Стремится вернуть моё «Я»

В обыденность, в страсти земные,

Но, бой этот вновь проиграв,

Сдаётся себе же на милость,

В придуманный мир всякий раз

Со мною уходит лениво.

14.12.2018 г.

Приходим в мир не жить – мы выживаем.

И каждый день ведём неравный бой

С реальностью жестокой, и страдаем

От безысходности обыденности злой.

Банально это утверждение выше,

Но не сказать об этом – моветон.

Любой поэт в своей безумной жизни

Хоть строчку должен написать о том.

Иначе не поэт, иначе будет стыдно

Перед потомками, что не о том писал.

Да, и ещё, что в мелочности жизни

Не стал глашатаем борьбы за идеал.

Но есть вопрос: а кто же идеалы

Придумал, кто вознёс на трон

Посредственность, кто превратил скандалы

В успех? На фоне плачущих икон

Мне можно только восхвалять банальность

И глупость возводить на пьедестал.

Сплетать слова узорами осталось

И, не дай бог, обидеть «идеал»…

14.12.2018 г.

Рифмоплёт? Графоман? Я согласен!

Но, коллеги, взгляните окрест:

Тот считает, что, он-то, прекрасен,

А другой проповедует Крест.

Все мы – люди, а, значит, тщеславны.

Я вот лично талантлив, как бес!

А иные, ну, типа таланты,

Недостойны меня – вот вам крест!

Они глупость плодят в интернете,

Они – тля, недостойная жить.

Я-то круче! И, верьте не верьте,

Мой талант прорастёт через гниль.

15.12.2018 г.

Молчаньем ты сомкни уста,

Закрой глаза ладонью тьмы. Omerta!

И снова встанут небеса

Лицом к лицу с созданьем смертным.

Обет молчанья тот принёс,

Что за плечом за правым изначально,

Но вот за левым вечный тот,

Кто добровольно промолчал злорадно.

И встали небеса перед землёй –

Глаза в глаза. В одних – бурлящие стихии,

В других – насмешливый покой

И гордый вызов, как укол рапиры.

И тишина… Но плавятся зрачки

От жажды знаний, от секретов тёмных.

Стоят на расстоянии руки

Земная тварь и неба непокорность.

Молчаньем сомкнуты уста,

Глаза закрыты тьмой. И вновь omerta…

Спиною повернулись небеса,

Оставив землю для созданий смертных.

Лишь выдох вслед донёсся вдруг:

«Дождёшься?» И короткий взгляд в ответ:

«Дождусь. Ведь ты вернёшься, друг?»

И разошлись. На мириады лет.

2001–2019 г.

Распятый на кресте своих страстей,

Я улыбнусь греховным устремленьям.

Стихи в груди, как шрамы от гвоздей,

Вновь напоят отравой самомненья.

Я выпью яд – мне нечего желать.

Моё тщеславие рассеялось устало.

Таланта угольки обиженно шипят

От капель крови на краях бокала.

И проползёт насмешливой змеёй,

Проникнет в душу эта обречённость.

Сонет подарит напоследок свой,

Яд подавая, демон окрылённый.

О, наконец-то этот день настал!

Судьбы почти шекспировский финал…

03.01.2019 г.

Здесь каждый мнит себя талантливым поэтом,

Ревнует, если кто-то круче наваял.

Здесь желчью льют или текут шербетом,

Скрывая свой язвительный оскал.

И всё равно, что зависть или ревность

К чужим твореньям глупости сродни.

Но каждый здесь, конечно, точно гений!

И злобой к прочим полнятся они.

Читаю вновь стихи с красивою строкою,

Но вижу в них лишь пустоту и пыль.

И в каждом слове любование собою,

И в каждой рифме жажда похвалы.

Нет, я не спорю, и талантливых немало.

Вот только отчего-то подлинный талант

Не ценят здесь, стремятся по лекалам

Заставить жить, творить и создавать.

Я никого обидеть не хочу, поверьте!

Я просто вас хотел бы попросить:

Не нужно зависти и ревности к поэтам,

Не стоит оскорблять их за стихи.

03.01.2019 г.

Лишь душа имеет цену в нашем мире слов бесцельных.

Бог, стоящий на коленях, голову склонил.

Здесь безумие в почёте, звон монет и сердца чёрствость.

Позабыты честь и гордость – превратились в миф.

А душа коптит, сгорая, ничего уж не желая –

и ни ада ей, ни рая в выцветших глазах.

Бог, стоящий на коленях, голову поднять не смеет –

стыдно. Губы холодеют, шрамы на руках.

23.01.2019 г.

Я прошу, ты оставь недосказанной

Повесть свою о вине-наказании,

Ведь внутри разделённого разума

Чувствуешь боль.

Я продолжу строку твоих мысленных

Трепетных грёз и терзаний бессмысленных,

А ты – ты оставь недописанной

Главную роль.

Доиграть за тебя? Не дожить, не доплакать…

Лишь скалится зверем слепая отвага

В недогоревших обрывках бумаги.

Пей мою кровь,

Чтобы прожить хоть чуть-чуть ещё в нотах,

В своих брошенных в мусор блокнотах,

Где вера в любовь становилась полётом,

Била насквозь.

Так и уходят однажды, отчаявшись,

Кривою ухмылкой с нами прощаясь, но

Хранить продолжают оставшихся маяться

От бед и невзгод.

Вот и прошу: ты оставь недосказанной

Повесть мою, а судьбу – не предсказанной.

Строки твои обернулись проказою

Веры в любовь.

23-24.01.2019 г.

И кто сказал, что, если не любил, не жил?

А я вот не любил, хотя страдал и плакал.

Но всё – лишь ложь. Прошло, и позабыл.

Остались лишь стихи и память слёзных капель.

И кто придумал, что живём мы для любви?

Не спорю, есть любовь к родным и близким.

Но чувство, что придумали творцы –

Иллюзия, мечта, фантазий ярких брызги.

Бессмысленно влачить печальный свой удел

Мне, не познав любви взаимной счастья?

А если не хочу? И кто сказать посмел,

Что значит – не живу, что недостоин страсти

Той, что даёт мне повод продолжать

Своей судьбы идти неторною тропою?!

Мне плакать и страдать, и не любить – желать

Остаться в памяти шутом, а не героем.

24.01.2019 г.