Витя вошел в раж. Тишину кухни нарушало лишь сосредоточенное пыхтение, да чечетка, отбиваемая пальцами по клавиатуре, как вдруг в дверь позвонили. "Кто это может прийти так поздно?" - недоумевал он, открывая дверь.

  На лестничной клетке стоял он сам! Располневший, в дорогом костюме, и с залысинами - но это был точно он.

  Повисла неловкая пауза.

  - Можно? - наконец спросил гость.

  Витя впустил его внутрь.

  Толстый Пяткин сразу прошел на кухню, не снимая обуви. Закрыв входную дверь, худой Пяткин отправился туда же.

  - В общем, такое дело, - сказал гость. - Я - это ты из будущего.

  - Ну да, я уже понял, - ответил Витя.

  Обычный человек в подобной ситуации, конечно, запричитал бы: "Да не может такого быть! Да это розыгрыш! Докажи!", но Витя был фантастом и для него тут не было ничего невероятного.

  - Извини, но другого выхода нет, - сказал Пяткин из будущего и, достав пистолет, направил его на Витю.

  - Эй, погоди! - закричал тот. - Ты что творишь?! Все, кто приходит из будущего к своим прошлым версиям, помогают им, защищают, а ты хочешь меня убить?

  - Если бы ты знал, что случится, ты бы понял, что это единственный выход.

  - А что случится-то? Ты, вроде, неплохо выглядишь. Костюм вот... Даже перстень золотой! Настоящий?

  - Это не важно, - нетерпеливо сказал толстый Пяткин. - Но да, настоящий. И да, я, то есть ты, разбогател.

  - Ого! Значит, я все-таки стал профессиональным писателем!

  - Ты совсем дурак? На этом не разбогатеешь.

  - Не важно, главное, что я богат. В чем тогда проблема? Лишний вес? Хорошо, я начну бегать по утрам.

  - Это не проблема. Хотя нет, это, конечно, проблема, но не та, из-за которой я здесь. Все из-за твоего проклятого рассказа! Начав его писать, ты открыл портал в ад! Это фрактальное безумие прорвало пространственно-временной континуум. Что, с одной стороны, сделало возможными путешествия во времени, но, с другой стороны, запустило распад вселенной! Поверь, убить тебя сейчас - это единственная возможность спасти мир!

  - Почему? Я ведь могу просто не дописывать рассказ и не отправлять его на конкурс.

  - Не можешь! - толстый Пяткин аж покраснел от возмущения. - Я уже двадцать семь раз пытался уговорить тебя по-хорошему не дописывать рассказ. Все объяснял! И каждый раз ты клялся, что не будешь этого делать. Но стоило мне выйти за дверь, как ты, засранец, дописывал его и отправлял на "Грелку"! Как же это бесит! Ты вообще ни о чем, кроме своего эго не думаешь!

  У Пяткина из настоящего вдруг екнуло сердце.

  - Ты пришел из будущего, - проговорил он упавшим голосом. - Это фантастический элемент. И ты убеждаешь меня поступиться моим эго ради того, что требует честь. Это раскрытие темы. Так значит, я и правда всего лишь...

  Он не договорил, горестно закрыв глаза ладонью.

  Толстому Пяткину стало не по себе. Он не понимал, что происходит.

  - Всего лишь кто? - спросил он.

  Худой Пяткин долго не отвечал, затем вздохнул, опустил руку, и, решительно глядя в глаза гостя, скомандовал:

  - Стреляй!