И было так из года в год,
С тех пор, как в храм меня призвали,
Господь сегодня также ждет,
Я ж не могу пойти, хромаю.
Придет ли он ко мне домой?
Не приготовила я вербу,
С душой измученной, больной
Смотрю все чаще я на небо.
Молиться дома я могу,
Простит меня Господь за леность.
Я вербу в вазе берегу.
И верю в Бога непременно.
Случается такое у поэтов.
Любила ли? А может лишь привыкла.
Все время в ожидании жила.
Была счастливой, в суть его проникнув.
Неважно ей, кем для него была.
Он незаметно стал ей смыслом жизни,
Печалилась, когда не позвонит,
Боялась привязаться слишком близко.
Но между ними протянулась нить.
Скорей всего, придумано все это,
Фантазия ей душу бередит.
Случается такое у поэтов.
Но почему, же сердце так болит?
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
