Внимание! Все имена персонажей, присутствующих в книге изменены. Любое их совпадение с реально живущими или жившими людьми случайно.

Приветствую всех на страницах моей книги.

Перед тем как приступить к чтению описанных в книге историй, мне хотелось бы ввести некую ясность: я – обычный человек, не писатель, и не какой-либо иной представитель творческих профессий. Я – человек, проработавший в психиатрической больнице около 7-ми лет, который по прошествии своей карьеры решил взяться, что называется «за перо». Для чего я это сделал, и как к этому пришел? Что ж, вопрос достаточно хороший, и я надеюсь ты действительно его задал, ведь иначе – я говорю сам с собой.

И так, не отходя от темы начну с небольшой предыстории:

Около 7-ми лет назад я устроился в одну из Московских психиатрических лечебниц. Не сказать, что это смахивало на мои мечты, однако, как говорит одна известная, но видоизмененная поговорка «на кого учился, там и пригодился». И вот я, молодой парень, сижу у заведующего отделением с толстенной пачкой рекомендаций и небольшими порывами к работе в лечебнице. Что самое интересное – моё собеседование, в общем-то, прошло в пределах 5-ти минут, большую часть из которых заведующий напоминал мне о том, что ни при каких условиях нельзя вслушиваться в истории этих душевнобольных людей, потому что в своём мире они могут на придумывать поистине гениальные сюжеты, только вот, правды от них будет как от козла молока – ноль. Естественно, после разговора я настойчиво кивнул головой и в тот же день приступил к оформлению.

Шли годы, работа не сказать, что была рутинной, но мне начинало всё это порядком под надоедать, пока однажды я не решил выслушать бедного старика, попавшего в психиатрическую больницу, как он сказал, случайно и неправомерно.

Выслушав одну историю, я задал себе вопрос: а о чём мне расскажут другие? И, естественно, я занялся собирательством. Заведя толстую тетрадь мне предстояло записывать истории пациентов о их жизни, о том, что они в принципе помнят и, наконец – узнать ту самую историю, из-за которой они попали в лечебницу, но уже не из документов больницы, а из самих уст больного.

В последствии я был подвержен критике со стороны своих коллег и руководства. Меня уволили под предлогом незаконного сбора информации с использованием служебного положения.

К счастью, мне удалось собрать некий архив историй пациентов, которые, к слову, и запечатлены в моей книге. Но вынужден предупредить, что все истории будут завуалированы и слегка романтизированы лишь для того, что это всё-таки не биография, а, скажем, художественное чтиво. А верить в написанное или нет – Ваше право.

Также, хотелось бы сказать, что, прослушав все истории, я сделал то, что, в последствии, заставило меня смотреть на всё рассказанное мне с иной точки зрения, но об этом я расскажу в своей последней книге из этой серии.

Приятного чтения!

Он был обычным человеком, проживающим в простом городе Московской области. Город Красногорск был для него чем-то большим, чем для иных жителей. И вправду, он никогда не выезжал за пределы своего места обитания, считая, что всё, что окружает его рано или поздно исчезнет, и будет только он, его 15-ти этажный дом, и его однокомнатная квартира.

Он достаточно часто выбирался на улицу, чтобы вкусить запах ароматных духов проходящих мимо прохожих. Слышать стук каблуков по неровно асфальтированной дороге. А этот прекрасный детский смех – «будоражит».

Он любил гулять, но более того – любил свою работу. Странный человек, подумали бы его друзья, но увы, у него таковых не было.

К 12 часам дня он уже стоял у входа в детский хоспис. Его улыбка сверкала почти также ослепительно, как и бейджик на груди с надписью «волонтёр». День начинался всегда одинаково: выслушать от врача основные задачи, которые, к слову, почти всегда включали в себя проветрить палаты, пообщаться с детьми на предмет каких-либо надобностей, и проверить исправность работы аппаратуры.

Ему нравилось проводить время с детьми, ведь своих спиногрызов у него никогда не было, и, как он считал, не будет.

Многие окружающие его коллеги замечали его стремление помочь детям, и всегда уважительно отзывались о нём не только как о профессионале, но и как о человеке.

– Смешная ситуация – говорил он – я один. Бог не дал мне возможности иметь детей. Видеть их улыбки утром в постели, готовить им завтрак и собирать в школу. Но Бог дал детей тем, кто отправляет их в детские хосписы, под тем предлогом, что им там будет гораздо лучше. Смешно…

Он часто рассуждал на подобные темы, с пристрастием разглядывая играющих на детской площадке детей.

– Я о-ди-нок…

Шёл очередной день его работы в хосписе. Не сказать, что он был счастлив, каждый день приходя на работу. Напротив, бывали дни, когда он с опаской ступал на порог разукрашенного в бело-красный цвет здания. Эти дни он называл печальными, скорбными – когда кто-то из детей «уходил» в путь, из которого никто и никогда не возвращался. Он часто грустил по этому поводу, устраивал поминальные вечера вместе с работниками и узнавал о месте захоронения ребёнка, чтобы навещать его и следить за могилой. К слову, таких детей у него было уже пятеро. Пятеро детей умерли за его недолгую «карьеру» в хосписе, и, он всех их помнил по именам – Женя, Саша, Кристина, Дима и Егор.

Случилось и такое, что после смерти Димы он на некоторое время покинул хоспис, поскольку не мог, как ему казалось, больше видеть угасающие глаза детей. Но спустя время, он всё же решил вернуться, поскольку не мог обходиться без детской теплоты столь долгое время. Ему казалось, что дети – это всё что может желать социально развитый человек. Ведь, это так мило, видеть себя в маленьком человеке, который растёт на твоих глазах, умнеет, становится избирательным и понятливым.

Так уж вышло, что он не мог иметь детей ввиду наследственной болезни, посему достаточно часто он закрывался в себе, глядя на счастливые лица играющих на площадке вместе с детьми родителей. Не менее грустно ему было и от того, что дети, которые нуждались только в тепле, чтобы прожить свои малочисленные остатки дней оказывались здесь, в хосписе. Он искренне не мог понять, почему родители отдают их «на произвол судьбы», не желая видеть, как их ребёнок в последний раз вздохнёт.

Шли дни, и после его очередного устройства в хоспис прошла уже неделя. Он смог привыкнуть ко многим из детей, но особенно он проникся к маленькой девочке Соне, от которой отказались родители, узнав, что у неё третья стадия рака. Он не понимал, как такое вообще возможно?

– Да разве это родители? – говорил он старшей медсестре – да их самих нужно забивать куда-нибудь в психушку и лечить до изнеможения. Не правильно это всё…

Он постепенно вошёл в доверие к маленькой девочке, и она уже считала его своим лучшим другом – делилась историями, своими опасениями, а он – выслушивал и старался помочь советом из своего жизненного опыта.

Спустя несколько дней они уже мило беседовали, прогуливаясь во дворе хосписа:

– Какая твоя мечта?

– Я хотела бы большого пони, мягкого, как раньше был у моей подруги.

– А сейчас ты тоже с ней дружишь?

– Нет… Её мама сказала мне, что, раз я скоро умру мне не надо общаться с ней.

– Ты расстроилась? – с сожалением спросил он.

– Конечно…Мне нравилось с ней играть в куклы, а больше всего – собирать Lego.

– Не переживая, ведь у тебя есть я - размахнув руками продолжал он.

– А…Правда, что я скоро умру?

– Хм…Каждому в этом мире дан свой срок. Кто знает – вздохнул он – может быть я тоже скоро умру.