Кисти творца

На кухне покойное облако дыма

Нежно и плавно парит:

Не дым сигарет, это краски для мира,

Что богом столетья забыт.

И я – одинокий, заблудший художник,

Ярко окрашу дома и луга.

Но миру пейзаж отнюдь не поможет:

Он станет цветным, но лишь для меня.

И воздух опять мне послужит мольбертом,

И снова рисую я счастье своё.

Но не найти мне сакральных ответов,

Не вернуть то, что уже не моё.

Я снова и снова беру в руки кисти,

Но я не могу рисовать.

Меня вдруг покинула мысль,

Что я могу создавать.

Удел мой – лишь только раскрасить,

Что есть, существует века.

Но мой новый мир – одночасен,

Живёт, пока сигарета в руках.

Окна

Утренняя дымка

Медленно ложится,

Плавно поднимая

Нежный, белый снег.

Почему так рано

Нам пришлось проститься?

Почему так долго

Я не видел смерть?

Почему так долго

Вглядываюсь в окна,

Но нигде не вижу

Тех родных мне глаз:

Глаз родных и тёплых -

В них тонул не раз.

Почему мне больно,

Больно даже думать,

Думать обо многом,

Думать о тебе.

Почему так поздно

Сделать то, что нужно?

Что поможет склеить

Мне любовь к тебе?

Белый шум

Ложится плавно пышный снег,

Как хлопья ваты белой.

И время свой ускорит бег,

Открыта мне дорога в небо.

Не знаю, сколько мне минут

Осталось до затмения.

Когда же веки упадут

Под тяжестью видений.

Не видеть смысла бытия

Так просто, и, ничего не сделав,

Вонзить в живот пол острия:

Небрежно тело обрисуют мелом.

И вот покой святой настал -

И мысли голову покинут.

Не нож тебя тогда забрал,

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.