Максим Фоменко Иронии © Максим Фоменко, 2022 © Интернациональный Союз писателей, 2022 Романс Поговори со мной, поговори О том о сём, с зари и до зари, И ненароком двери отвори, И от беды внутри заговори… И в косы осени ветров вплетенный хор Развеет из души ненужный сор, Ведь бесприютность – разве приговор? Не заговор – всего лишь – заговор… Поговори неспешно, невзначай, Как стынет в чашке недопитый чай, Чаинками осела в нем печаль, Струясь с изгиба твоего плеча… А можно я пока пребуду нем? Не трогая совсем запретных тем. Пусть это будет только монолог, И не начало даже, а пролог… О чаяньях, о случаях, ночах, О струнах душ, нечаянных речах. О скрытом смысле, крыльях на плечах Поговори со мною при свечах… Маргарита… Елена Сергеевна… Легкомысленно, по наитию Принимая свою порочность, Не стремилась к святой обители, понимая ее непрочность. Не иконный лик… Мне до святости, Словно дό неба – не дотронуться. Финский нож – значит, поздно прятаться, С головой окунаясь в омуты… Напои ты любовью допьяна, Только будет совсем не легче. После ведьмы шальной сам Воланд Триста лет как колено лечит. Слишком счастлив финал – несбыточно, если надо – в колодец со змеями Ты шагнула – на камень пыточной… Маргарита – Елена… Сергеевна… Наоборот Несбывшимся глотком И в горле – ком… Намедни колокол – по ком? Пригоршни наполняющий песком, Переиначен вне… Наоборот… Втекающий в ладони високосный год И в тщетных поисках второго. Вдогонку Сказанное Слово Немыслимо, как Темь лесная, Себе совсем не объясняя, Что вынести на собственных плечах, Но оттого-то вынужден молчать. Сухие губы обрамляют рот На самом знойном переломе лета, Блестит оброненной монетой Строка наоборот, Идущая с конца, как пыльная дорога, Берет свое начало с эпилога, Где скрытый реверс повторяет нас, Бликуя аверсом в анфас… Где запоздавший перезрелый август Вернется вспять со вкусом сочных яблок, Жары, следами червоточины на них. Так круг судеб Не может быть исправлен, Но яд разлит… И августом отравлен, Разломлен, Разделен Для нас Двоих… Эварист Галуа
Французский математик, основатель современной высшей алгебры. Радикальный революционер-республиканец, был застрелен на дуэли в возрасте двадцати лет. Солнце падает с неба, закатом алея… …Ты хочешь стать спутником с очень долгим периодом, С нашей жизнью короткою сопоставимым, Возвращаясь, подобно комете Галлея, В мир, который устроен так просто и сложно, Где всегда, уходя, есть возможность вернуться… Значит, есть удаленная точка, где прямые пересекутся… …Все зависит от первичного допущения, что это возможно. Через ряд Фибоначчи все предсказано было заранее И спиралью заложено в слове и в имени… Аммонит искривленных пространств, измеряемых Неевклидовой геометрией Лобачевского или Римана, Где всего только шаг от величия до ничтожества И за мелочным близким не видим далекого главного. Я в четыре семнадцать утра, словно школьный учитель алгебры, размышляю о группах и множествах… И за час до рассвета, за три – до дуэли в другом измерении Я узнал: все действительно ценное – невещественно, Где нехватка сортов колбасы – несущественна На бескрайних изгибах пространства и времени. И, до боли знакомая, мне такая Вселенная нравится. Пусть нас судят невежды смешно и убого: Эварист Галуа – математик от Бога… Как назло заваливший экзамен «Начала анализа»… И, уйдя за столетье до главных решений Позабытым, однако, страшнее, непонятым, Я смеюсь со стены, проступив на портрете Эйнштейна, Но мой смех – не насмешка, скорее – ирония. И, взирая на спины спешащих по улицам По делам неотложным, насущным, кричащим, Можно прошлым болеть, настоящим… Но важнее – заставить задуматься… Ухватив ускользавшую цельность В жесткой схватке противоречий, Я останусь всего лишь предтечей. …Нас сильнее закономерность… …Все отсчитано четким шагом. Две прямые подобны шпагам. Им положено пересечься Точкой пули на точке сердца… Слога …Мне нравятся слога… как из обычной речи… Без смеси из игры противоречий… Когда строка упруга и строга… Слога слагаются в слова… Из мимолетных будней, как из букв… Колес вагонных монотонный стук… Как будто пишет позабытый друг… Но, к сожаленью, это все уйдет… Рассыпавшись, как на порогах – плот… Отстукано морзянкою порочной… Но век иной – все в электронной почте… Ты прикоснешься к клавише delete… все кончено… и человека – нет… и не было… не излучал он свет… в течение своих недолгих лет… Он даже жив еще… еще не мертв… А запросто и беспощадно стерт… А может быть, так и приходит смерть… когда настало время нас стереть… |
