На мне подвязка надета, белая и кружевная…
Надеюсь, не слишком ты благочестив.
Проплачься.
А ты проплачься, милая, проплачься и замолчи.
Мало ли кто увидит и сочтет тебя истеричкой,
поверь мне, всем глубоко плевать, что там и как,
И отчего, у тебя так сложилось на личном.
Ты проревись за дверьми и шторами,
На всю громкость, включив телевизор.
Возможно, за теми "семью засовами",
Тебя не услышат, приняв, твои боль за капризы.
Ну все, моя милая, это жизнь,
Как там Ной говори, каждой тваре по паре?!
Мы не вписались в стереотипные типажи,
Одно уже радует, значит с тобой мы не твари!
Встречи с близкими.
Встречи с близкими должны быть светлыми.
Разговоры о главном всегда– тихими.
Чувства настоящие– всегда взаимными,
А счастье должно приносится вихрями!
Самые важные моменты пусть будут поровну,
В горле ком, пусть будет от радости,
Встречи наши, пусть не ищут повода,
А истины человеческие пусть не теряют святости!
Наши с тобой грехи.
Когда-нибудь вечером, твоя "конечная" "самая милая",
Укрывшись пледом, положит голову тебе на плечо.
Возможно, она и будет тобой любима,
Надеюсь, не так сильно, как я, и ты не станешь её "палачом".
И возможно, у неё в руках будет книга,
Маленькая брошюрка, с пустой лавочкой на обложке,
Не подразумевая, автор станет тебе интригой,
Она начнет вслух читать, водя пальцем по твоей ладошке.
Тебе будет казаться, что это про нас, о тебе слово в слово,
Что автор ругается матом, так же как я.
Ты наконец-то узнаешь, на что я была готова,
И вспомнишь запах холодного октября.
Она раза, два на тебе свой взгляд остановит,
Запнется, на описании поведения и манер,
И непременно, поверь, она вспомнит,
Что бывшая, то есть я, писала стихи, и ты ей писал в ответ.
И на какое-то время секунд на 10 не больше,
Ты так захочешь время вернуть назад,
Но ты же знаешь, что больше дать не сможешь,
А я всё что было, давно еще тебе отдала.
Когда-нибудь вечером, твоя последняя сама милая,
В руках с брошюркой, сядет читать стихи,
И я прошу тебя, над ней, надо мной, над собой смилуйся,
Забери эту книгу, не дав узнать наши с тобой грехи…
***
Я закрываю глаза, досчитываю, где-то до сотни,
сжимаюсь клубком колючим, и делаю тихий вздох,
Мы рассыпались мгновенно, и этого не отсрочить,
Я закрываю глаза и больше не слышу шагов.
Мне восемнадцать, осень. Шуршит листва под ногами,
Последний троллейбус уехал, дугой помахав "привет",
Нам все казалось, что мы чуть больше, чем Боги,
Но видно, богам не светит в Большие надежды билет.
Я выхожу в середину, по привычке кусая губы,
Читаю вопросы немые, они не по вкусу мне,
Мы были живые трупы,
Рожденные полу– живые,
Которые были Богами, где-то совсем в глубине.
Спросили: А что с нами будет?
Я покосилась в испуге.
В мои восемнадцать с копейками, все кажется просто кул.
И чем выживают люди?
Наверно, простыми надеждами.
И я, как и тысячи сотен, сама себе часто вру.
Я закрываю глаза, сжимаю до темных пятен,
считать стало просто бессмысленно, мне около тридцати.
И этот безумный мир, что был будто бы необъятен,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
