О магия, такой Сакраль – мечта!

Где в этом городе найти своего племянника, Бальтазар не знает, но это и не нужно. Никто не знает, что я здесь, никто пока не знает кто я. Я «паркую» лошадь у бара для путников, захожу в него и выхожу через чёрный ход. Путаю следы на случай, если Бальтазар вздумает увязаться за мной, по пути меняю одежду и походку, маскируюсь как можно искусней.

В глаза бросился местный работяга с военной выправкой. И пусть у большинства мужчин Сакраля есть военный опыт за плечами, но держать эти плечи, как офицер умеет не всякий. На контрасте же с безупречной осанкой, одет мужчина уж совсем невзрачно, будто нарочно сбавляет себе очков мужественности. К тому же его рука по привычке лежит на поясе, сжимая несуществующую рукоять оружия.

И пусть это лишь догадка, я иду за ним.

Мужчина среднего роста, с тёмными медными волосами, коротко стриженными, но всё равно выдающими завитки. Большой нос, узкие, выдающие напряжение, губы, уголки глаз немного опущены вниз, наплывающее веко, широкие скулы. Теперь я уверена, что это воин, но точно не Марк Корф, хоть и человек к нему приближённый. Мужчина подходит к пабу, в дверях оглядывается в поисках слежки, но, ничего не обнаружив, успокаивается и заходит внутрь.

В предвкушении выжидаю пару и минут и следую за ним. Большое помещение с низкими потолками и довольно тусклым настенным освещением вмещает в себя такое большое количество людей, что на первый взгляд кажется невозможным. Здесь логово разбойников и бандитов, и очень много женщин, вполне приличных, что редкость в Сакрале. Нет, это не высшее общество, это простые женщины со здоровым румянцем, красивыми вполне счастливыми лицами. Я вижу в них что-то очень приятное, естественное…

Счастье. Настолько осязаемое, заразительное, вдохновляющее счастье, что внутри скапливается комок сомнений: что я здесь делаю? Зачем пришла? Как это не разрушить? Как защитить?

На голову сваливается ужас: разница есть не только между ними и остальным Сакралем. Самое болезненное отличие между ними и… мной. Потому что их счастье ударяет осознанием того, что это чувства во мне нет. Там, где у этих людей полная чаша, у меня бездна с эхом в тысячу повторений.

Вдох и выдох. Снова и снова, момент принятия через скоротечную задавленную депрессию, но хоть без отрицания и прочего.

Не завидуй, Алиса. Вернись к делу.

Оцениваю обстановку и понимаю две вещи: первая, что эти люди живут не по средствам, а второе, что выбраться отсюда будет сложно.

Паника – не мой удел, я не истеричный человек, не склонна к подобным сиюминутным эмоциям, поэтому вижу только один выход, и он заключается в простом исконно русском «Авось». Сложно объяснить суть этого слова, но в любом случае импровизировать лучше, получая удовольствие, а местных напитков я не пробовала. Глупо было бы пройти мимо родины знаменитого Финилонского виски и проигнорировать ещё одну местную гордость: коктейль из трёх видов местных ликёров и сока жимолости «Финаври». Сажусь за барную стойку с видом дурочки и тут же ловлю внимание бармена:

– Гостья в наших местах?

– Знаете, кажется я заблудилась. – неловко произношу я, но улыбаюсь, – Зря кузена ослушалась, у лавок умельцев задержалась. Думала догоню, а они, кажется, даже не остановились и поехали мимо вашего прекрасного городка. – изобразила досаду и растерянность.

– Не беда, они наверняка уже тебя ищут. – мужчина облокотился на стойку и дружелюбно улыбнулся, – Давай, красавица, угощу тебя напитком, какого ты точно не пробовала никогда. Станет веселее.

Выдаю смущение, почти натуральное:

– Тут конфуз, ведь мои деньги у кузена.

Мужчина утробно смеётся и уже виртуозно мешает напитки в один феерический контейль:

– Непутёвая девица! Ну да не беда, я же угощаю, говорю! И послушай, если такое дело, я найду тебе комнату на ночь в долг. Не на улице же тебе ночевать? А теперь пробуй. И обещай не унывать. Скажешь куда твой кузен ехал, оповестим местные власти, найдём!

