– До завтра! Я позвоню, как приеду!

Я протянула женщине документы, и та, внимательно изучив их, отметила что-то в своей «проводницкой» папке.

– А знаете, вам повезло. Одна поедете в купе, – бросила она между делом.

– Ой, как хорошо, – обрадовалась я, – но ведь могут ещё купить билет? Где-нибудь на промежуточной станции?

– Навряд ли, – коротко возразила проводница и по-хозяйски снисходительно пояснила: – Вагон полупустой, это же СВ. Если пассажир и возьмёт билет, то в соседнее купе. Так что можете отдыхать, никто не помешает. Чай или кофе будете?

– С удовольствием выпью чаю.

Теперь я расслабилась полностью, и, когда за проводницей закрылась дверь, сбросила кеды и, усевшись по-турецки на голубом диванчике, принялась разглядывать интерьер.

Зеркала на стенах, фирменные салфетки, светильники и плоская панель телевизора под потолком. Да, СВ – это не плацкарт!

Сама не знаю, почему решила так шикануть, лихо выпрыгнув за рамки студенческого бюджета. Я брала билет на сайте перевозчика. Плацкартных мест почти не оставалось. Я с грустью подвела курсор к значку единственной свободной полки – верхней боковой, да ещё и возле туалета – и вдруг… увидела скидки на места в спальном вагоне. В тот день стартовала очередная акция. «Почему бы и не прокатиться разок с комфортом?» – подумала я. Повезло, иначе не скажешь!

***

Пока я изучала обстановку, дверь дёрнулась и отъехала в сторону. На пороге появилась стройная девушка с небольшим чемоданчиком. Увидев меня, она вздрогнула, но тут же весело улыбнулась, как старой знакомой:

– Здравствуйте! – и с облегчением в голосе добавила: – Еле успела на поезд, чуть не опоздала.

– Здравствуйте, – я озадаченно посмотрела на неё.

Откуда она взялась?! Поезд идёт уже минут десять. Да и проводница говорила, что никто не бронировал второе место.

– Перед самым отправлением билет взяла, – угадав мои мысли, ответила она, – и бегом на перрон. Минута оставалась. Вскочила в первый вагон, а после шла внутри состава. Жутко не люблю эти сцепления под ногами, но что поделаешь?..

Теперь всё ясно. Жаль, что не удалось побыть одной, но попутчица вроде интеллигентная. Выглядит старше меня, но насколько – трудно понять. Может, года на три-четыре, а, может, и на все десять. И, конечно, не в пример элегантнее. Лёгкий плащ из синей струящейся ткани, нечто неприметно-изысканное под ним и длинные волосы, естественной волной спадающие до пояса. Я застеснялась своих рваных джинсов, вихрастого ёжика на голове и бесформенной майки, а потому уткнулась в телефон, по привычке ссутулив спину.

Украдкой вглядываясь в лицо попутчицы, я поражалась всё больше: несмотря на явное различие, мы ней похожи, как родные сёстры.

Девушка тем временем разложила вещи по полочкам, переоделась, сунула чемодан под стол и села напротив меня.

– Марина, – представилась она, – а вас как зовут?

– Марина, – обрадовалась я встрече с тёзкой; совпадение имён, намекая на некую общность, особым образом располагает к собеседнику.

Попутчица легко улыбнулась и тут же, услышав возню за дверью, дёрнула ручку, открывая замешкавшейся проводнице – та принесла чай.

Увидев Марину, она с недоумением воззрилась на неё:

– Так, интересно. А вы откуда взялись?

– Здравствуйте. Я проникла сюда обходным путём – через первый вагон. Вынужденный маневр опоздавшего пассажира, – Марина отвечала негромко и спокойно, так, как бы я, наверное, и не сумела – принялась бы мямлить и оправдываться. – Вот мой билет и паспорт.

– Ясно, – проводница глянула документы и, убедившись, что всё в порядке, кивнула, – хорошо, что успели.

– Можно мне тоже чаю? – попросила Марина.

– Да, сейчас принесу.

За чаем мы с попутчицей разговорились. Марина оказалась моей землячкой – она ехала к родителям, в родной город, туда же, куда и я.

– Сменила место жительства несколько лет назад, теперь бываю раз в год, не чаще. Куда бы не поехала, каждый раз кажется, что еду домой. Дом там, где родилась и выросла… Дом там, где живу и счастлива… Наверно, дом – это чувство комфорта. Где бы я ни была, если мне хорошо, значит, я дома?

