Над головой брата висит надпись: Ярослав «Аспид» Тернов. Маг 11 уровня. Нежить. Призванное существо. Вслух не успеваю удивиться этому, как младшо́й выкидывает финт ушами. Яр складывает руки в какие-то знаки, и с кончиков его пальцев слетает… магия? Маленькое, словно серп, сияние рассекает хомуты стягивающие мои руки и по коже пробегает холод.

– Ты что, малой, колдун? – пытаюсь подняться, но перетянутые ноги слушаются плохо. Уверен, каждый когда-нибудь отсиживал конечности, будто серый шум телевизора проносятся по коже тысячи покалывающих кожу мурашек.

– А то, что я стою перед тобой, тебя не смущает? – улыбается Ярик, и тут я замечаю неладное.

Его кожа, будто пергаментная бумага, под которой пульсируют зеленые вены. Ногтевые пластины, которым положено быть розовыми, на самом деле почти лиловые, глаза, как и раньше, голубые, но они светятся!

Хотел вслух отметить его изменения, однако меня перебил стрекот автоматов. Поэтому у меня возник вопрос:

– Что вообще происходит? – Идти получается с трудом, поэтому Яр почти тащит меня за шиворот рубища, в которое превратился пиджак.

Он выбрал правильную дорогу для отступления – в другую сторону от места стрельбы. А стреляли почему-то на моем участке!

– У тебя какой интеллект? – интересуется братишка-нежить.

– Девятка, – не стал скрывать я.

К нам наперерез выскакивает еще один автоматчик, Ярик тут же проводит пасс рукой, и бравый боец бросает оружие, будто оно горячее. На самом деле оно было ледяным. В прямом смысле слова ледяным! Черный АК-20 промерз и разбился от удара о землю. Парень хотел было выхватить пистолет из набедренной кобуры, но Ярик отрицательно покачал головой, и тот все понял.

– Мало, – скупо отвечает он. – Ты уже раскидывал скилпоинты?

– Нет, а что это?

– Неважно. Выберешься, отрегенишь ману и вызовешь меня еще раз, тогда и поговорим по поводу прокачки! Сейчас запомни главное: ты не сошел с ума!

Усмехаюсь.

– Знаешь, твое заявление опоздало года так на три!

– Я серьезно! Все, что происходит здесь и сейчас – это реальность! Прорыв магического мира в наш. Запомни: качай интеллект! Подними его хотя бы до десятки и тогда сам увидишь всю картину событий!

– Куда ты меня ведешь? – спрашиваю я, пытаясь вырваться из его холодных пальцев. Ноги уже идут сами, а его вид транспортировки старшего брата заставляет бежать на полусогнутых.

– За моей урной, – отвечает он, не оборачиваясь.

Впереди скорая, а за ней разбитая буханка. Но что-то говорить Ярику нет необходимости, наверняка он чувствует собственный прах. – Если потеряешь ее, не сможешь больше призывать меня.

Мы едва успеваем подбежать к «газели» с крестом на кузове, как машина «встает на нос» и отваливается в бок, а из-за нее сверху вниз смотрит на нас Копилка! Того, кстати, поливают свинцом в спину двое или трое, но здоровяку параллельно на человеческое оружие.

Яр пытается заслонить меня с собой, очевидно опасаясь скального тролля. Но я выкручиваюсь и поднимаю перед существом руку!

– Копилка, фу! Свои. Копилка, рядом! – кричу в тупую морду монстра.

Голос тверд и холоден, как сердце чекиста, но коленки дрожат. Еще бы, в прошлый раз эта зверина одним кулаком ускорила меня до первой космической. Размазала тонким слоем, как красную икру на сельской свадьбе.

Копилка замер, не обращая внимания на искры, высекаемые пулями, бьющимися о его панцирь. И только я было расслабил булки, уверенный в собственном колдунстве, как тролль произнес:

– ЗИЛ не обижать Копилка. Или Копилка делать ЗИЛ летать, как было. ЗИЛ слышать? – морща лоб, будто каждое слово давалось ему тяжким трудом, пророкотал тролль. Наверное, так и было.

– Андестенд, – часто киваю я. – Летать не хочу. Ну что, крепыш, давай «Дрожь Земли» вот на этот забор, и валим.

– Да оставь ты его, пусть отвлекает! – Ярик тянет меня за рукав, и тот, не выдерживая, отрывается. Замечаю у него в руке урну. Молодец, пока я тут налаживаю контакт с примитивным разумом, он нашел свой Тотем. Или артефакт? А, неважно!

