?
Грусть свою, или отвагу?
Или черствое нутро?
Или друга? Неизвестно.
Но поможет нам добро
Чувствовать себя воскресно.
Наука и жизнь
Всех нас тянет на места
Юношеских прегрешений.
Все мы жили без креста
До свершений и крушений.
Не задумывались мы
О поступках и проступках,
В дебрях сладкой кутерьмы
В стопках путались и в юбках.
В первых воду не толкли,
За вторыми волочились.
Горы сдвинуть мы могли,
Только жить не научились.
Сошествие из пантеона
Мы были героями сплетен,
Мы пищу давали молве,
Мы жизнью играли, как дети
Играют мячом на траве.
С друзьями легко пасовались,
Легко забивали голы,
Куда не просили, совались,
И нас не пугали углы.
Мы против течения плыли,
Ходили шутя на руках,
Мы так безоглядно любили…
И всё же, увы, в дураках.
И свечи почти догорели,
И трепет уходит из рук.
Как быстро же мы надоели
Друг другу и всем вокруг.
Поблекли цветы на обоях,
И к ужину некого звать…
Вот так и уходят герои,
Что впору вослед им зевать.
Каждому своё
Конечно, счастья нет,
етит в подкову…
Живите в радости,
хлебайте лаптем щи.
Писать стихи
о жизни бестолковой
Не больше пользы,
чем давить прыщи.
Но интересней,
чем ворочать шпалы.
И хоть на свете
каждому своё,
Нет, не о вас
тоскуют пьедесталы,
И не о вас газетное враньё.
Удел ваш весел,
хоть и глуп отчасти:
Марать бумагу,
геморрой в гузно.
Но суета же всё,
и нету счастья,
Ну нет его,
и всех нас ждет одно:
Болезнь Альцгеймера,
иль Паркинсона,
А может быть
банальный паралич.
Мы вне литературного закона,
Хоть упади на голову кирпич.
Поэтому, пардон, свою муру
Мы не предложим
даже пародистам.
Кто мечет кабачковую икру,
Тому не блещут звезды
в небе мглистом.
Кропать стиши никто не запретит,
Вино, однако, не заменишь квасом,
И лошадь никогда не полетит,
Хоть каждый день зови её пегасом.
Отходная
Юность кончилась гусарская,
Срок пришел иной поре.
Разговоры о лекарствах
В октябре и ноябре.
Сквозняки, радикулиты,
Это – можно, то – нельзя…
С голосом давно пропитым
Песенка иссякла вся.
Спотыкнёшься, поскользнёшься,
Еле встанешь, в пальцах дрожь…
Над собою посмеёшься,
Выпьешь с горя. И помрёшь.
К перемене погоды
На мансардах
Как спиваются художники -
Это трудно рассказать.
Так срывают подорожники,
Чтобы раны зализать.
К тёплой старости готовясь,
Им людей не ублажить.
Им болеющая совесть
Не даёт нормально жить.
Не судьба по трафарету,
Всюду вывих да излом.
У стены – квадрат багета,
И стена пустая в нём.
На мольберте… так, чего там…
Мелочи и чепуха…
Слишком всё-таки по нотам -
Ни штриха, чтоб от греха.
Отраженье серых буден
На холсте – не в зеркалах,
Чтобы оплеухой людям
И восторг, и зыбкий страх.
Но не так оно выходит,
Всё выходит, да не так…
В голове сумбурный бродит
Образ – предвкушенья знак.
Может, бред. Но только годы -
Годы-птицы, годы-дни…
Холст, и мёртвые уроды
Ждут расплаты и резни.
Стали замыслы горбаты -
Да пошли они в гробы!
Холст сгодится на заплаты
Жизни, сорванной с резьбы.
Напиваясь каждый вечер
В захламлённых мастерских,
Им оправдываться нечем,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
