Я была уверенна в том, что она обязательно окажется любительницей развлечений, равнодушной к учебе. Ведь это так часто случается: человек такой привлекательный и интересный внешне, бывает пуст и пресен внутри. Но здесь, к счастью, я ошиблась. Агния стала одной из лучших учениц в своем классе. Она была неимоверно упорна и амбициозна. По крайней мере, не хотела быть в числе посредственных учащихся. Уже через три месяца она заняла свою позицию: прилежная ученица, лидер. К тому же Агния хорошо рисовала, поэтому ее назначили управлять редколлегией школы. Как-то администрация школы объявила выставку творческих работ школьников. Это могли быть: различные подделки, вышивки, художественные фотографии, рисунки. Я не обладала никакими талантами, но решила сходить и стать ближе к искусству. Все-таки чувство прекрасного мне не чуждо, какой бы черствой я не казалась. Многие работы были милыми, детскими, но не более. Некоторые были откровенно скучны. Были и такие, которые явно выполнил не ребенок, а какой-то профессионал. Я усмехнулась про себя, прочитав фамилии этих «талантов». И вот разочаровавшись и не насытив своего эстетического аппетита, я направилась к выходу. Вдруг замерла возле стены с картинками. Здесь мало кто останавливался, так как такое творчество, наверное, было неинтересно подросткам.
– как она классно рисует! – услышала я голос школьниц и оглянулась, желая увидеть тех, кто разделяет мое мнение. Но оказалось, что я была одинока в своем выборе. Три девочки стояли возле стенда с красочными яркими пейзажами и натюрмортами. Я посмотрела на надпись, которая гласила имя автора: «Агния Давыдова». Да, талант есть, но нет души. Все аккуратно, обдумано, но нет личности, чего-то своего. В общем, в духе нашей юной художницы. Сделав такое заключение, я снова принялась разглядывать заинтересовавшие меня работы. Их было всего три, но зато какие! Все выполнены карандашом. На первой изображен мужчина. Он сидит в пустой комнате на стуле, обхватив голову руками и тем самым закрыв свое лицо. Вдалеке на полу валяется игрушка. Он не плачет. По крайней мере, мне так показалось. Но чувствуется отчаяние, охватившее его. Это видно по его напряженной фигуре, какой-то неестественной позе и рукам. Да, руки были изображены лучше всего. Красивые, сильные, с длинными пальцами, но сейчас на них вздуваются вены, словно на эти руки легла непомерная тяжесть. Затем я обратила внимание на следующую картину: лицо молодой женщины, наполовину прикрытое волосами. Можно увидеть только ее правый глаз, лоб и рот. Ее лицо спокойно, но так кажется лишь на первый взгляд. Стоит только приглядеться к этим едва заметным морщинам на лбу, презрительно опущенным уголкам рта, хотя она и старается сдержать свои эмоции. Но все выдают глаза. Большие светлые глаза, в которых блестят слезы. Грустные глаза. Какие противоречивые эмоции она пережила в тот миг! Удивительно, как это удалось запечатлеть автору рисунка. Здесь и презрение, и горечь от этого чувства, будто она сожалеет, что не может его сдержать, и жалость, и даже любовь. Я не могла оторвать взгляд от этого портрета, но все же желание увидеть следующую картину взяло верх. Две девушки, прислонившись друг к другу спинами, сидят на траве. Одна улыбается, ее лицо излучает умиротворение и покой, а вторая крепко прижимает колени к груди и удивленными глазами смотрит на свои руки. Я подошла поближе и пригляделась. Что же такого интересного она там видит? Чуть выше запястья изображены четыре тонкие параллельные друг другу линии. Царапины. Словно кто-то провел длинными острыми ногтями по руке. Может кошка? Подумала я, боясь предположить другое. Сразу вспомнилась рука Фредди Крюгера со стальными ногтями. Я сделала шаг назад, еще раз пройдясь взглядом по всем картинам. Они, безусловно, необычны, прекрасны в своей оригинальности и мастерстве, но в них было что-то больное. На них тяжело смотреть, но так трудно оторвать взгляд.