– Не могу, – отвечаю я. – Он мой Тотем.

Снова в наш диалог вмешивается здоровяк.

– Имбецил! Не говори Копилка, что делать! Иначе Копилка зло и ЗИЛ летает! Копилка. – Бьет себя по груди и морщится. Его потрошеная грудная клетка хоть и покрылась сухой коростой, но ему было явно больно. – Копилка умеет месть. Копилка съест ушастых демонов! ЗИЛ помогает?

Последнее было явно дружеской просьбой о помощи. Мол, пойдем и разработаем каких-то ушастых демонов. Это было необходимо, чтобы наладить контакт со своим питомцем. Я это понимал, и это понимал Яр. Но бежать туда, где идет полноценный бой… У меня хоть и стальные яйца, но брони в два пальца я пока не приобрел. Поэтому ответил прямо.

– ЗИЛ убегает, – тыкаю себя в грудь, прибегая к примитивному языку жестов. – И Яр убегает. Копилка с нами?

Вместо ответа, тролль фыркает и бьет обоими кулаками по земле. Нас сбивает с ног, несчастная скорая и вовсе катится, снося забор из профнастила. Наверное, так мой питомец сказал, что не согласен с политикой руководства. Настаивать не стану, в конце концов жизней у меня всего восемь. Каменное чудище с грацией паровоза уносится в сторону битвы, а я шиплю от досады. Иметь такого союзника было бы здорово.

И только я поворачиваюсь к Яру, чтобы согласиться с его предложением и просто уйти, оставив Копилку, понимаю, что стояли мы слишком долго. Нас обошли. Брат, заслоняя меня, бросается грудью на автомат. Звучит длинная глухая очередь, он повторяет подвиг Александра Матросова, а потом развеивается, и все, что у меня остается в руках – его урна.

Да, мой младший брат, конечно, крутой, целая нежить одиннадцатого уровня! Ну а я? Я восьмерка, которая видит перед собой два автомата и понимает – стоит рыпнуться, и можно стать семеркой. Поднимаю руки вверх и смотрю на Копилку. Он кивает, будто соглашаясь с таким стечением обстоятельств. Здоровяк отворачивается, подхватывает вырванный мост газели, как дубину, и, сметая мой забор, рвется на звуки стрельбы – бить каких-то демонов.

Я встаю на колени, складывая руки на затылке. Взгляд уперся в землю. И в этот момент перед моими глазами вновь появляются начищенные до блеска туфли.

– Уберите оружие, а то ненароком оно выстрелит, и он потеряет одну жизнь, – произносит успокаивающий голос старика. – Нет-нет-нет-нет-нет, никаких наручников. Он наш союзник, а не враг. Денис, я прав?

В голосе старика не было издевки, поэтому я позволил себе поднять голову. С виду обычный мужчина около пятидесяти пяти. Высокий, не два метра, но близко к этому. Светловолосый, с посеребренными сединой усами и висками. Ах да, усы. Они были подстрижены и аккуратно уложены в форме щетки трубочиста. Только сейчас, когда мое внимание было устремлено на усики, я понял кто передо мной.

А еще я, нет, не увидел, почувствовал, что этот человек тоже является игроком. Ни имени, ни надписи об уровне над ним не было, наверное, Яр прав, это все из-за моего низкого интеллекта.

– Наверняка у вас много вопросов, юноша? – доброжелательно произнес дядя и протянул руку. – Давайте для начала познакомимся. Я начальник отдела «М-3» ФСБ Российской Федерации и его пресс-секретарь, – он поднял глаза вверх, намекая на «пока-я-президента», Но я это итак знал. В конце концов не в тундре живем. – Остальное вы сможете прочитать сами.

Он сделал пас рукой, будто работал с невидимым планшетом. Еще один, и еще, пока над его головой не появилось имя, уровень и даже возраст. И тут я понимаю, насколько попал!

Григорий Распутин.

87 уровень.

164 года.

Спустя девять часов. Москва. Лубянка

– Я понимаю, в это сложно поверить. Наверное, тебе нужно время, чтобы осознать произошедшее.

– Во что поверить? В то, что наш мир не единственный? В то, что Земля – это мир технический, но существуют еще и магические миры? В то, что мы, как в компьютерной игре, имеем способности характеристики и скилы?