– Так, я позвоню, с вами было очень интересно пообщаться, – расцвел улыбкой изобретатель.

– Да-да, конечно. Как-нибудь. Всего доброго, – цепочка радужных улыбок с двух сторон – и вот она уже спускается по лестнице, ведущей на стоянку.

– Уфф, так тебе и надо. И чего тебя понесло ко вдовцу? Это не твоя тема. Часа два потеряно, – так она корила себя, пересекая стоянку. Мимо проехал на новеньком джипе то ли Вячеслав, то ли Владислав. Заметив ее, открыл окно и прощально помахал.

На лобовом стекле машины ее ждала записка на иврите: " Мне ужасно жаль. Просьба позвонить со стоянки." А дальше номер мобильного. Мало того, что она сама отругала себя за никчемную встречу, вот оно – наказание сверху.

Это за нежелание прислушиваться к интуиции, которая что-то нашептывала ей ещё перед встречей, а уж во время встречи просто вопила.

Бампер был смят. Несильно, но заметно. Даже на ее десятилетней машине. Хотела продать её сразу после развода, но затянула, а потом было много расходов – капитальный ремонт, свадьба дочери. Много поездок по миру – этим калейдоскопом впечатлений она надеялась заглушить боль, обиду от предательства мужа. Получалось слабенько. Если честно – не получалось совсем. То есть, впечатления и боль существовали параллельно. Что-то типа, когда ешь необыкновенно вкусное мороженое, а зуб реагирует на холод. Она набрала номер. Ответили сразу, на иврите.

– Пару минут, я спускаюсь.

Понятно, что это не будет пару минут. Она села в машину, настроила кондиционер и включила музыку. Энрике Иглесиас пел, что он больше не может без любви. "Sin amor no puedo mas".

Наверное, он прав. Как прав был тот мальчик из любимого фильма "Доживём до понедельника". Она не помнила, как его зовут, помнила только его полный тоски взгляд, обращённый к героине Ольги Остроумовой. И слова: " Человеку необходимо ощущение влюбленности. В кого-нибудь или во что-нибудь. Всю дорогу. Иначе неинтересно жить.". Да, вот и влюбляются в того, кто случайно оказался под рукой. А потом – разводы, слезы и походы к психологу. Или неразводы, слезы и снова походы к психологу в тщетной надежде исправить ситуацию, сохранить то, чего сохранять категорически не стоит. То есть, по большому счёту, всё решает везение и удача. Кому-то просто когда-то повезло сделать правильный выбор. Все так просто. Кстати, ей тоже сегодня повезло, если разобраться. Кто в наше время, ударив чью-то машину, оставит свой номер? Это на грани фантастики. А … это, наверное, он. Поджарый седовласый мужчина в шортах и спортивной майке растерянно оглядывался по сторонам. Такой Ричард Гир.

Она повернула ключ и вышла из машины.

Короткий взгляд, и он заговорил по-русски. Приятный негромкий голос с лёгким акцентом. Тысячи извинений за происшедшее, готовность заплатить и просьба не задействовать страховку.

– Давайте сделаем так – вы сходите в свой гараж, получите у них цену ремонта, и я оплачу вам наличными. Идёт? Да, забыл представиться – Алекс.

– Рина, – она машинально пожала протянутую руку.

– Вот и прекрасно. Вы местная?

– Да, а какое это имеет… – начала она.

– В принципе, никакого, – легко согласился он. – Просто нам придется встретиться ещё раз, для передачи денег, а то, что мы из одного города, упрощает задачу. Извините за вид, – смущённо улыбнулся он. – Я тут тренируюсь три-четыре раза в неделю.

– Надо же, как мне повезло приехать сюда именно в один из этих дней.

Она уже думала, когда выбрать время, чтобы заскочить в гараж. На следующей неделе ее расписание было плотное, без единого окна Вы знаете, Рина, у меня странное чувство, что повезло не только вам, но и мне, – он сказал это очень серьезно. – Ремонт я оплачу, но есть ещё и моральная составляющая – вам нужно выбрать время, чтобы заскочить в гараж, потом – чтобы встретиться со мной. Если разрешите, мне бы хотелось компенсировать эти хлопоты хотя бы частично уже сегодня.

Она вопросительно подняла глаза.

