Она существует в той или иной степени. Независимо от возраста, цвета кожи, разреза глаз и прочих атрибутов. Она просто есть. И всегда была в нас.
Вспомните как ребёнок уверенно рисует своё каля-маля. Искренне считая это шедевром. Вспомните как он уверенно бьёт яйца в тесто вместе со скорлупой. Искренне считая, что это вкусно. Или рисует на обоях руками. Считая, что это обрадует маму. Он непосредственен. Он искренен. Он-творец.
Затем…
Его мир сталкивается со строгим, однолинейным миром взрослого человека.
Возникает конфликт.
Маленькой личности объясняют, что плохо, а что хорошо. Как можно, а как нельзя. Мир делится на чёрное и белое. Все разноцветные фантазии рассыпаются в прах.
Чтобы никого не расстраивать. Ребёнок учится следовать правилам. Думать однообразно. Но его творческий потенциал никуда не делся. Он находится внутри, взаперти, в темноте. Веря, надеясь, что его в конце концов, когда-нибудь выпустят на свободу.
Творчество помогает жить.
Творчество делает нас живыми.
Творчество пробуждает чувства, эмоции.
Творчество помогает видеть красоту мира.
Творчество помогает нам оживить старое.
А главное, благодаря творчеству мы можем вдохнуть жизнь в новое.
«Нужно любить то, что делаешь, и тогда труд – даже самый грубый – возвышается до творчества» – Максим Горький
Творчество есть и в науке: математике, физике, химии…
Когда нужно взглянуть за рамки. Найти новый способ. Сочетание.
Не зря же теория решения изобретательских задач, (сокр ТРИЗ) является именно творческим процессом. Хотя цели перед ней ставятся очень даже конкретные и подверженные измеряемым величинам.
Творчество важно и в повседневной жизни.
Так обычное жареное яйцо превращается в рожицу с глазами в виде желтков.
Можно добавить бекон, помидорок и получится улыбающийся вам завтрак.
Творчество раскрашивает нашу жизнь.
Дополняет ее. Совершенствует. Делает богаче и разнообразней.
Что мешает нам признать свою творческую природу. И начать творить?
Как это было у меня:
Я уже говорила, мне 29 лет. И большую часть своей жизни, я не позволяла себе творить. Потому что считала что я “не дотягиваю”. И мне необходимо стать ещё лучше.
Сравнивала себя с великими.
Понимая, ну мне то точно с ними не сравниться.
Окружающие говорили:
– Ты что Пушкин?
Я же показывала неумелые строчки, ожидая встретить поддержку.
Но мои строчки обливали грязью. Мол там не правильно. коряво. Им не давали
выжить. Их убивали в утробе, без права на жизнь. Они умирали ещё до рождения.
И я снова прятала своего творца далеко-далеко глубоко в сердце.
И снова жила. День за днём. Только рутиной. Одно и тоже.
Ощущала себя хомячком крутящим колесо.
Всё становилось однообразным и бесцветным.
Иногда я открывала любимый “чай” и наслаждалась слогом поэтов. Тогда в моём воображении возникали цветные миры. Буквы оживали. Перед моими глазами пролетали мимолетные кадры…Тех чудес что я могла сотворить.
Тогда творец вновь высовывал свою голову робко из двери сердца и тихо шептал: “Эй, может ещё попробуешь?” Я лишь вздыхала. Соглашалась. Ну ладно. И пробовала ещё. Уже никому ничего не показывая. Мне дороги были мои строки-дети. Возможно где-то больные и даже инвалиды. Но они мои. Они часть меня.
Я даже какое-то время ходила в поэтический кружок. Поэтесса говорила, что у меня есть способности. Но я до такой способности поверила в то, что я "плохой" поэт, что разуверить саму себя было непросто.
Вы понимаете! Я сама себя убедила и сама поверила. Родные люди имеют право не поддерживать и высказывать своё мнение.
Но, прислушиваться ли к ним или нет это уже мой выбор. У человека должен быть внутренний стержень уверенности. Что его творчество не плохое. Просто недостаточно навыка. Нужно практиковаться больше. И учиться постигать это ремесло.
Я сама из себя сделала жертву. Сама в себя не верила. Сама своей музе обрезала крылья…
Постепенно я просто начала писать.
Участвовала в разных писательских челленджах. Окружила себя такими же как я. Стало легче. Я почувствовала себя не белой вороной. А своей. Я поняла то, что в своих чувствах и переживаниях я не одинока. Мои строки становились всё лучше и лучше. Я искоса поглядывала на поэзию. Не решаясь к ней приступить. Вновь.
Однажды я набралась смелости и сказала себе:
– Так, если у меня получилось с прозой. То с этим тоже наверняка получится.
– Пиши как пишется. Это твоя интерпретация мира. Это твои образы.
– Ты же знаешь что с каждым разом будет лучше и лучше.
– Позволь родится на свет строкам-инвалидам. Хромающим, кашляющим на каждом шагу.
– Пусть дорога возникает под шагами идущего.
– Просто шагай.
Творчество – это то благодаря чему мне хочется вставать по утрам. Оно меня перезагружает и наполняет. Я словно выливаю все накопившееся за неделю в творчество, освобождая место для новых событий недели. Если я не творю, то я переполнена. И новому просто некуда вливаться – всё мимо.
Без творчества человеку не хочется жить.
И не важно сколько у него денег, есть ли у него семья или нет, если человек не хочет вставать по утрам.
Лечь бы на дно как подводная лодка, чтобы не могли запеленговать. В. Высоцкий
Хочется зарыться под одеялом от всех гнетущих проблем. Нет сил что-то решать и куда-то идти. Он мёртв. Человек мёртв уже в своем нежелании жить. Творчество пробуждает жизнь в человеке. Оно делает его живым.