– Не знаю. Я гостила у своего парня, и теперь возвращаюсь к себе.

– Не скучаете? – весело поинтересовалась Марина. – Любовь на расстоянии, наверное, требует терпения?

– Не очень. Всё-таки мы общаемся каждый день по скайпу. Разумеется, это не то, чего хотелось бы, но возможности пока нет. Хотя сейчас у меня возникла дилемма, – разоткровенничалась я. – Мишка зовёт к себе, а я только на третий курс перешла. Бросать институт не хочу, а переводиться… Тоже не знаю, стоит ли.

– Где вы учитесь? – полюбопытствовала попутчица. – И на кого?

– В университете имени N. Специальность такая… Не всякий ВУЗ подойдёт для перевода, – помявшись, я назвала её.

– Как интересно… – протянула Марина, раздумывая над чем-то. – Я ведь тоже в своё время окончила университет имени N, по этой же специальности. У нас разница лет в десять, не так ли?

– Мне 19.

– А мне 29.

– Я думала, вы младше, – удивилась я.

– Все так думают, – махнула рукой попутчица, – но и вас тоже можно за школьницу принять, знаете ли…

– Точно! – рассмеялась я. – Многие так и принимают. Особенно с этой стрижкой.

***

– И у меня десять лет назад тоже была дилемма… – припоминая, Марина несколько секунд рассматривала воображаемую точку на окне, а после резко повернулась и уставилась на меня широко раскрытыми глазами. – Но дорога, как бы она не петляла, всё равно приведёт в нужное место. В определенную точку-цель. Я вот тогда долго размышляла, как поступить, а потом поняла, что мой переезд – вопрос времени и повода.

– Повода? Как это?

– Если тебе суждено попасть в точку Х, то ты в ней окажешься. Вопрос только, как. Ты можешь выйти замуж. А если не выйдешь замуж, то найдёшь работу, где тебе предложат переезд. А если ты и тут откажешься, то вновь найдётся повод – до тех пор, пока до тебя не дойдёт, наконец, что нужно сделать. Возможно, ты решишь просто уехать. И, по странному стечению обстоятельств, попадёшь в точку Х.

– У меня такого не случалось…

– Ты уверена? – хитро покосилась на меня Марина.

– Да, – я качнула головой, и вдруг вспомнила кое-что, – и всё же нет, не уверена! Как же я могла забыть? Когда мне было пять, родители переехали в Город. Мы прожили в нём год, а потом почему-то вернулись домой. После школы подруга уговаривала меня поступить в Академию Города, но я заартачилась и не стала пробовать. А она сдавала вступительные экзамены, но не набрала проходной балл. А я бы набрала, точно знаю, что набрала бы, но не захотела тогда… И вот теперь Миша зовет меня. Выходит, это судьба?

– Может, судьба, а, может, и нет. На этот вопрос никто не ответит, кроме тебя.

– Но дорога вела меня в Город, чтобы я встретила Мишку?

Марина улыбнулась:

– Может, Город – путь к нему, а может, он – проездной документ. Повод. Ничего, разберёшься…

– А что стало поводом для тебя?

– У меня было много их, но, как и ты, я их не замечала. Какие-то отвергала, какие-то не принимала в расчёт, а какие-то считала сомнительными. В конце концов, остался один – моё решение. Однажды я поняла, что нужно переехать. И всё встало на свои места. Сложилось, как паззл, в ровную дорогу.

– Я ещё психологически не выросла до принятия решений, – вздохнула я.

– Ничего страшного, всему своё время, – пожала плечами Марина.

Ещё одна мысль трепетала мотыльком в голове – никак не желала оставить меня в покое – и я решилась её озвучить.

– Получается, что ты веришь в судьбу, – полувопросительно начала я, – но… в то же время говоришь о множественности попыток. Но разве судьба не ведет нас чётко очерченной дорогой? Она должна нами управлять, подталкивать к принятию верных решений.

– Я думаю, что судьба, как звезда-путеводительница, зовёт нас в нужную сторону, к истинной цели путешествия, но путь мы выбираем сами. Сами добираемся, а она лишь демонстрирует знаки и организует «векторные» события, направляющие нас, – отвечая, Марина внимательно смотрела на меня, в то время как я была готова согласиться с любым её утверждением.