– Здесь, совсем недалеко, есть чудное кафе. Итальянское. Вы любите итальянскую кухню?

Ей приснился сон – яркий и блестящий. Ожидание гостей на какой-то праздник. Подружка, которая пришла украсить ее салон разноцветными шариками и мишурой. Светящаяся ёлка. Что, впрочем, неудивительно – у неё ёлка стояла всегда до февраля.

Праздника особого не намечалось. Хотя… Сегодня три года со дня их знакомства. С того январского дня, когда они ещё в немногословной переписке поняли – здесь что-то может получиться, можно попробовать.

И вот – три года. Пролетели, пробежали. Много дали и многому научили обоих. Как и любые другие отношения.

Она хлопотала на кухне: рыбка, запечённая молодая картошечка, салатики. Белое вино. Скромненько, но вкусно. Включила кондиционер – дома было холодно и сыро, как всегда зимой. Через полчаса выключила – нечем дышать. И потом – ещё десять минут и будет тепло.

Он всегда приносил с собой тепло. И это не исчезало уже три года. Уже потом, откинув одеяло, – ну и жара! – они вспоминали, болтали, смеялись. Всю эту ностальгическую идиллию прервал звонок в дверь. Звонок, который не прекращался. Она сразу поняла, что это её звонок – это была его тональность. Семь лет в музыкалке по классу скрипки, занятия сольфеджио и нескончаемые распевки в хоре не проходят бесследно. Слух развивается и из хорошего становится практически абсолютным.

– Что, опять соседи бушуют? Сколько можно дрелить?

Да, у него не было абсолютного слуха и этот нескончаемый звук он принял за звук дрели. Соседи – то ли сверху, то ли снизу – никак не могли закончить установку новой кухни. Звук не прекращался. "Не болит голова у дятла". Был такой фильм. А у этого непрошенного и незванного гостя не болел палец, которым он с одержимостью идиота жал на кнопку.

Вставать было холодно, но надо. Надеть абсолютно нечего. Она накинула какую-то длиннющую мохнатую безрукавку, укорив себя в очередной раз, что никак не соберётся купить толстый махровый халат. Бутылочного цвета. Или бордового, как хорошее вино. Удобно после душа и вот для таких случаев. На цыпочках подошла к двери, моля бога, чтобы не проснулась и не вышла дочка, пришедшая домой далеко за полночь. С осторожностью приоткрыла дверь. Ни души. Быстро освободила заевшую кнопку звонка. И тут увидела два шарика. Они парили, слегка покачиваясь, прямо возле двери, на коврике с жизнерадостной надписью WELCOME. Стояли на симпатичных грузиках в форме конфеты трюфель, обернутой в ярко-красную фольгу. Один шарик был овальный, другой – в форме цифры "три". Яркие, блестящие, какие принято дарить детям на дни рождения. Она, придерживая одной рукой безрукавку, затащила их в спальню.

– Что это? – воззрился он удивлённо.

– Ну, вот, три. Цифра три, – ей было непонятно, чему тут удивляться. – Это разве не ты заказал? У нас сегодня три года.

– Не я, честное слово, – он смотрел на неё пионерскими глазами.

– Врешь! – припечатала она. – Это ты!

– Да клянусь, что не я! Шарики?

Шарики весело светились в полумраке комнаты. И вдруг они оба разразились смехом, сумасшедшим хохотом, до слёз и до тонких колких иголочек, пронзающих всё тело и насыщающих его энергией и кислородом.

Когда отсмеялись, он сказал:

– Наверняка, ошиблись дверью. Надо вернуть. А то меня начинает мучить совесть.

– Она тебя будет мучить ещё пару часов, – откликнулась она, вытирая слёзы. – Неужели ты думаешь, что я прямо сейчас начну бегать и стучать в двери – шариков не заказывали? Подождут.

Заказчики ждать не хотели. Видимо, созвонившись с магазином, они аккуратно позвонили в дверь уже через полчаса.

Она нырнула под одеяло.

– Никого нет дома. Все ушли на фронт.

И в эту минуту вспомнила свой сон с огромным количеством цветных шаров.

Уже позже она вынесла шарики на лестничную площадку. Проверила через час, что их благополучно забрали. Догадалась, что соседскому малышу, вроде бы, три года. И уже вечером загрустила, что этот шарик с цифрой "три" был не для неё.