– Вы добряк! – улыбаюсь во все зубы и отпиваю божественный Финаври – немного алкогольный, с ягодными сиропами, ароматный, мягкий, расслабляющий, – Пресвятые угодники! Это просто фантастика! Без тени лести…

Мужчина самодовольно улыбается и кивает, обозначая, что не может больше со мной болтать. Конечно же, бар кишит посетителями, он и так со мной заболтался.

Невольно подмечаю, как он серьёзно скользит взглядом по залу, находя нужного человека. Почти незаметно кивает, а я спиной чувствую на себе взгляд. Без сомнений я нашла то, что искала… если точнее – кого искала.

Парой минут спустя, когда алкоголь постепенно и мягко окутывает с ног до головы, подходит кучерявый блондин. И я в жизни бы не назвала его красавцем, вот только он ужасно привлекателен: вроде и крепкий, но гибкий, двигается легко. Мышцы почти очевидны под жилеткой, но не обременяют тяжестью, придавая лишь очевидную мужественность.

Только всё это не так бросается во внимание, на фоне его очень цепкого взгляда и самой хитрой полуулыбки, которую я когда-либо встречала. Будто лис ко мне крадется, ну а я что-то вроде цыплёнка – пусть так думает.

И всё же, какая бы вся из себя хитроумная я не была, а внимание мужчин, да ещё такое пронизывающее, выбивает меня из колеи. Стараюсь противостоять, но отчего-то под напором ещё не развеянной между нами тишины я тушую.

Полуулыбка на гладко-выбритом лице прогрессирует и обнажает стройный ряд красивых зубов, меня сносит лавиной обаяния, всё подкрепляется движением плеч, жилистых рук, рукава рубашки на которых небрежно закатаны, плавной походкой…

Мне что-то подсыпали в коктейль? Я сама себя не узнаю…

Этот позёр присаживает за соседний стул и у меня перестаёт закладывать уши от его голоса:

– Потерялась, принцесса? Можно тебя угостить?

– Боюсь, одного коктейля с меня хватит, – улыбаюсь и делаю глоток, – Кажется, мне налили двойную дозу алкоголя.

– Ты кого-то ждёшь? – спросил меня блондин.

– И да и нет, – уклоняюсь я. Боюсь на первой минуте общения спугнуть тонкого психолога Марка Корфа, который изучает меня своими игривыми глазами.

Только не один он умеет подмечать детали. У его спутников много свежих ран, сам же Корф показывает невозмутимость, но я нутром чувствую эмоциональную опустошённость, боль после неудачи. Такое сопутствует человеку, который недавно видел много чужой крови. Это чувство я хорошо понимаю.

Корф немного пьян, что мне на руку. Решил залить горе алкоголем? Возможно.

– Честный ответ, – ещё шире улыбается он, – А теперь что-то очень честное от меня: я в жизни не видел создания красивей тебя, – он неотрывно смотрит на мою реакцию и делает глоток виски из своего бокала.

Нет, я не удивлена, что он меня клеит, на это и расчёт. Я хотела подобраться к нему и познакомиться, так и вышло. Но в городе Финилон-Каас я столкнулась с тем, чего не ждала: с реальностью. Сакраль для меня до этого представал умирающей симуляцией. Оживала картинка только рядом с Блэквеллом, но это что-то не совсем реальное, это между небом и землёй.

Финилон-Каас же живой город. И Марк Кофр его важная фигура, что-то неотъемлемое, а ещё важно, что им движут реальные чувства, не просто жажда ограбить-нажиться на чужом горе.

И я не чувствую за собой права вмешиваться в это настоящее. Бальтазар был прав – мне любопытно, а чужие жизни под угрозой. Всё-таки мудрый у меня друг…

И вот я сижу здесь уже без малейшего представления как действовать дальше. Я потеряла контроль над ситуацией.

Только… наверное теперь надо сесть и подумать о новой цели задания.

Есть город-мечта, есть его прекрасные жители. А где-то кто-то хочет это всё пустить под нож. И может с полным осознанием этой несправедливости я найду в себе моральное право вмешаться? Ведь, выходит, раньше я лукавила.

Между мной и целью стоит захмелевший, но проницательный мужчина, и теперь надо всё-таки понять что с этой ситуацией делать.

Едва ощутимо прощупываю ментальный блок стоящего передо мной Корфа. То, что он защищён, я и не сомневалась, но вот кто эту защиту поставил? Я чувствую, что могу её сломать, но нужно ли это издевательство над психикой другого человека?