отыскать спасенье брода.
В доме – мирно, а в прихожей –
аскетичная картинка:
мой пиджак из чёрной кожи,
а под ним – мои ботинки.
В прощальном вальсе
Уныло в грунт вжимаю тело:
«Перетерпи, потом – беги!..»
Возможно, снова стану смелым, –
когда за холм уйдут враги.
Когда их серые шинели
исчезнут мирно с глаз долой, –
тогда рвану – туда, где ели,
помчусь оврагами домой!..
Но разве свет вновь станет белым,
лишившись чести и борьбы?..
Пусть никогда не стану смелым, –
но жалким трусом мне не быть!..
Пусть не вернусь к старушке-маме,
но через жуть и дикий мат, –
я непослушными руками
сожму холодный автомат.
Давай, дружище, поднимайся, –
коротким будет этот бой.
И облака в прощальном вальсе
пройдут к востоку над тобой.
В следующей жизни
Я в следующей жизни не напишу ни строчки:
схожу с молитвой в церковь и там зажгу свечу.
И после – мыслить в рифму уж не сумею, точно,
А главное, стихов я – писать не захочу!..
Я буду бизнесменом, а может, кем-то круче, –
Зауважают пули мой крепкий медный лоб.
А кто с мечом припрётся, тот от меня получит,
Как говорят в народе, – по первое число!..
И ни для наслажденья, ни просто так, от скуки –
Марать бумагу будет мне вовсе ни к чему,
Ведь что сейчас волнует и причиняет муки, –
Не то что близко к сердцу, – и к заду не приму!..
И буду жить я классно – уверенно, красиво,
Взирая на поэтов несчастных свысока, –
Презрительно и даже немножечко брезгливо.
Но… в следующей жизни моей. Ну а пока…
Поскольку не умею другого ничего я –
Пишу стихотворенья, – стишата, так сказать.
Но все, кому читаю, – смеются надо мною;
Советуют мне с этим занятьем завязать!..
За что мои творенья с издёвками поносят? –
Ну никаких изъянов я в них не нахожу!..
Но раз они признанья и денег не приносят, –
Вот это докропаю и, точно, – завяжу!..
Мечты о светлой жизни – хорошее начало!..
Мечтать же легче с неким количеством деньжат.
Моя метла-подруга, наверно, заскучала;
Ну что ж, пора за дело. Ох, руки как дрожат!..
Познаний много ль надо, чтоб с нею управляться?
(Зачем пять лет мозгами ворочал в МГУ?..)
Нетрудно догадаться – с конца какого браться,
И вот уже я – профи: двор вымести могу!..
А ну-ка – расстараюсь, трудом по лени вмажу, –
Пусть на икру не хватит, но будет в доме хлеб!..
И дворик станет чистым, и господа не скажут –
Мол, дворник наш, бездельник, опять навеселе!..
В церкви гасят свечи
Вновь швырнул на церковь вечер
траурную шаль.
Семь часов, и гасят свечи,
праведно спеша.
Я свечу поставил маме, –
сам зажечь хотел.
Не коснулось свечки пламя –
окрик не велел.
Я – на выход, хлопнут двери
яростно за мной…
Наш не самый Крайний Север
дружит с темнотой.
Намела метель сугробы
под моим окном.
Чуть дыша, общался с Богом
страстно перед сном.
Говорил одно и то же
я Ему опять.
Он ведь умный, Он ведь сможет
глупого понять.
Не задержится с ответом
и подаст мне знак:
где мой путь – волшебный, светлый,
где – кромешный мрак.
Снова год промчался грозно, –
каша в голове!..
Лишь бы не был слишком поздно
Богом дан ответ!..
Поутру – сердитый, хмурый –
в церковку лечу…
Не зажгли старухи-дуры –
лишь мою свечу.
В этот вечер
Под занавес хмурого, мокрого дня,
любимая, ждёшь ты тепла от меня, –
пусть в сердце вольётся прохладе назло
пушистая нежность волнующих слов.
Как дочку свою – по головке слегка
поглажу, и дрогнет от ласки щека, –