Наверное, какой-то профессиональный художник выполнил на заказ эти картины. Только тот из учащихся, кто заказал их, не учел несоответствие собственному возрасту и художественному таланту. Учащийся этого благопристойного лицея не мог обладать таким больным воображением. Хотя вряд ли бы он согласился купить именно эти рисунки. Скорее взял бы вот такие солнечные пейзажи, как у Агнии. Какое-то странное сомнение закралось в мою душу. Почему не указан автор работ?
– извините, а вы не скажете, чьи это рисунки? – спросила я у проходившей мимо учительницы по рисованию. Она остановилась и посмотрела на стенд, на который я указывала.
– Агния из десятого класса. Очень талантливая девочка, хотя эти картины не совсем удачны. Мы их сначала не хотели вешать, но она сама попросила. Видимо, она ими гордится. Ты лучше посмотри на вон те ее работы! Они гораздо лучше выполнены.
Как?! Неужели она могла нарисовать такое? Я была немного шокирована. Но в тоже время новое чувство уважения и любопытства завладело мной.
Какая же ты на самом деле, Агния? Сколько слоев покрывает твою душу и сердце? Ты ли это настоящая, когда весело болтаешь с друзьями, со спокойным милым лицом? Или ты та, которая рисует черно-белые лица страдающих людей?
Возвращаясь домой в переполненном автобусе, я думала о противоречиях Агнии, а утром встретила ее возле дверей школы. Она вышла из машины и прошла мимо меня, даже не заметив. А чего я еще хотела? Чтобы она рассказала мне о своих мыслях? Стать ее подругой? Конечно, нет. Она живет в своем прекрасном мире, который всегда будет недоступен мне. «Посторонним вход воспрещен!». Вспомнилась мне вывеска, которую я недавно где-то видела. Вот такая же будет всегда появляться и передо мной. А для такой как Агния всегда будут открыты все двери.
Как же быстро мчится время, каким бы тяжелым и невыносимым оно ни было. Оно все равно проходит и не ждет нас. А мы наблюдаем проносящиеся мимо картины своей жизни, как будто к нам они не имеют никакого отношения. Вот ты еще держишь за руку такую молодую маму, а вот, смотри, тебя ведут в первый класс, и ты гордо прижимаешь к груди букет цветов для своей первой учительницы. Картина сменяется новой, где ты сдерживаешь слезы от чувства обиды или безответной любви, веселишься с друзьями или пробуешь свою первую в жизни сигарету, а уже постаревшие родители смотрят на тебя не с умилением, а осуждающе. Веселая студенческая жизнь, общежитие и надоедливые соседи, друзья, с которыми, кажется, не расстанешься никогда. Но пролетает и этот эпизод, и ты снова в другой обстановке, с другими людьми, сам уже совсем другой. Где та наивность в глазах, восторг от ожидания праздника, юношеские надежды, чувство азарта? Почему теперь эти глаза, твои собственные, которые каждый день видишь в зеркале, стали такими уставшими и безразличными? Вокруг них уже появились первые морщины, а лоб пересекают горизонтальные полосы, как печать прожитых лет. Печать твоих эмоций, чувств, переживаний, боли. Всех твоих воспоминаний как хороших, так и плохих. А разве от воспоминаний можно избавиться? Так и от этих морщин. Хотя сейчас все возможно с помощью пластической хирургии. Но ведь это будет уже не твое лицо, а лишь маска. А там, под ней, ты ничего не изменишь. Не поможет ни скальпель хирурга и его умелые руки, ни чудодейственные крема. Все остается там, далеко внутри. Я думал, что я умею читать по лицам, но оказалось, что это не всегда так. Ошибся я лишь единожды. Но можно ли это считать ошибкой?
Оглядываясь назад, я удивляюсь, как много пролетело мгновений, этих картин жизни, а я их совсем не помню. Я возвращаюсь в тот день. Я еду в поезде и смотрю в окно на проносящиеся мимо дома, деревья, станции. О чем я думал тогда? Ах, да! О подписании контракта, о делах строительной фирмы, о недавней ссоре с Тамарой. Из-за чего же мы тогда поругались? Она не хотела, чтобы я ехал в Москву. Всегда такая спокойная и неконфликтная, в тот день она словно сошла с ума.
– разве тебе обязательно туда ехать?
– он мой давний приятель. Я не могу не поехать. Тем более, от этого зависят дела компании.
