«Спой мне свою колыбельную, спой…» Спой мне свою колыбельную, спой. Пусть голос твой меня в сон унесет. Пусть все дурное во сне том – пройдет. Спой мне, душа моя, спой. Спой мне про лес и про дуб вековой. Спой про те травы, что пахнут, как мед. Пусть там, где больно, во сне – заживет. Раны закрой мне рукой. Спой мне про море и шумный прибой. Пусть то, что плачет во мне, – улыбнется. Пусть зло людское нас не коснется. Спой мне, душа моя, спой. «Кто ты? Тот, что рисует узоры над головой…» Кто ты? Тот, что рисует узоры над головой. Мне бы увидеть тебя, но только остаться живой. Мне бы услышать, в глаза посмотреть. Скажи… Условия прежние? Смерть? Кто ты? Тот, что море раскрасил в тридцать три тона. Тот, кто играет вспышками молний и грома. Тот, кто ночами хранит мой покой. Мне бы увидеть тебя и остаться живой. Мне бы только остаться живой… * * * Оно раздирает меня изнутри и тихо хрипит: «Говори, говори…» – сжимает в кулак, да под дых бьет ножи, и шепчет змеей: «Пиши же, пиши…» А где мне, скажи, взять такие слова? Смотри, там, по центру, зияет дыра. Как мне в пустоте той найти то, что просишь? «Ты в ней целый мир с собой носишь…» ……… А оно все ворочается и кряхтит, будто свадьба змеиная там, в груди. И не в силах унять или вырвать вон, умывайся слезами, да есть закон. Если раз шагнула за грань миров, позабудь навеки ты отчий кров. Твой покой и счастье твое в пути, так что собирайся и уходи. «Не тебе, дивчина, лить слезы в зорьку…» Не тебе, дивчина, лить слезы в зорьку, Хоть шипели змеи – не будет толку. Закрывала сердце огнем, печатью, Зашивала раны крестом да гладью. Отродясь в дороге да нос по ветру, Если песня есть, то еще не спета. Форма станет сутью, еще немного, Если путник есть, будет и дорога. Хоть трава изрезала ноги кровью, Разве сможешь больше не бегать в поле. Ой, не в силах девонька не скитаться, С лютым черным вороном целоваться. Путь извилист, труден, но выбран духом, Береги клубок, что дала старуха. Привяжи за ребра да к сердцу нитью, Он пропитан жизнью твоей и прытью. И покуда дышится да неймется, По тропе терновой клубочек вьется. А тебе ль в изгои себя клеймить? Ты не в силах путь свой остановить. «Говорила мне мать – будет день и год…» Говорила мне мать – будет день и год. Ты почувствуешь все. Солнца оборот. Говорила, пророчила – день и час. Не сверни с тропы. Заучи наказ — Он появится вовремя. В тот момент, когда сил, покажется, больше нет. Говорила мне мать – будет жизнь и смерть. Он появится, снова начнешь гореть. «Боже…»
Боже, да тут в любви у всякого: «Куплю – продам». Бесчестно, по привычке мы здесь бьем под дых. Только змеи лезут греться в сердцах пустых. И в наш ашрам мы плетемся по головам. «А если уж падать ниц, в бездну и еще дальше…» А если уж падать ниц, в бездну и еще дальше, Проворачивая интриги, игнор и ножи в спине, Я расскажу о нас коту и маме, ты расскажешь жене. Про соединение нитей, судеб… пахнет фальшью. И если захочется выть. Так, знаешь, неистово, Обещаю тебе (хотя я еще тот неврастеник), Я буду улыбаться, как пятилетка в сочельник, Скриншоты твоих смс перелистывая… Светлана Виноградова Родилась в Кировской области в семье военного. В двенадцать лет в связи с переводом отца оказалась на Крайнем Севере, где и провела значительную часть своей жизни. Выпускница математико-механического факультета Ленинградского государственного университета им. Жданова, по окончании которого вернулась в Мурманскую область и связала свою жизнь с наукой. Двадцать восемь лет проработала в крупнейшем региональном научном центре – Кольском научном центре РАН. Занималась изучением местных сообществ Арктики, кандидат экономических наук, автор около ста научных публикаций. В настоящее время живет в Санкт-Петербурге. Стихи пишет с 2017 г. «Осторожно на пуантах…» Осторожно на пуантах Я пройду по этой жизни. По ноге атласным бантом Не слова – всего лишь мысли. Без поддержки Мельпомены Промелькну, как сон, как призрак, Театральной пачкой белой Удивляя тех, кто близок. Пусть насмешкой Терпсихора Танец мой оценит строго, Не вольется голос в хоры И Эрато бросит скоро. Я исчезну тихо, мягко На последней ноте коды, Хэппи-эндовой развязкой Завершая свои годы. март 2018 «Мне кажется, я тебе снилась…» Мне кажется, я тебе снилась… Не нынешней ночью, не прошлой — В какой-то другой жизни, Где все оказалось возможным. Ты был там усталый странник. Я – горной прохладной речкой, Тенью от старой чинары И жарким костром под вечер. Нас южные ветры касались, Звук древней зурны доносился. Мучительно вспомнить пытаюсь — А ты мне когда-нибудь снился? |
