Ton univers Centre. De l’univers. Expressif, sacré. La subtilité de l’expression en couleur Entre paradoxalement En s’incarnant en une ligne – respiration du pinceau Dans l’éternité des constellations rupestres. Модернист Выйти из зоны комфорта, Обрести дискомфорт действенный Одним касаньем чернильного борта Страницы, пока ещё девственной. Строчка за строчкой непечатного текста Простреляет восприимчивость пальцев, Сделанный из резинового теста Слов пучок застрянет в контуре пяльцев. Пялится рациональность в лужу, Как суицидник в тарелку супа, Но вряд ли кому-то нужен Нараспашку разум под лупой… Лупит рифма шельму-поэта, Облепляет стерильной глиной, А поэт ему платит за это Репутацией «сын невинный». Обвинённый преступник канонов, Модернист точит когти на скалах, Вырождая несчастных клонов, Графоманов, дельцов-зубоскалов. Но не зверство его подстегает, Ему падший ангел пророчит, Что свободный дух вымирает, Что напрасно тот нимф порочит. Самурайский меч наготове, Посвящение в войны – в венах, В голубой нелирической крови, На траве сырой – новых сценах. Moderniste Sortir de la zone de confort, Acquérir un inconfort actif En touchant le bord de la page, Encore…innocente. Les lignes du texte hors des règles Fusilleront la sensibilité des doigts, Un tas de mots, tel un caoutchouc, se coincera Dans des contours du métier à broder. La rationalité fixe ses yeux dans la mare Comme un suicidaire se noyant dans une assiette de soupe. L’esprit disséqué à la loupe. A quoi cela peut-il bien servir? La rime frappe un salaud de poète, Elle l’encrasse avec de l’argile stérile, Et le poète se paye pour avoir Sa réputation de «fils innocent de la poésie» Accusé de violeur de dogmes, Le moderniste se fait les griffes sur les roches, En éliminant des clowns malheureux, Des graphomanes, des dealers moqueurs. Mais ce n’est pas la bête en lui qui dicte ses actions, C’est un ange déchu qui prophétise Qu’un esprit libre est en péril, Qu’il déshonore en vain des nymphes… Le sabre de samouraï est prêt, L’initiation des guerriers est dans les veines, Dans le sang bleu, non-lyrique, Sur l’herbe mouillée – sur une nouvelle scène. Суть Картины, ноты, стихи – не наши, не нас, но Гения. Всё соткано из плоти масляной золотого сечения, Скрещивающихся взглядов мира в одном объятье. Благословенное Им проклятье. Essence Les tableaux, les partitions, les poèmes – ne sont pas à nous, mais à un génie. Tout est fait d’un corps huileux de proportion divine, De regards qui se croisent dans une unique étreinte. Une malédiction bénite par Lui. Цвет цветом художнице Ольге Розановой Связь через вертикаль – свет, Зелень из ладони – в мир, в ночь, Вековой базы изменчив цвет, Надо лишь глазу его превозмочь. Превратилась ты в верлибр, в стих, Уверенность, размытую по краям, Ибо края нет, кисти смелой штрих! Чьё начало «здесь», скоро будет «там». Ты связала узор всей палитры творца, Меланхолии вены наполняя свеченьем, Мутность века отозвалась улыбкой лица, Полотно возродило блик солнца на тени. Couleur – avec de la lumière (La ligne verte) Le lien en vertical c’est la lumière, La verdure part de la paume vers le monde, vers la nuit… La base de couleurs est changeante: il suffit que l’oeil la dépasse. Tu t’es transformée en vers libre, en poème, En sûreté effacée sur les côtés, Car il n’existe pas de limites, la ligne brave du pinceau, Tout ce qui commençait «ici», commencera «ailleurs». Tu as brodé tous les motifs de la palette du créateur, En remplissant les veines de mélancolie avec de la lumière, L’obscurité du siècle a reflété ton sourire, Ta peinture a fait revivre des rayons de soleil parmi l’ombre. Воин-лирик Против боли восстань, но не против воли, Из пера меч сотвори, из листа – щит. У судьбы не крути канат, отмеряя долю, Черновик твой в огне затрещит. Без разметки дорожку марая, Мышью горе-перо заскребёт, Из-под пьяного влагой сарая Мой портрет – вечный лирик всплывёт, И пророча седыми глазами, Чернотой погоревших ресниц, Что мой гений нисколько не ранен, Достаёт мою пряжу, семь спиц. – Вей, вину запивая стихами, Пей, подруга, не глядя в стакан: Там бурлящий поток, там цунами, Что сметает бесслёзно капкан. Революция в лирике? Поздно! Нет, пора! Ты с земли подхвати Или с неба свой ритм несерьёзный, Что питает тебя на пути. Против боли восстань, но не против воли, Из пера меч сотвори, из листа – щит. У судьбы не крути канат, восславляя долю, Лишь проклятье в огне затрещит. |
