Картина осеннего леса что в раме окна за стеклом
где в медную теплую охру немного дождя затекло
Художник по имени Хронос
(иль Время – в звучанье другом)
две кисти возносит синхронно
в каком-то безумье благом:
и это зовется твореньем —
искусством – любовью – судьбой —
наитием внутренним древним
как будто рождения боль —
похожа на первый твой голос
кричащий в открывшийся свет
где ты перед ним еще голый:
ни проклят никем – ни воспет
